Bertha von Suttner: Die Waffen nieder! // Eine Lebensgeſchichte

 58. Viertes Buch. 1866. // 13. Abſchnitt

Was ich an dieſem ſelben Tage noch Alles ſehen und erfahren mußte!

Nicht wieder erzählen, das wäre freilich das Einfachſte und
Verlockendſte. Man ſchließt die Augen und wendet den Kopf ab wenn gar zu
Grauenhaftes ſich ereignet — auch das Gedächtnis hat die Fähigkeit
zu ſolchem Augenſchließen. Wenn doch nichts mehr zu helfen iſt — was
läßt ſich an der ſtarren Vergangenheit ändern? — wozu ſich und die
Anderen mit dem Wühlen in dem Entſetzlichen quälen?

Wozu? Das werde ich ſpäter ſagen. So viel nur jetzt: {ich muß.}

Mehr noch. Nicht nur mein eigenes Gedächtnis will ich anſtrengen —
meine Auffaſſungskraft reichte an die Wucht der Geſchehniſſe gar nicht
heran —; ich werde noch hinzufügen, was andere Zeugen jener Scenen —
was Frau Simon, Doktor Brauer und der ſächſiſche Feldhoſpital-Kommandant,
Doktor Naundorff, (man vergleiche des letztgenannten erſchütterndes
Buch „Unter dem roten Kreuz“) berichtet haben.

Wie in Horonewos, ſo hatte die Hölle noch in vielen anderen der
umliegenden Ortſchaften ihre Filialen. So war es in Sweti, in Hradeck,
in Problus. So in Pardubitz, wo, als es die erſten Preußen beſetzten,
… über {tauſend} Schwerverwundete, Operierte und Amputierte umherlagen,
teils ſterbend, teils ſchon geſtorben, Leichen zwiſchen Verſcheidenden und
ſolchen, welche ihr Ende erſehnten. Viele nur in blutigen Hemden, daß man
nicht einmal wiſſen konnte, welches Landes Kinder ſie waren. Alle die,
welche noch Spuren des Lebens in ſich trugen, ſchreiend nach Waſſer und
Brot, ſich krümmend unter den Schmerzen ihrer Wunden, und um den Tod
gleichwie um eine Wohlthat flehend.“

„Roßnitz,“ ſo ſchreibt Doktor Brauer in ſeinen Briefen, „Roßnitz,
dieſer Ort, deſſen Bild bis in meine Sterbeſtunde vor meinem Gedächtniſſe
ſtehen wird, Roßnitz, wohin ich am 6. Tage nach der mörderiſchen
Schlacht von den Johannitern geſchickt wurde und wo das größte Elend,
welches ſich menſchliche Einbildungskraft vorzuſtellen vermag, noch an
dieſem Tage herrſchte. Ich fand daſelbſt unſern R. mit 650 Verwundeten,
welche in elenden Scheunen und Ställen, ohne Verpflegung, mitten
unter Toten und Halbtoten, teilweiſe ſeit Tagen in ihrem eigenen Kote
lagen. Hier war es, wo ich nach Errichtung des Grabhügels des gefallenen
Oberſtlieutenants v. F. ſo von Schmerz überwältigt wurde, {daß ich eine
Stunde lang die heißeſten Thränen vergoß} und mich trotz des Aufwandes
meiner ganzen moraliſchen Kraft kaum zu faſſen vermochte. Obgleich ich
als Arzt gewohnt bin, menſchliches Elend in allerlei Geſtalt zu erblicken
und in der Ausübung meines Berufes es lernte den Jammer der gequälten
menſchlichen Natur zu ertragen, ſo entquollen doch in der That hier
meinen Augen unaufhaltſame Thränen. Hier in Roßnitz war es, wo ich am
zweiten Tage, als ich erkannte, daß unſere Kräfte ſolchem Elend nicht
gewachſen ſeien, den Mut verlor und zu verbinden aufhörte.“ — — —

„… In welchem Zuſtand waren dieſe 600 Männer (diesmal ſpricht Doktor
Naundorff). Es iſt unmöglich, dies mit Wahrheit zu ſchildern. An den
noch immer offenen Wunden ſaugten Mücken, mit denen ſie bedeckt waren;
im Fieber funkelnde Blicke irrten forſchend umher und ſuchten nach
irgend einer Hilfe — nach Labung, nach Waſſer, nach Brot! Mantel,
Hemd, Fleiſch und Blut bildeten bei den Meiſten eine widerliche
Miſchung. {Würmer begannen ſich darin zu erzeugen und einzufreſſen.} Ein
abſcheulicher Geruch erfüllte jeglichen Raum. Alle dieſe Soldaten lagen
auf der nackten Erde, nur Wenige fanden etwas Stroh, auf welches ſie
ihre elenden, verſtümmelten Körper betten konnten. Einige, welche
nur lehmigen, durchgeweichten Boden unter ſich hatten, ſind in dem
Schlamme desſelben halb verſunken; ſie vermögen nicht, ſich aus ihm
emporzuarbeiten; Andere liegen in einer Pfütze gräulichen Schmutzes,
den zu beſchreiben jede Feder ſich ſträuben muß.“

