Bertha von Suttner: Die Waffen nieder! // Eine Lebensgeſchichte

 51. Viertes Buch. 1866. // 6. Abſchnitt

Die Schlacht von Königgrätz war geſchlagen. Wieder eine
Niederlage! Diesmal, wie es ſcheint, eine entſcheidende … Mein
Vater berichtete uns dieſe Nachricht in einem Tone, als hätte er den
Weltuntergang verkündet.

Und kein Brief, keine Depeſche von Friedrich! War er verwundet —
tot? — Konrad gab ſeiner Braut Nachricht: er war unverſehrt. Die
Verluſtliſten waren noch nicht angekommen; es hieß nur, bei Königgrätz
gab es vierzigtauſend Tote und Verwundete. Und die letzte Nachricht,
die ich erhalten hatte, lautete: „Wir begeben uns heute nach
Königgrätz.“

Am dritten Tage noch immer kein Zeichen. Ich weine und weine
ſtundenlang. Eben weil mein Kummer noch nicht ganz hoffnungslos iſt,
{kann} ich weinen; wenn ich wüßte, daß Alles vorbei iſt, ſo gäbe es
für die Wucht meines Schmerzes keine Thränen mehr. Auch mein Vater iſt
tiefgedrückt. Und Otto, mein Bruder, tobt vor Rachſucht. Es heißt, daß
jetzt in Wien Freiwilligen-Korps errichtet werden — dieſen will er ſich
anſchließen. Ferner heißt es, Benedek ſolle ſeiner Stelle entſetzt
und ſtatt ſeiner der ſiegreiche Erzherzog Albrecht nach dem Norden
berufen werden, dann gäbe es vielleicht doch noch ein Aufraffen, ein
Zurückſchlagen des übermütigen Feindes, der jetzt uns ganz vernichten
wolle, der im Vormarſch auf Wien begriffen ſei … Angſt, Wut, Schmerz
erfüllt alle Gemüter; der Name „die Preußen“ drückt Alles aus,
was es Haſſenswertes gibt. {Mein} einziger Gedanke iſt Friedrich — und
keine, keine Nachricht!

Nach einigen Tagen langte ein Brief Doktor Breſſers an. Er war in
der Umgebung des Schlachtfeldes thätig, um zu helfen, was er helfen
konnte. Die Not ſei grenzenlos, ſchrieb er, jeder Einbildungskraft
ſpottend. Er hatte ſich einem ſächſiſchen Arzte, Doktor Brauer,
angeſchloſſen, der von ſeiner Regierung ausgeſandt worden war, um nach
dem Augenſchein über die Lage zu berichten. In zwei Tagen ſollte auch
eine ſächſiſche Dame ankommen — Frau Simon, eine neue Miß Nightingale
— welche ſeit Ausbruch des Krieges in Dresdener Hoſpitälern thätig
geweſen, und welche ſich erboten hatte, die Reiſe nach den böhmiſchen
Schlachtfeldern anzutreten, um in den umliegenden Hoſpitälern ihre
Hilfe zu leiſten. Doktor Brauer und mit ihm Doktor Breſſer wollten ſich
an dem beſtimmten Datum, ſieben Uhr abends, nach Königinhof, der letzten
Station vor Königgrätz, bis wohin die Eiſenbahn noch verkehrte, begeben
und die mutige Frau daſelbſt erwarten. Breſſer bat uns, womöglich eine
Sendung von Verbandzeug und dergleichen nach jener Station zu ſchicken,
damit er ſie dort in Empfang nehmen könne.

Kaum hatte ich dieſen Brief geleſen, war mein Entſchluß gefaßt: — die
Kiſte mit Verbandzeug würde ich ſelber bringen. In einem jener Spitäler,
welche Frau Simon beſuchen wollte, lag möglicherweiſe Friedrich … Ich
würde mich ihr anſchließen und den teuren Kranken finden, pflegen,
retten … Die Idee erfaßte mich mit zwingender Gewalt, ſo zwingend,
daß ich ſie für eine magnetiſche Fernwirkung des ſehnenden Wunſches
auffaßte, mit dem der Geliebte nach mir rief.

