Jakob Waſſermann: Caſpar Hauſer // oder // Die Trägheit des Herzens

 8. Eine vermummte Perſon tritt auf

Caſpar war in den Garten gegangen. Er lief über den feuchten Boden bis
zum Zaun und ſchaute gegen den Fluß hinüber. Ein bleifarbener Dunſt
umkleidete die Türmchen und ineinander geſchobenen Dächer der Stadt, nur
das bunte Dach der Lorenzerkirche glänzte hell, doch glich alles
zuſammen mehr einem Spiegelbild im Waſſer als einer greifbaren
Wirklichkeit.

Caſpar fröſtelte, und es war doch warm. Er wandte ſich wieder gegen das
Haus. Als er das Pförtchen geöffnet hatte, machte ihn der leer
daliegende Flur betroffen. Ein breiter Streifen Sonne, der über die
Steinflieſen kam und zitternd die weißen Stufen der Wendeltreppe
hinauflief, verſtärkte den Eindruck der Verlaſſenheit. Hinter einer Tür
des Flurs, aus der Wohnung des Kandidaten Regulein, tönten Geigenklänge;
der Kandidat übte. Den einen Fuß ſchon auf der Treppe, blieb Caſpar
ſtehen und lauſchte.

Da! Da war es! Da kam er! Ein Schatten erſt, dann eine Geſtalt, dann
eine Stimme. Was ſagte die Stimme, die tiefe Stimme?

Eine tiefe Stimme ſprach hinter ihm die Worte: „Caſpar, du mußt
ſterben.“

Sterben? dachte Caſpar erſtaunt, und ſeine Arme wurden ſteif wie Hölzer.

Er ſah einen Mann vor ſich ſtehen, der ein ſeidig-ſchwarzes,
langhängendes, vom Zugwind ein wenig geblähtes Tuch vor dem Geſicht
hatte. Er hatte braune Schuhe, braune Strümpfe und einen braunen Anzug.
Über ſeinen Händen trug er Handſchuhe, und in ſeiner Rechten funkelte
etwas Metallenes, funkelte ſchnell und erloſch. Er ſchlug Caſpar damit.
Während Caſpar den gelähmten Blick nach oben zwang, ſpürte er einen
donnernden Schmerz im Hirn.

Auf einmal hörte der Kandidat Regulein auf, die Geige zu ſpielen. Es
erſchallten Schritte, die wieder verklangen, doch mochte der Vermummte
ſtutzig geworden ſein und die Furcht ihn verhindern, zum zweitenmal
auszuholen. Als Caſpar die Augen auftat, über die von der Mitte der
Stirn herunter eine brennende Näſſe floß, war der Mann verſchwunden.

Ei, hätte er nur nicht Handſchuhe gehabt, unter tauſend Händen wollte
ich ſeine Hand erkennen, dachte Caſpar, indem er zur Seite torkelte. An
der Schmalſeite des Flurs fand er keinen Halt; er probierte die Stiege
hinaufzuklimmen, aber der Sonnenſtreifen erſchien wie ein hindernder
Strom Feuers. Er glitt nieder, umklammerte die Steinſäule und blieb eine
halbe Minute lautlos ſitzen, bis ihn die Angſt packte, der Vermummte
könne wieder zurückkommen. Mit aller Kraft hielt er das fliehende
Bewußtſein noch feſt, richtete ſich auf, taumelte vorwärts und taſtete
ſich an der Wand entlang, als ſuche er ein Loch, um ſich zu verkriechen.

Als er bei der Kellertreppe war, gab die nur angelehnte Tür dem Druck
ſeiner Hand nach, ſo daß er faſt hinuntergeſtürzt wäre. Kaum ſehend und
ohne zu überlegen tappte er ſo ſchnell wie möglich die finſteren Stufen
hinunter, denn ſchon glaubte er den Vermummten hinter ſich. Als er im
Keller war, ſpritzte Waſſer von ſeinen Schritten auf; es war
Regenwaſſer, das bei ſchlechtem Wetter hier unten Pfützen bildete.
Endlich fand er einen trockenen Winkel; während er ſich niederließ und
ſich, voller Furcht und Grauen, förmlich zuſammenrollte, hörte er noch
von den Turmuhren zwölf ſchlagen, danach ſah und fühlte er nichts mehr.

Um viertel eins kamen die Daumerſchen Frauen zurück. Anna, die im Flur
voranging, gewahrte die große Blutlache vor der Stiege und ſchrie auf.
Gleichzeitig kam der Kandidat Regulein aus ſeiner Wohnung und meinte:
„Na, was iſt denn das für eine Beſcherung!“ Die alte Frau, die an nichts
Schlimmes dachte, äußerte ſich, wahrſcheinlich habe jemand Naſenbluten
gehabt. Anna jedoch, mehr und mehr voll Ahnung, wies auf die blutigen
Fingerabdrücke hin, die an der Mauer bis zur Kellertür ſichtbar waren.
Sie ſprang hinauf, ihr erſter Gedanke war Caſpar, ſie ſuchte ihn in
allen Zimmern und ſagte zum Bruder: „Du, da unten iſt alles voll Blut.“
Daumer erhob ſich mit einem beklommenen Ausruf vom Schreibtiſch und
eilte hinaus.

