Hugo Bettauer: Die Stadt ohne Juden // Ein Roman von übermorgen

 9. Abſchnitt

Der letzte Jahrestag wurde für Wien zu einem Feſttag, wie ihn die
luſtige und leichtſinnige Stadt noch nie erlebt hatte. Unter Aufbietung
aller Verkehrsmittel, mit Hilfe von Lokomotiven, die aus den
Nachbarſtaaten entliehen waren, bei Einſtellung jedes ſonſtigen
Perſonen- und Güterverkehrs war es gelungen, an dieſem Tag in dreißig
rieſigen Trains die letzten Juden fortzubringen. Vormittags fuhren die
Direktoren und leitenden Funktionäre der Großbanken, mittags die
jüdiſchen Journaliſten mit ihren Familien. Sie hatten bis zum letzten
Augenblicke ausgeharrt, noch die Abendblätter waren von ihnen
geſchrieben und redigiert worden, und erſt als die feuchten Blätter aus
den Rotationsmaſchinen flogen, rückten die neuen Herren in die
Redaktionsſtuben ein. Die Mehrzahl der Wiener Journaliſten hatte
Engagements bei reichsdeutſchen und deutſchböhmiſchen Blättern gefunden,
viele wanderten nach Amerika aus, einige wenige beſchloſſen, ſich
anderen Berufen zuzuwenden. Der Herausgeber der großen „Weltpreſſe“ aber
überſiedelte mit einem kleinen Stabe von Mitarbeitern nach London, um
dort unter dem Titel „Im Exil“ eine deutſche Wochenſchrift, die ſich in
erſter Linie mit Oeſterreich befaſſen ſollte, erſcheinen zu laſſen.

Um ein Uhr mittags verkündeten Sirenentöne, daß der letzte Zug mit Juden
Wien verlaſſen, um ſechs Uhr abends läuteten ſämtliche Kirchenglocken
zum Zeichen, daß in ganz Oeſterreich kein Jude mehr weilte.

In dieſem Augenblicke begann Wien ſein großes Befreiungsfeſt zu feiern.
Von hunderttauſend Häuſergiebeln wurden die rot-weiß-roten Fahnen
gehißt, Tücher in dieſen Farben ſchmückten alle Geſchäfte, Lampions vor
allen Fenſtern wurden entzündet, und bei ſternenheller Froſtnacht zog
eine Million Menſchen über den kniſternden Schnee, um ſich zu Zügen zu
vereinigen. Männer, Frauen und Kinder trugen Lampions, Muſikkapellen
marſchierten den einzelnen Bezirksgruppen voran, ein Jauchzen und Jubeln
ertönte, und immer wieder zerriß der Ruf: „Es lebe das chriſtliche
Wien“, die Luft!

Treffpunkt aller Züge war das Rathaus. In feenhafter Pracht lag der
ſchöne, gotiſche Bau Meiſter Schmidts da. Millionen elektriſcher Lichter
ließen ihn wie eine einzige Flamme leuchten. Auf einer Tribüne ſpielten
die unvergleichlichen Wiener Philharmoniker, von Juden geſäubert und
daher ein wenig reduziert, volkstümliche Weiſen, und der Wiener
Männergeſangverein bot ſeine beſten Lieder dar. Die Volkshalle, der
große Platz vor dem Rathaus, der Ring vom Schottentor bis zur Bellaria
bildeten eine einzige Menſchenmauer, und um acht Uhr war es kein Rufen
mehr, ſondern ein Heulen aus einer Million Kehlen, das immer wieder
erdröhnte.

Endlich kam der große Moment. Bürgermeiſter Karl Maria Laberl erſchien
mit dem Bundeskanzler Doktor Schwertfeger auf dem Balkon. Der
Bundeskanzler ergriff zuerſt mit machtvoller Stimme, die ſich bis
jenſeits des Ringes Gehör verſchaffte, das Wort. Er ſprach kurz,
trocken, aber um ſo wirkungsvoller:

„Mitbürger, ein ungeheures Werk iſt vollendet! Alles das, was in ſeinem
innerſten Weſen nicht öſterreichiſch iſt, hat die Grenzen unſeres
kleinen, aber ſchönen Vaterlandes verlaſſen! Wir ſind nun allein unter
uns, eine einzige Familie, wir ſind fürderhin auf uns und unſere
Eigenart geſtellt, mit eigener Kraft werden wir unſer geſäubertes Haus
friſch beſtellen, morſche Mauern ſtützen, geborſtene Pfeiler aufbauen.
Wiener und Brüder aus dem ganzen Bundesſtaat! Wir feiern heute ein Feſt,
wie es noch nie gefeiert wurde. Morgen beginnt ein neues Jahr und für
uns alle ein neues Leben. Morgen dürfen wir noch ruhen und uns
beſchaulich beſinnen. Dann aber müſſen wir arbeiten, wie wir noch nie
gearbeitet haben. Unſer ganzes Können müſſen wir unſerem Vaterlande
widmen, jede Stunde muß genützt werden. Wir werden der ganzen Welt
zeigen müſſen, daß Oeſterreich auch ohne Juden leben kann, ja daß wir
eben deshalb geſunden, weil wir das Fremde aus unſerem Blutkreislauf
entfernt haben. Mitbürger, ſchwört es mir in dieſer feierlichen Stunde
in die Hand, daß wir alle nicht mehr ſchwelgend in den Tag hineinleben
wollen, ſondern arbeiten, arbeiten und nichts als arbeiten, bis uns die
Früchte unſerer Arbeit erblüht ſind.“

Und der Ruf: „Wir ſchwören es!“ brauſte auf, fremde Menſchen ſchüttelten
einander die Hände, Männer und Frauen ſanken einander weinend und
lachend in die Arme, die neue Volkshymne wurde intoniert und mitgeſungen
und dann erklang ohne Verabredung und doch wie aus einem Munde das „Hoch
unſer Doktor Schwertfeger, der Befreier Oeſterreichs!“

Als ſich der Jubel und Tumult ein wenig gelegt hatte, kam endlich auch
Bürgermeiſter Herr Karl Maria Laberl zum Wort. Er begann ſeine Anſprache
mit den Worten:

„Meine lieben Chriſten!_—_—“

Aber viel mehr vernahm die Menge nicht, denn dem warmen Föhn, der ſeit
Minuten durch die vorher noch ſo kalte Nacht fegte, folgte in dieſem
Augenblick ein Regenguß, und ſchreiend, kreiſchend zerſtreute ſich die
Menſchenmaſſe, um durch ein Meer von Kot und zerfloſſenem Schnee zu den
Straßenbahnen zu eilen.




 10. Abſchnitt