Ohne Jemandem aus meiner Familie meinen Vorſatz mitzuteilen — denn ich
wäre nur auf allſeitigen Widerſpruch geſtoßen — machte ich mich ein
paar Stunden nach Erhalt des Breſſerſchen Briefes auf den Weg. Ich hatte
vorgegeben, daß ich die von dem Doktor verlangten Dinge in Wien ſelber
beſorgen und expedieren wolle, und ſo konnte ich ohne Schwierigkeit von
Grumitz fortkommen. Von Wien aus würde ich dann meinem Vater ſchreiben:
„Bin nach dem Kriegsſchauplatze abgereiſt.“ Wohl ſtiegen mir Zweifel
auf meine Unfähigkeit und Unerfahrenheit, mein Abſcheu vor Wunden, Blut
und Tod; aber dieſe Zweifel verjagte ich: was ich that, ich {mußte} es
thun. Des Gatten Blick, flehend und gebietend, war auf mich gerichtet,
von ſeinem Schmerzenslager ſtreckte er die Arme nach mir aus und: „Ich
komme, ich komme.“ war das Einzige, was ich zu denken vermochte.

Ich fand die Stadt Wien in unſäglicher Aufregung und
Beſtürzung. Verſtörte Geſichter ringsumher. Mein Wagen kreuzte ſich mit
mehreren Wagen, welche mit Verwundeten gefüllt waren. Immer ſpähete ich,
ob nicht etwa Friedrich darunter ſei … Aber nein: ſein Sehnſuchtsruf,
der an meinen Fibern zerrte, drang von weiter her — von Böhmen. Hätte
man ihn zurücktransportiert, ſo wäre die Nachricht davon gleichzeitig
zu uns gelangt.

Ich ließ mich in einen Gaſthof führen. Von dort aus beſorgte ich meine
Einkäufe, expedierte den für Grumitz beſtimmten Brief, warf mich
in einen möglichſt einfachen, ſtrapazenfähigen Reiſeanzug und fuhr
nach dem Nordbahnhof. Ich wollte den nächſtabgehenden Zug benutzen, um
rechtzeitig an meine Beſtimmung zu gelangen. Es war wie eine fixe Idee,
unter deren Herrſchaft ich meine Handlungen ausführte.

Auf dem Bahnhof herrſchte reges — Leben — oder ſoll ich „reges
Sterben“ ſagen? Die Halle, die Säle, der Perron; Alles voll
Verwundeter, Viele davon in den letzten Zügen. Und ein maſſenhaftes
Menſchengewirre: Krankenpfleger, Sanitätsſoldaten, barmherzige
Schweſtern, Ärzte; Männer und Frauen aus allen Geſellſchaftsklaſſen,
die da kamen, um nachzuſehen, ob der letzte Transport nicht einen von
den Ihren gebracht; oder auch, um unter die Verwundeten Geſchenke, Wein,
Cigarren u._ſ._w. zu verteilen. Das Beamten- und das Dienſtperſonal
überall bemüht, das vordringende Publikum zurückzudrängen. Auch mich
wollte man wieder fortſchicken:

„Was wollen Sie? … Platz da! … Das Überreichen von Eß- und
Trinkwaren iſt verboten … wenden Sie ſich an das Komitee … dort
werden die Geſchenke in Empfang genommen“ …

„Nein, nein“, ſagte ich, „ich will abreiſen. Wann fährt der
nächſte Zug?“

Auf dieſe Frage konnte ich lange keine Auskunft erhalten. Die meiſten
Abfahrtszüge ſeien eingeſtellt, erfuhr ich endlich, da die Linie für
ankommende Züge, die eine Ladung Verwundeter nach der anderen brachte,
offen bleiben mußte. Paſſagierzüge gingen heute überhaupt keine mehr
ab. Nur einer mit nachgeſchickten Reſervetruppen, und ein anderer zur
ausſchließlichen Benutzung des patriotiſchen Hilfsvereins, der mehrere
Ärzte und barmherzige Schweſtern und eine Ladung nötigen Materials
nach der Umgebung von Königgrätz abführen ſollte.

„Und da könnte ich nicht mitfahren?“

„Unmöglich!“

Immer deutlicher und flehender vernahm ich Friedrichs Hilferuf — und
nicht kommen können: es war zum verzweifeln!