Inzwiſchen war der Kandidat der Blutſpur bis in den Keller gefolgt. Mit
heiſerer Stimme ſchrie er von unten nach Licht und fügte gellend hinzu:
„Da unten iſt er, da liegt der Hauſer! Hilfe, Hilfe, ſchnell!“

Alle drei Daumers ſtürzten in den Keller, Anna kam keuchend wieder
zurück, um die Kerze zu holen, die andern verſuchten, den verkauerten
Körper Caſpars aufzurichten, und dann trugen ſie ihn ſelbdritt hinauf.
„Zum Arzt, zum Arzt!“ kreiſchte Frau Daumer der entgegenrennenden Anna
zu, die das Licht ausblies, zu Boden warf und davonſprang.

Als Caſpar endlich oben auf dem Bett lag, wuſchen ſie das geſtockte Blut
von ſeinem Geſicht, und es kam eine nicht unbedeutende Wunde inmitten
der Stirn zum Vorſchein. Daumer lief mit gerungenen Händen im Zimmer auf
und ab und ſtöhnte fortwährend: „Das muß mir paſſieren! Das muß in
meinem Haus paſſieren! Ich hab’s ja gleich geſagt, ich hab’s immer
gewußt!“

Der Platz vor dem Haus war ſchon voller Menſchen, als Anna mit dem Arzt
zurückkam. Im Flur ſtanden einige Magiſtrats- und Polizeileute. Ein
wenig ſpäter erſchien auch der Gerichtsarzt; beide Doktoren
verſicherten, daß die Wunde ungefährlich ſei, ob aber das Gemüt des
Jünglings nicht eine bedenkliche Erſchütterung erlitten habe, ließen ſie
dahingeſtellt.

Ein amtliches Protokoll konnte nicht aufgenommen werden, Caſpar war
immer nur kurze Zeit bei Beſinnung; er ſtammelte dann ein paar Worte,
die allerdings das, was mit ihm geſchehen war, wie unter Blitzesleuchten
erkennbar machten, ſprach von dem Vermummten, von ſeinen glänzenden
Stiefeln und gelben Handſchuhen, fiel aber danach in heftige Wahn- und
Fieberdelirien. Bei der Beſichtigung der Lokalität wurde der Weg
entdeckt, auf dem der Unbekannte ins Haus gedrungen war: unter der
Stiege befand ſich nämlich gegen den Baumannſchen Garten ein kleines
Türchen, deſſen Vorlegeſchloß zerſprengt war.

Die Vernehmung Daumers war fruchtlos, er ſtand kaum Rede. Gegen Abend
kam Herr von Tucher und teilte mit, daß man einen Eilboten an den
Präſidenten Feuerbach abgefertigt habe.

Das Bürgermeiſteramt hatte ſogleich umfaſſende Nachforſchungen
veranſtaltet. An allen Haupt- und Nebentoren der Stadt wurde die Wache
zu erhöhter Aufmerkſamkeit verpflichtet; die Wirtshäuſer und Herbergen,
wo Leute gemeinen Schlags ſich aufzuhalten pflegten, wurden ſorgfältig
durchſucht, auch wurden die Gendarmerie und die benachbarten
Landgemeinden zu tätiger Vigilanz aufgefordert. An die Amtstafel des
Rathauſes wurde eine öffentliche Bekanntmachung angeſchlagen, und zwei
Aktuare und die halbe Polizeimannſchaft wurden mit der Verfolgung des
Frevlers betraut.

Die Untat geſchah an einem Montag; eine zu leitende Gerichtsverhandlung
hinderte unglücklicherweiſe den Präſidenten, ſofort nach Nürnberg zu
kommen, erſt am Donnerstag traf er mit Extrapoſt in der Stadt ein und
begab ſich unverzüglich aufs Rathaus. Er ließ ſich vom Magiſtratsvorſtand
über die polizeilichen Maßregeln und deren Ergebniſſe Bericht erſtatten,
zeigte ſich aber mit allem ſo unzufrieden und geriet über eine Reihe von
Mißgriffen in ſolchen Zorn, daß die ganze Beamtenſchaft den Kopf verlor.
Über die vom Aktuar ihm vorgelegten Protokolle und Zeugenausſagen machte
er ſarkaſtiſche Bemerkungen; da war eine Hallwächtersfrau, welche am
Schießgraben beim Hauptſpital einen wohlgekleideten Herrn geſehen hatte,
der ſich in einer Feuerkufe die Hände wuſch; da war ein Öbſtnerweib, die
in Sankt Johannis einem Fremden begegnet war, welcher ſich bei ihr
erkundigt hatte, wer am Tiergärtner Tor Examinator ſei und ob man, ohne
angehalten zu werden, in die Stadt gelangen könne; da waren verdächtige
Handwerksburſchen und unterſtandsloſe Strolche verhaftet worden; da
hatte man zwei Kerle beobachtet, den einen im hellen Schalk, den andern
im dunkeln Frack, die auf der Fleiſchbrücke zuſammengekommen waren und
einander Zeichen gegeben hatten.

„Zu ſpät, zu ſpät,“ knirſchte der Präſident. „Warum hat man nicht die
Namensliſte der zu- und abgereiſten Fremden in den Gaſthöfen
kontrolliert?“ fuhr er den zitternden Aktuar an.

„Die Spuren laufen nach vielen Richtungen,“ bemerkte ſchüchtern der
Unglückliche.