„… In Masloved“ — ſo erzählte Frau Simon — „ein Ort von
ungefähr fünfzig Nummern, lagen — acht Tage nach der Schlacht —
700 Verwundete. Nicht ſowohl ihr Jammergeſchrei als ihre troſtloſe
Verlaſſenheit drang zum Himmel empor. In einer einzigen Scheune waren
allein 60 dieſer Unglücklichen aufgeſchichtet. Eine jede ihrer Wunden
war an ſich ſchon ſchwer, durch den hilfloſen Zuſtand, den Mangel an
Pflege und Nahrung waren dieſelben hoffnungslos geworden; faſt Alle waren
brandig. Zerſchoſſene Glieder bildeten nur noch faulende Fleiſchſtücke,
Geſichter nur noch eine mit Schmutz bedeckte, zerronnene Blutmaſſe,
in welcher eine unförmliche ſchwarze Öffnung den Mund vorſtellte,
welchem gräßliche Töne entquollen. Die fortſchreitende Verweſung
trennte ganze abgeſtorbene Teile von dieſen elenden Körpern. Lebendige
liegen neben Toten gebettet, die in Fäulnis überzugehen beginnen und
für welche die Würmer ſich rüſten.

Dieſe ſechzig Menſchen, ſo wie der größte Teil der Übrigen, lagen
ſeit einer Woche auf derſelben Stelle. Ihre Wunden waren entweder gar
nicht, oder nur in unzureichender Weiſe verbunden worden; ſeit dem
Tage der Schlacht lagen ſie, unfähig ſich von der Stelle zu bewegen,
nur mangelhaft genährt, ohne hinreichendes Waſſer. Unter ſich ein durch
Blut und Unrat verfaulendes Lager, ſo verbrachten ſie acht Tage! Lebendige
Leichname, durch deren zuckende Glieder eine vergiftete Blutwelle nur noch
träge ihren Umlauf vollendet. Sie hatten noch nicht ſterben können, und
doch — wie durften ſie erwarten, je wieder lebendig zu werden? Was iſt
dabei des Staunens werter“ — beſchloß Frau Simon dieſen Bericht —
„die unendliche Lebenskraft der menſchlichen Natur, welche das erduldet
und noch zu atmen vermag, oder der Mangel an zureichender Hilfe?“

Das Staunenswerteſte iſt — will mich bedünken — daß Menſchen
einander in ſolche Lage {bringen}, — daß Menſchen, die ſo etwas geſehen,
nicht kniend hinſinken und den leidenſchaftlichen Eid ſchwören, gegen
den Krieg zu kriegen: daß ſie nicht — wenn ſie Fürſten ſind — das
Schwert von ſich ſchleudern oder — wenn ſie keine Macht beſitzen —
nicht fortan ihr ganzes Wirken, in Wort und Schrift, in Denken, Lehren
und Handeln dem einen Ziele widmen: Die Waffen nieder!

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Frau Simon — ſie nannten ſie „die Lazareth-Mutter“ — war eine
Heldin. Wochenlang hatte ſie in jenen Gegenden geweilt und alle Drangſale
und Gefahren ertragen. Hunderte ſind durch ſie gerettet worden. Tag
und Nacht arbeitete, ſchaffte, befehligte ſie. Bald verrichtete ſie
die demütigſten Dienſte an den Krankenlagern, bald kommandierte
ſie Transporte oder requirierte Lebensmittel. Wenn ſie an einem Orte
Hilfe geſchafft, ſo eilte ſie ohne Raſt an einen andern; ſie ließ aus
Dresden eine reiche Sendung kommen und führte dieſelbe, trotz allen
entgegenſtehenden Schwierigkeiten, nach den Punkten, welche der Hilfe
bedurften; ſie übernahm die Vertretung der patriotiſchen Vereine auf
böhmiſchem Boden und errang ſich da eine Stellung gleich derjenigen,
welche Florence Nightingale in der Krim eingenommen.

Und ich? Gebrochen, troſtlos, von Schmerz und Ekel überwältigt
— nichts habe ich zu helfen vermocht. Schon in der Kirche —
unſere erſte Etappe — fiel ich auf den Stufen jenes Marienaltars
erſchöpft zuſammen und Doktor Breſſer hatte alle Mühe, mich wieder
aufzurichten. Von dort ſchleppte ich mich an ſeiner Seite eine Strecke
weiter und wir kamen in eine ſolche Scheune, welche ein Bild bot, wie
es Frau Simon beſchrieben. In der Kirche wenigſtens war ein weiter Raum,
wo die Unglücklichen {neben} einander lagen, hier aber waren ſie auf- und
ineinander geſchichtet — haufen- und knäuelweiſe; in die Kirche waren
doch Pflegende — vielleicht ein durchmarſchierendes Sanitätskorps —
gekommen, welche zwar mangelhafte, aber doch einige Hilfe geboten hatten;
hier aber waren lauter ganz ungefunden Gebliebene — eine krabbelnde,
wimmernde Maſſe halbverfaulter Menſchenreſte … Erſtickender Ekel packte
mich an der Kehle, bitterſter Jammer am Herzen — mir war als fühlte
ich letzteres entzwei brechen — und ich ſtieß einen gellenden Schrei
aus. Dieſer Schrei iſt das letzte, was mir von jener Scene in Erinnerung
geblieben.


 59. Viertes Buch. 1866. // 14. Abſchnitt