Da erblickte ich am Eingang der Halle Baron S., den Vize-Vorſteher des
patriotiſchen Hilfsvereins, denſelben, den ich ſchon vom Kriegsjahre 59
her kannte. Ich eilte auf ihn zu:

„Um Gotteswillen, Baron S., helfen Sie mir! Sie erkennen mich doch?“

„Baronin Tilling, Tochter des General Grafen Althaus — gewiß habe
ich die Ehre … Womit kann ich Ihnen dienen?“

„Sie expedieren einen Zug nach Böhmen … laſſen Sie mich
mitfahren! Mein ſterbender Mann verlangt nach mir … Wenn Sie ein Herz
haben — und Sie beweiſen ja durch Ihre Thätigkeit, wie ſchön und
edel Ihr Herz iſt — ſo ſchlagen Sie mir meine Bitte nicht ab!“

Es gab noch allerlei Zweifel und Bedenken, aber ſchließlich wurde meinem
Wunſche willfahrt. Baron S. rief einen der vom Hilfsverein entſendeten
Ärzte herbei und empfahl mich, als Mitreiſende, ſeinem Schutz.

Bis zur Abfahrt war noch eine Stunde. Ich wollte den Warteſaal
aufſuchen, aber jeder verfügbare Raum war in ein Hoſpital
verwandelt. Wo man hinblickte, überall kauernde, liegende,
verbundene, bleiche Geſtalten. Ich mochte nicht hinſchauen. Das
bischen Energie, das ich beſaß, das mußte ich mir auf meine Fahrt,
und auf deren Ziel aufſparen. Von aller Kraft, allem Mitgefühl, aller
Hilfsleiſtungsfähigkeit, die mir zu Gebote ſtand, durfte ich hier nichts
ausgeben; das gehörte nur ihm — ihm, der mich rief.

Es war indes kein Winkel zu finden, wo mir der Jammeranblick erſpart
geblieben wäre. Ich hatte mich auf den Perron geflüchtet und dort
mußte ich gerade das Ärgſte mit anſehen: die Ankunft eines langen
Zuges, deſſen ſämtliche Waggons mit Verwundeten gefüllt waren, und
die Abladung der Letzteren. Die leichter Bleſſierten ſtiegen ſelber aus
und ſchleppten ſich vorwärts, die Meiſten mußten aber unterſtützt,
oder gar getragen werden. Die verfügbaren Tragbahren waren gleich
beſetzt und die überzähligen Patienten mußten bis zur Rückkunft der
Träger einſtweilen auf den Boden gelagert werden. Vor meine Füße,
auf dem Platze, wo ich auf einer Kiſte ſaß, legten ſie Einen hin, der
unausgeſetzt ein gurgelndes Röcheln ausſtieß. Ich beugte mich herab,
um ihm ein teilnehmendes Wort zu ſagen, aber entſetzt fuhr ich wieder
zurück und verbarg mein Geſicht in beide Hände — der Eindruck war
zu fürchterlich geweſen. Das war kein menſchliches Angeſicht mehr —
der Unterkiefer weggeſchoſſen, ein Auge herausquellend … dazu ein
erſtickender Qualm von Blut- und Unratgeruch … Ich hätte aufſpringen
und fliehen mögen, doch ward mir totenübel und mein Kopf fiel an
die hinter mir liegende Mauer zurück. „O ich feiges, kraftloſes
Geſchöpf!“ — ſchalt ich mich — „was ſuche ich hier in dieſen
Jammerſtätten, wo ich nichts — nichts helfen kann … wo ich ſolchem
Ekel unterliege“ … Nur der Gedanke an Friedrich raffte mich wieder
empor. Ja, für ihn, auch wenn er in ſolchem Zuſtande wäre, wie der
Elende zu meinen Füßen, könnte ich Alles ertragen — ich würde ihn
noch umfangen und küſſen, und aller Ekel, alles Grauen verſänke in
das eine allbeſiegende Gefühl — in {Liebe} — „Friedrich — mein
Friedrich, ich komme!“ wiederholte ich halblaut dieſen einen fixen
Gedanken, der mich ſeit der Ankunft des Breſſerſchen Briefes erfaßt
und nicht mehr losgelaſſen hatte.

Eine furchtbare Idee durchflog mein Hirn: Wie wenn dieſer — Friedrich
wäre? Ich ſammelte meine Kräfte und blickte noch einmal hin: Nein,
er war es nicht.


 52. Viertes Buch. 1866. // 7. Abſchnitt