„Gewiß, die Unfähigkeit hat viele Wege,“ antwortete der Präſident
beißend, und mit Bedeutung fügte er hinzu: „Hören Sie, Mann Gottes! Der
Übeltäter, auf den wir da fahnden, wäſcht ſeine Hände nicht auf offener
Straße, er läßt ſich mit keinem Öbſtnerweib in Geſpräche ein und braucht
keinen Examinator zu fürchten. Zu niedrig habt ihr gegriffen, viel zu
niedrig.“

Er nahm einen Schreiber mit, um den Lokalaugenſchein im Daumerſchen Haus
nochmals ſelbſt vorzunehmen. Der Magiſtratsrat Behold begleitete ihn und
ward ihm durch mannigfaches Reden läſtig; unter anderm äußerte Behold,
er habe gehört, Profeſſor Daumer wolle Caſpar nicht länger behalten, und
machte ſich erbötig, dem Jüngling in ſeinem Haus Obdach zu gewähren.
Feuerbach hielt dies für leeres Geſchwätz und entledigte ſich des
Mannes, indem er ihn mit einem Auftrag zu Herrn von Tucher ſchickte.

Aber als er dann mit Daumer ſprach, erregte deſſen Zerfahrenheit ſein
Befremden. Um ihn nicht noch mehr zu verwirren, legte Feuerbach das
Verhör mit ihm ſo an, daß es mehr einer freundſchaftlichen Unterhaltung
glich. Daumer erinnerte ſich der geheimnisvollen Begegnung, die Caſpar
vor der Egydienkirche gehabt hatte, und rückte damit heraus.

„Und davon erfährt man jetzt erſt?“ brauſte der Präſident auf. „Und
hatte die Sache keine unmittelbaren Folgen? Haben Sie nachher nichts
Verdächtiges beobachtet?“

„Nein,“ ſtotterte Daumer, in Furcht geſetzt durch den ſtählern
durchdringenden Blick des Präſidenten. „Das heißt, eines fällt mir noch
ein: ich traf am ſelben Abend bei Frau Behold einen Herrn, der ſich mir
gegenüber in ganz ſeltſamen Andeutungen oder Warnungen gefiel, wie man
es auffaſſen ſoll, weiß ich nicht.“

„Was war der Mann? Wie hieß er?“

„Man ſagte, es ſei ein zugereiſter Diplomat, des Namens entſinne ich
mich nicht. Oder doch, jawohl: Herr von Schlotheim-Lavancourt; er ſoll
ſich aber unter falſchem Namen hier aufgehalten haben.“

„Wie ſah er aus?“

„Dick, groß, ein wenig pockennarbig, ein hoher Fünfziger.“

„Schildern Sie mir das Geſpräch mit ihm.“

Daumer gab, ſo gut er es vermochte, den Inhalt der Unterredung.
Feuerbach verſank in langes Nachdenken, dann ſchrieb er einige Notizen
in ſein Taſchenbuch. „Laſſen Sie uns zu Caſpar gehen,“ ſagte er, ſich
erhebend.

Caſpars Stirn war noch verbunden; das Geſicht war beinahe ſo weiß wie
das Tuch; auch das Lächeln, womit er den Präſidenten empfing, war
gleichſam weiß. Er hatte bereits drei oder vier Verhöre überſtanden;
ſchon beim erſten hatte er alles Erzählenswerte erzählt; das hielt den
guten Amtsſchimmel nicht ab, immer wieder von neuem anzutraben, man
fragte die Kreuz und Quer, um das Opfer auf einem Widerſpruch zu
erwiſchen; mit Widerſprüchen kann man arbeiten, wenn einer jedesmal
dasſelbe ſagt, wird die Geſchichte ausſichtslos. Der Präſident unterließ
das Fragen; er fand einen veränderten Menſchen in Caſpar; es war etwas
Beklommenes an ihm, ſein Blick war weniger frei, nicht mehr ſo
tiefſtrahlend und ſeltſam ahnungslos, näher an die Dinge gekettet.

Während die Frauen ſich über Caſpars Befinden befriedigt äußerten, kam
auch der Arzt und beſtätigte gern, daß von irgendwelcher Gefahr keine
Rede mehr ſein könne. In einem Ton, der mehr Befehl als Wunſch enthielt,
ſagte der Präſident, er hoffe, daß in dieſen Tagen fremde Beſucher ohne
Ausnahme abgewieſen würden. Daumer erwiderte, das verſtehe ſich von
ſelbſt, erſt dieſen Morgen habe er einem betreßten Lakaien abſchlägigen
Beſcheid geben laſſen.

„Es war der Diener eines vornehmen Engländers, der im Gaſthof zum Adler
wohnt,“ fügte Frau Daumer hinzu; „er war übrigens nach einer Stunde noch
einmal da, um ſich ausführlich zu erkundigen, wie es Caſpar ginge.“

Es klopfte an die Tür, Herr von Tucher trat ein, begrüßte den
Präſidenten und machte nach kurzer Weile eine überraſchende Mitteilung:
derſelbe Engländer, ein anſcheinend ſehr reicher Graf oder Lord, habe
dem Bürgermeiſter einen Beſuch abgeſtattet und ihm hundert Dukaten
überreicht als Belohnung für denjenigen, dem es gelingen würde, den
Urheber des an Caſpar verübten Überfalls zu entdecken.

Ein erſtauntes Schweigen entſtand, welches der Präſident mit der Frage
unterbrach, ob man wiſſe, weshalb ſich der Fremde in der Stadt aufhalte.
Herr von Tucher verneinte. „Man weiß nur, daß er vorgeſtern abends
angekommen iſt,“ antwortete er; „ein Rad ſeines Wagens ſoll in der Nähe
von Burgfarrnbach gebrochen ſein, und er wartet hier, bis der Schaden
ausgebeſſert iſt.“ Der Präſident zog die Brauen zuſammen, Argwohn
umdüſterte ſeinen Blick; ſo wird der Jagdhund ſtutzig, wenn ſich abſeits
von verwirrenden Fährten eine neue Spur zeigt. „Wie nennt ſich der
Mann?“ fragte er ſcheinbar gleichgültig.

