Bertha von Suttner: Die Waffen nieder! // Eine Lebensgeschichte

 84. Sechstes Buch. 1870/71. // 7. Abschnitt

Soll Paris nun ausgehungert werden, oder auch beschossen?

Gegen letztere Annahme sträubt sich das Kulturgewissen. Diese
[„ville-lumière“], dieser Anziehungspunkt aller Völker, diese
glänzende Stätte, der Künste — mit ihren unersetzlichen Reichtümern
und Schätzen bombardieren wie die erste beste Citadelle? Nicht denkbar;
die ganze neutrale Presse (so erfuhr ich später) protestiert dagegen. Die
Presse der Kriegspartei in Berlin hingegen ermuntert dazu: das sei das
einzige Mittel, den Krieg zu Ende zu führen und die Seinestadt {erobern}
— welcher Ruhm! Die Proteste übrigens sind es gerade, welche gewisse
Kreise in Versailles bestimmen, diese strategische Maßregel — weiter
ist ja eine Beschießung doch nichts — zu ergreifen. Und so geschah es,
daß ich unterm 28. Dezember mit zitternden Zügen niederschrieb:

„Es ist da … Wieder ein dumpfer Schlag … Eine Pause — und
wieder —“

Weiter schrieb ich nicht. Aber ich erinnere mich genau der Empfindungen
jenes Tages. In dem „Es ist da“ lag neben dem Schrecken eine
gewisse Befreiung, eine Erleichterung, ein Nachlassen der beinah schon
unerträglich gewordenen Nervenanspannung. Was man so lange teils erwartet
und befürchtet, teils für menschenunmöglich gehalten — es war nun da.

Wir saßen beim Gabelfrühstück (das heißt wir aßen Brot und Käse —
die Lebensmittel waren schon karg), Friedrich, Rudolf, der Hofmeister
und ich, als der erste Schlag erdröhnte. Wir Alle erhoben betroffen
die Köpfe und wechselten Blicke. Sollte dies? …

Aber nein — es war vielleicht ein zugefallenes Hausthor oder sonst
etwas. Nun war ja Alles still. Wir nahmen das vorhin unterbrochene
Gespräch wieder auf, ohne nur des Gedankens zu erwähnen, welchen jener
Ton in uns erweckt hatte. Da — nach drei bis vier Minuten — kam es
wieder. Friedrich sprang auf:

„Das ist die Beschießung,“ sagte er, und eilte ans Fenster.

Ich folgte ihm. Von der Straße drang ein Gemurmel herauf, Gruppen
hatten sich gebildet: die Leute standen und horchten oder wechselten
erregte Worte.

Jetzt kam unser Kammerdiener in das Zimmer gestürzt — zugleich erklang
eine neue Salve.

[„Oh monsieur et madame — c’est le bombardement!“]

Zu der offenen Thür herein drängten nunmehr sämtliche anderen
Diener und Dienerinnen bis herab zum Küchenjungen. Bei solchen
Katastrophen — Kriegs-, Feuer- oder Wassernot — da fallen alle
gesellschaftlichen Schranken, da laufen alle Bedrohten zusammen. Viel
mehr als vor dem Gesetze, mehr noch als vor dem Tode — der in seinen
Bestattungsceremonien solche Standesunterschiede kennt — fühlen
sich Alle gleich vor der {Gefahr}. [„C’est le bombardement — c’est
le bombardement!“] Jeder, der zu uns in das Zimmer herbeigeeilt kam,
stieß diesen selben Ruf aus.

Es war entsetzlich — und dennoch, ich erinnere mich genau meiner
Empfindung: ein gewisses bewunderndes Erschauern, eine Art Genugthuung,
etwas so Gewaltiges zu erleben, mitten drin zu sein in dieser
schicksalsschweren Begebenheit und vor der eigenen Lebensgefahr dabei
{nicht} zu erbeben. Die Pulse schlugen mir, ich fühlte etwas wie — wie
soll ich’s nennen? — Stolz des Mutes.


 85. Sechstes Buch. 1870/71. // 8. Abschnitt