„Der Name iſt mir entfallen,“ entgegnete Baron Tucher, „doch ſoll es in
der Tat ein hoher Herr ſein, Bürgermeiſter Binder preiſt ſeine
Leutſeligkeit in allen Tönen.“

„Hohe Herren gelten ſchon für leutſelig, wenn ſie einem auf den Fuß
treten und ſich nachher freundlich entſchuldigen,“ ließ ſich Anna, die
an Caſpars Bett ſaß, naſeweis vernehmen. Daumer warf ihr einen
ſtrafenden Blick zu, doch der Präſident brach in eine ſchmetternde Lache
aus, die auf alle anſteckend wirkte; noch minutenlang kicherte er vor
ſich hin und zwinkerte vergnügt mit den Augen.

Bloß Caſpar nahm an dem heiteren Zwiſchenſpiel keinen Teil, ſein Blick
war nachdenklich ins Freie gerichtet, er wünſchte jenen Mann zu ſehen,
der aus weiter Ferne kam und ſo viel Geld hergab, damit der gefunden
werde, der ihn geſchlagen. Aus weiter Ferne! Das war es; nur aus weiter
Ferne konnte kommen, wonach Caſpar Verlangen trug, vom Meere her, von
unbekannten Ländern her. Auch der Präſident kam aus der Ferne, aber doch
nicht von ſo weit, daß ſeine Stirn gefärbt war von fremdem Schein, daß
ein ſüßer Wind an ſeinen Kleidern hing oder daß ſeine Augen wie die
Sterne waren, ohne Vorwurf, ohne das ewige Fragen. Der aus der Ferne
kam, im ſilbernen Kleid vielleicht und mit vielen Roſſen, der brauchte
nicht zu fragen, er wußte alles von ſelbſt, die andern aber, alle die
Nahen, die immer da waren, immer hereingingen und immer wieder fort, ſie
ſahen niemals aus, als ob ſie von ſchäumenden Roſſen geſtiegen wären,
ihr Atem war dumpf wie Kellerluft, ihre Hand müde wie keines Reiters
Hand; ihr Antlitz war vermummt, nicht ſchwarz vermummt wie das Geſicht
deſſen, der ihn geſchlagen und der ihm ſo nah geweſen wie keiner ſonſt,
ſondern undeutlich vermummt; darum redeten ſie mit unreiner Stimme und
in verſtellten Tönen, und darum war es auch, daß Caſpar ſich jetzt
verſtellen mußte und nicht mehr imſtande war, ihnen feſt ins Auge zu
ſehen und alles zu ſagen, was er hätte ſagen können. Er fand es
heimlicher und trauriger zu ſchweigen als zu reden, beſonders wenn ſie
darauf warteten, daß er reden ſolle; ja, er liebte es, ein wenig traurig
zu ſein, viele Träume und Gedanken zu verbergen und ſie zu dem Glauben
zu bringen, daß ſie ihm doch nicht nahkommen könnten.

Daumer war zu ſehr mit ſich ſelbſt beſchäftigt und zu bedrückt von der
bevorſtehenden Ausführung eines unabänderlichen Entſchluſſes, um darauf
zu achten, ob Caſpar ihm noch in derſelben kindlich offenen Weiſe
entgegenkomme wie ſonſt. Erſt Herr von Tucher war es, der auf gewiſſe
Sonderbarkeiten in Caſpars Betragen hinwies, und er ließ auch gegen den
Präſidenten einige Andeutungen darüber fallen, als ſie zuſammen aus dem
Daumerſchen Haus gingen. Der Präſident zuckte die Achſeln und ſchwieg.
Er bat den Baron, ihn nach dem Gaſthof zum Adler zu begleiten; dort
erkundigten ſie ſich, ob der engliſche Herr zu Hauſe ſei, erfuhren
jedoch, daß Seine Herrlichkeit Lord Stanhope, ſo drückte ſich der
Kellner aus, vor einer knappen Stunde abgereiſt war. Der Präſident war
unangenehm überraſcht und fragte, ob man wiſſe, welche Richtung der
Wagen genommen habe; das wiſſe man nicht genau, ward geantwortet, doch
da er das Jakobstor paſſiert, ſei zu vermuten, daß er die Richtung nach
Süden, etwa nach München, eingeſchlagen habe.

„Zu ſpät, überall zu ſpät,“ murmelte der Präſident. „Ich hätte gern
gewußt,“ wandte er ſich an Herrn von Tucher, „was Seine Herrlichkeit
bewogen hat, ſo viel Dukaten aufs Rathaus zu tragen.“ Das Geſicht
Feuerbachs war dermaßen zerarbeitet von Gedanken und Sorgen, von der
Anſtrengung einer beſtändigen Wachſamkeit wie von der Glut eines
zehrenden Temperaments, daß es dem eines Kranken oder eines Beſeſſenen
glich.

Und ſo war es ſeit Monaten. Die ihm unterſtellten Beamten fürchteten
ſeine Gegenwart; die geringſte Pflichtverletzung, ja, der geringſte
Widerſpruch brachte ihn zur Raſerei, und waren die Ausbrüche ſeines
Zornes ſchon von jeher furchtbar geweſen, ſo zitterten ſie jetzt um ſo
mehr davor, als der unbedeutendſte Anlaß einen ſolchen Sturm
heraufbeſchwören konnte. Dann gellte ſeine Stimme durch die Hallen und
Korridore des Appellgerichts, die Bauern auf dem Markt unten blieben
ſtehen und ſagten bedauernd: „Die Exzellenz hat das Grimmen,“ und vom
Regierungsrat bis zum letzten Schreibersmann ſaß alles blaß und artig
auf den Stühlen.

Vielleicht hätten ſie williger dies Joch getragen, wenn ſie gewußt
hätten, welche Pein dadurch dem Urheber ſelbſt bereitet ward, wie ſehr
er, beſiegt durch ſein eignes Wüten, Scham und Reue litt, ſo daß er
bisweilen, wie um durch irgendeine Handlung ſich loszukaufen, dem
erſtbeſten Bettler auf der Gaſſe eine Silbermünze hinwarf. Sie ahnten
freilich nicht, daß die trüben Nebel dieſer Laune ein bewegtes
Widerſpiel von Pflicht und Ehre bargen und daß hier ein Genius am Werk
war, um inmitten ſcheinbarer Unraſt und Friedloſigkeit ein Wunderwerk
der Kombination zu ſchaffen und mit wahrem Seherblick eine Hölle von
Verworfenheit und Miſſetat zu durchdringen.

Mit Zaubrerhand war es ihm gelungen, aus den dunkeln Fäden, die das
Schickſal Caſpar Hauſers an eine unbekannte Vergangenheit banden, ein
Gewebe zu knüpfen, auf welchem jählings wie in Brandlettern flammte, was
durch die Fügung der Umſtände und die Zeit ſelbſt mit Finſternis bedeckt
war.

Voll Schrecken ſtand er vor ſeiner Schöpfung, denn der Boden ſeiner
Exiſtenz wankte unter ihm. Es gab für ihn keinen Zweifel mehr. Aber
durfte er es wagen, mit der fürchterlichen Wahrheit auf den Plan zu
treten und die Rückſicht hintanzuſetzen, die ihm durch ſein Amt und das
Vertrauen ſeines Königs auferlegt war? Schien es nicht beſſer, das
Geſchäft des Spions in Heimlichkeit weiter zu betreiben, um den
ränkevollen Gewalten, tückiſch wie ſie ſelbſt, erſt bei gelegener Stunde
in den Rücken zu fallen? Es war nichts zu gewinnen, nicht einmal Dank,
aber alles war zu verlieren.

O Qual, dachte er oft in ſchlafloſen Nächten, ſonderbare Qual, dem
rechtloſen Treiben als beſtellter Wächter und mit untätiger Hand zuſehen
zu müſſen, groß und kleine Sünde am ungenügenden Geſetz zu meſſen, die
Feder auf den Buchſtaben zu ſpießen, indes das Leben ſeine Bahn läuft
und Form auf Form gebiert, zerſtört, niemals Herr der Taten zu ſein,
immer Spürhund der Täter und nie zu wiſſen, was zu verhüten ſei, was zu
befördern!

Er wäre nicht der geweſen, der er war, wenn er nicht einen Weg zwiſchen
Öffentlichkeit und feigem Verſchweigen gefunden hätte, der ſeiner
Selbſtachtung Genüge tat. Er richtete ein ausführliches Memorial an den
König, worin er mit bedächtiger Gliederung aller Merkmale den Fall
darlegte, frei und kühn vom Anfang bis zum Ende; ein Hammerſchlag jeder
Satz.

Das Schriftſtück begann mit der Auseinanderſetzung, daß Caſpar Hauſer
kein uneheliches, ſondern ein eheliches Kind ſein müſſe.

Wäre er ein uneheliches Kind, hieß es, ſo wären leichtere, weniger
grauſame und weniger gefährliche Mittel angewendet worden, um ſeine
Abſtammung zu verheimlichen, als die ungeheure Tat der viele Jahre lang
fortgeſetzten Gefangenhaltung und endlichen Ausſetzung. Je vornehmer
eines der Eltern war, deſto müheloſer konnte das Kind entfernt werden,
und noch weniger Urſache zu ſo bedeutenden und verräteriſchen Anſtalten
hätten Leute geringen Standes und geringen Vermögens gehabt; das Brot
und Waſſer, welches Caſpar im verborgenen verzehren mußte, hätte man ihm
auch vor aller Welt reichen dürfen. Denkt man ſich Caſpar als
uneheliches Kind hoher oder niedriger, reicher oder armer Eltern, in
keinem Fall ſteht das Mittel im Verhältnis zum Zweck. Und wer übernimmt
grundlos die Laſt eines ſo ſchweren Verbrechens, zumal wenn er dabei die
angſtvolle Plage hat, es für unabſehbare Zeit Tag für Tag wieder und
wieder verüben zu müſſen? Aus alledem geht hervor, ſo fuhr der
unerbittliche Ankläger fort, daß ſehr mächtige und ſehr reiche Perſonen
an dem Verbrechen beteiligt ſind, welche über gemeine Hinderniſſe
unſchwer hinwegſchreiten, welche durch Furcht, außerordentliche Vorteile
und glänzende Hoffnungen willige Werkzeuge in Bewegung ſetzen, Zungen
feſſeln und goldene Schlöſſer vor mehr als einen Mund legen können.
Ließe es ſich ſonſt erklären, daß die Ausſetzung Caſpars in einer Stadt
wie Nürnberg am hellen Tage erfolgen und der Täter ſpurlos verſchwinden
konnte; daß durch alle ſeit vielen Monaten mit unermüdlichem Eifer
betriebenen Nachforſchungen kein rechtlich geltend zu machender Umſtand
entdeckt werden konnte, der auf einen beſtimmten Ort oder einen
beſtimmten Menſchen führte, daß ſelbſt hohe Belohnungen keine einzige
befriedigende Anzeige veranlaßten?

Deshalb muß Caſpar eine Perſon ſein, mit deren Leben oder Tod
weittragende Intereſſen verkettet ſind, folgerte Feuerbach. Nicht Rache
und nicht Haß konnten Motive zur Einkerkerung geweſen ſein, ſondern er
wurde beſeitigt, um andern Vorteile zuzuwenden und zu ſichern, die ihm
allein gebührten. Er mußte verſchwinden, damit andre ihn beerben, damit
andre ſich in der Erbſchaft behaupten konnten. Er muß von hoher Geburt
ſein, dafür ſprechen merkwürdige Träume, die er gehabt und die ſonſt
nichts ſind als wiedererwachte Erinnerungen aus früher Jugend, dafür
ſprechen der ganze Verlauf ſeiner Gefangenſchaft und die daraus ſich
ergebenden Schlüſſe; er wurde freilich im Kerker gehalten und ſpärlich
ernährt, aber man hat Beiſpiele von Menſchen, die nicht in böswilliger,
ſondern in wohltätiger Abſicht eingekerkert wurden, nicht um ſie zu
verderben, ſondern um ſie gegen diejenigen zu ſchützen, die ihnen nach
dem Leben getrachtet. Vielleicht auch, daß durch ſein bloßes Daſein ein
Druck ausgeübt werden ſollte auf jemand, der mit zauderndem Gewiſſen an
der Unternehmung teilgehabt und doch nicht wagen durfte, Einſpruch zu
erheben. Es wurde Sorgfalt und Milde an Caſpar geübt; warum? Warum hat
ihn der Geheimnisvolle nicht getötet? Warum nicht einen Tropfen Opium
mehr in das Waſſer getan, das ihn bisweilen betäuben ſollte? Das Verließ
für den Lebendigen wurde ein doppelt ſicheres für den Toten.

Wenn nun in irgendeiner hohen, oder nur vornehmen, oder nur angeſehenen
Familie in Caſpars Perſon ein Kind verſchwunden wäre, ohne daß man über
deſſen Tod oder Leben und wie es hinweggekommen, etwas in Erfahrung
brachte, ſo müßte doch längſt öffentlich bekannt ſein, in welcher
Familie dies Unglück vorgefallen. Da aber ſeit Jahren und unerachtet
Caſpars Schickſal ein weitbeſprochenes Ereignis geworden, nicht das
mindeſte davon verlautet hat, ſo iſt Caſpar unter den Geſtorbenen zu
ſuchen. Das will heißen: ein Kind wurde für tot ausgegeben und wird noch
jetzt dafür gehalten, welches in Wirklichkeit am Leben iſt, und zwar in
der Perſon Caſpars; das will heißen, ein Kind, in deſſen Perſon der
nächſte Erbe oder der ganze Mannesſtamm ſeiner Familie erlöſchen ſollte,
wurde beiſeitegeſchafft, um nie wieder zu erſcheinen; es wurde dieſem
Kind, das vielleicht gerade krank gelegen, ein andres, totes oder
ſterbendes Kind unterſchoben, dieſes als tot ausgeſtellt und begraben
und ſo Caſpar in die Totenliſte gebracht. War der Arzt im Spiel, hatte
er Befehl, das Kind zu morden, fand er jedoch in ſeinem Herzen oder in
ſeiner Klugheit Gründe, den Auftrag ſcheinbar zu vollziehen und das Kind
zu retten, ſo konnte der fromme Betrug leichterdings vollzogen werden.
Hier handelte jeder auf höhere Weiſung, aber wo war der gebietende Mund?
Wo der mächtige Geiſt, der ein ſolches Gewicht von Verantwortung für
ewige Zeiten zu tragen unternahm? Wo das Haus, in welchem das Unerhörte
geſchah?

An dieſer Stelle des Berichts ſtockte die Hand des Präſidenten, —
tagelang, wochenlang. Nicht aus Schwäche noch aus Wankelmut, ſondern mit
dem ſchmerzlichen Zagen eines Feldherrn, der des Unheils und Verderbens
ſicher iſt, wie immer die Schlacht auch enden möge. Die Krone von einem
Fürſtenhaupt zu reißen und mit Fingern auf das befleckte Diadem deuten,
hieß das nicht, die Majeſtät auch des eignen Königs beleidigen,
geheiligte Überlieferungen mit Füßen treten, die unmündigen Völker zum
Widerpart ſtacheln? Doch wie nie zuvor empfand er die zeugende Gewalt
des Wortes und wie Wahrheit aus Wahrheit fließt und drängt.

Er nannte das Haus mit Namen. Er wies nach, daß das alte Geſchlecht
jählings, in auffallender Weiſe und gegen jede menſchliche Vermutung im
Mannesſtamm erloſchen ſei, um einem aus morganatiſcher Ehe entſproſſenen
Nebenzweig Platz zu machen. Nicht etwa in einer kinderloſen, ſondern in
einer mit Kindern wohlgeſegneten Ehe hatte ſich dies Ausſterben
ereignet, und nur die Söhne ſtarben, die Töchter aber lebten weiter. So
wurde die Mutter zur wahrhaften Niobe, doch traf Apollos tötendes
Geſchoß ohne Unterſchied Söhne und Töchter, hier aber ging der Würgengel
an den Töchtern vorüber und erſchlug die Söhne. Und nicht bloß
auffallend, ſondern einem Wunder ähnlich, daß der Würgengel ſchon an der
Wiege der Knaben ſtand und ſie herausgriff mitten aus der Reihe
blühender Schweſtern. Wie wäre es erklärbar, fragte Feuerbach, daß eine
Mutter demſelben Vater drei geſunde Töchter gebiert und als Söhne lauter
Sterblinge? Darin iſt kein Zufall, behauptete er furchtlos, ſondern
Syſtem, oder man muß glauben, die Vorſehung ſelbſt habe einmal in den
gewöhnlichen Lauf der Natur eingegriffen und Außerordentliches getan, um
einen politiſchen Streich auszuführen. Nicht lange nach dem Erſcheinen
Caſpars hat ſich in Nürnberg das Gerücht verbreitet, Caſpar ſei ein für
tot ausgegebener Prinz jenes Geſchlechts, und immer wieder redeten die
dunkeln Stimmen, ſogar von einer angeblichen Geiſtererſcheinung wurde,
wie öffentliche Blätter erzählten, die Behauptung gewagt, daß die
gegenwärtigen Regenten den Thron durch Uſurpation beſäßen und daß noch
ein echter Prinz am Leben ſei. Gerüchte ſind freilich nur Gerüchte; aber
ſie fließen oft aus guten Quellen; ſie haben, wo es geheime Verbrechen
gibt, häufig ihre Entſtehung darin, daß ein Mitſchuldiger geplaudert,
oder mit ſeinem Vertrauen zu freigebig geweſen, oder eine
Unvorſichtigkeit begangen, oder ſein Gewiſſen erleichtern wollte, oder
ſeine getäuſchten Hoffnungen zu rächen ſich vorgeſetzt, oder im ſtillen
die Entdeckung der Wahrheit herbeizuführen geſucht, ohne die Rolle des
Verräters ſpielen zu müſſen.

Der Präſident nannte nicht bloß die Dynaſtie mit Namen und das Land, das
ihr erbeigen war, er nannte auch den Fürſten, deſſen plötzlicher Tod vor
mehr als einem Jahrzehnt Argwohn erregt hatte, er nannte die Fürſtin,
die, von hocherlauchter Abkunft, in ſelbſterwählter Einſamkeit ein
unfaßbares Geſchick betrauerte; er nannte diejenigen, die ſo über
Leichen hinweg zum Thron geſchritten, und neben dem Bild eines
ſchwachen, doch ehrgeizigen Mannes tauchte die Geſtalt eines Weibes auf,
voll von dämoniſchem Weſen, der regierende Wille über dem grauſen
Geſchehen.

Es war etwas von der Bitterkeit eignen Erlebens in den unumwundenen
Hinweiſen des Präſidenten. Denn er kannte die höfiſche Welt, in der
Tücke und Hinterliſt in eine Wolke von Wohlgerüchen gebettet ſind und wo
die Niedertracht ihre Opfer mit heuchleriſchen Gnaden betäubt; er hatte
ihre Luft geatmet, er hatte von ihren Tiſchen geſpeiſt, von ihrem Gift
genoſſen, den beſten Teil ſeines Lebens und ſeiner Kräfte in ihrem
Dienſt vergeudet und war für die reinſte Hingebung mit Schmach und
Verfolgung belohnt worden; er kannte ihre Kreaturen und Helfershelfer,
er kannte ſie, denen die Geſchichte nichts bedeutet als eine
Stammbaumchronik, Religion eine Prieſterlitanei, Philoſophie einen
fluchwürdigen Jakobinismus, Politik einen Blindekuhreigen mit Noten und
Protokollen, der Staatshaushalt ein Rechenexempel ohne Probe,
Menſchenrechte ein Pfänderſpiel, der Monarch ein Schild ihrer eignen
Größe, das Vaterland ein Pachtgut und Freiheit das ſträfliche Vermeſſen
aberwitziger Toren. Die unerſetzlichen Jahre ſchrien hinter ſeinen
Worten hervor, erlittene Zurückſetzung und ein verfinſterter Geiſt. Er
wollte ſeiner ſelbſt nicht gedenken, doch die Worte entſchleierten
ſeinen Gram, wenn auch nicht für das Auge des Königs, der nur zu leſen
brauchte, was geſchrieben ſtand.

Die Schrift ward unter Anwendung peinlicher Vorſicht abgeſandt, damit
ſie in keine andern Hände als in die des Regenten gerate, und der
Präſident wartete von Woche zu Woche vergeblich auf Erwiderung, auf
einen Beſcheid, auf irgendein Zeichen. Da kam die Kunde von dem
Mordanfall auf Caſpar. Feuerbach reiſte nach Nürnberg; ſeine eignen
Maßnahmen hatten ſo wenig Erfolg wie die der Polizei. Am zehnten Tag
ſeines Aufenthalts erhielt er ein Schreiben aus der königlichen
Privatkanzlei, worin mit gebührendem Dank von ſeinen Mitteilungen Notiz
genommen und mit Anerkennung des nicht genug zu beſtaunenden Scharfſinns
in der Entwirrung verwickelter Verhältniſſe gedacht war, das aber in
allen weſentlichen Punkten eine ſpröde Zurückhaltung zeigte; man werde
prüfen; man werde überlegen; man müſſe abwarten; gewichtige Rückſichten
ſeien zu beachten; leicht erklärliche Beziehungen legten unbequeme
Pflichten auf; die Natur des Unglaublichen ſelbſt veranlaſſe eher zur
Verwunderung, zur Beſtürzung als zu unbeſonnenem Eingreifen; doch
verſpreche man, ja man verſpreche; vor allem werde Schweigen empfohlen,
unbedingtes Schweigen; bei Verluſt aller Gnade dürfe keine derartige
Kunde als authentiſch durch den Mund eines hohen Staatsbeamten nach
außen dringen: man erwarte über den Punkt Verſtändigung und
Unterwerfung.

Die Wirkung dieſes geheimen Erlaſſes, mit welchem man ihm zugleich
ſchmeichelte und drohte, der einer freundlich dargereichten Hand glich,
worin der geſchliffene Dolch blitzte, war um ſo heftiger, als der Inhalt
längſt geahnt und gefürchtet war. Feuerbach ſchäumte. Er zertrat das
Sendſchreiben mit den Füßen; er rannte mit keuchender Bruſt, die Fäuſte
gegen die Schläfen gedrückt, eine ganze Weile im Zimmer auf und ab, dann
ſtürzte er aufs Bett, das Sauſen ſeiner Pulſe beängſtigte ihn und er
erlöſte ſich ſchließlich in einem lauten, langen Gelächter voll Wut und
Zorn.

Dann blieb er ſtundenlang liegen und konnte nichts andres denken als das
einzige Wort: Schweigen, Schweigen, Schweigen.

An demſelben Nachmittag war der Bürgermeiſter Binder mehrmals im Gaſthof
geweſen und hatte den Präſidenten zu ſprechen gewünſcht. Der Kellner war
ſtets mit dem Beſcheid zurückgekommen, ſein Pochen ſei vergeblich, der
Herr Staatsrat ſcheine zu ſchlafen oder wünſche nicht geſtört zu werden.
Gegen Abend kam Binder wieder und wurde endlich vorgelaſſen. Er fand den
Präſidenten in ein Aktenheft vertieft, und ſeine Entſchuldigung wurde
mit der verletzend kurzen Bitte erwidert, er möge zur Sache kommen.

Der Bürgermeiſter trat betroffen einen Schritt zurück und ſagte ſtolz,
er wiſſe nicht, wodurch er ſich das Mißfallen Seiner Exzellenz zugezogen
haben könne, doch wie dem auch ſei, er müſſe eine derartige Behandlung
zurückweiſen. Da erhob ſich Feuerbach und entgegnete: „Ums Himmels
willen, Mann, laſſen Sie das! Wer auf einem Scheiterhaufen ſchmort, hat
einigen Grund, wenn er die Regeln der Höflichkeit vergißt!“

Binder ſenkte den Kopf und ſchwieg verwundert. Dann erklärte er den
Zweck ſeines Beſuchs. Daß Daumer die Abſicht habe, Caſpar aus ſeinem
Haus zu entfernen, ſei dem Präſidenten wahrſcheinlich bekannt. Da nun
der Jüngling ſoweit hergeſtellt ſei, habe ſich Daumer entſchloſſen,
damit nicht hinzuwarten, ſondern ihn baldmöglichſt zu den Beholdiſchen
zu bringen, die Caſpar mit Freuden aufnehmen wollten. Alles dies ſei
genügend beſprochen und man wünſche nur, den Präſidenten zu
unterrichten, und bitte um ſeine Gutheißung.

„Ja, ich weiß, daß Daumer die Geſchichte ſatt hat,“ antwortete Feuerbach
verdrießlich. „Ich mache ihm keinen Vorwurf daraus. Niemand hat Luſt,
ſein Haus zu einer umlauerten Mordſtätte werden zu laſſen, obwohl
dagegen Maßregeln ergriffen werden können, werden müſſen. Von heute ab
ſoll Caſpar unter genauer polizeilicher Überwachung ſtehen; die Stadt
haftet mir für ihn. Doch warum hat Daumer ſolche Eile? Und warum gibt
man Caſpar in die Familie Behold, warum nicht zu Herrn von Tucher oder
zu Ihnen?“

„Herr von Tucher iſt während der nächſten Monate berufshalber gezwungen,
ſeinen Aufenthalt in Augsburg zu nehmen, und ich_—“ der Bürgermeiſter
zögerte, und ſein Geſicht wurde vorübergehend bleich, — „was mich
betrifft, mein Haus iſt kein Ort des Friedens.“

Raſch ſchaute der Präſident empor; ſodann ging er hin und reichte Binder
ſtumm die Rechte. „Und was iſt es mit dieſen Beholds? Was ſind es für
Leute?“ fragte er ablenkend.

„O, es ſind gute Leute,“ verſetzte der Bürgermeiſter etwas unſicher.
„Der Mann jedenfalls; iſt ein geachteter Kaufherr. Die Frau_... darüber
ſind die Meinungen geteilt. Sie gibt viel auf Putz und dergleichen,
verſchwendet viel Geld. Böſes kann man ihr nicht nachſagen. Da es für
Caſpar, wie wir ja verabredet, von Vorteil iſt, wenn er jetzt die
öffentliche Schule beſucht, genügt ſchließlich die bloße Beaufſichtigung
in einem Kreis anſtändiger Menſchen.“

„Haben die Leute Kinder?“

„Ein dreizehnjähriges Mädchen.“ Der Bürgermeiſter, dem es wie aller Welt
wohlbekannt war, daß Frau Behold dieſe Tochter ſchlecht behandelte,
wollte noch etwas hinzufügen, um ſein Gewiſſen zu beruhigen, doch da
wurden Daumer und der Magiſtratsrat Behold gemeldet. Der Präſident ließ
bitten. Alsbald zeigte ſich das freundlich-grinſende Geſicht des Rats;
der feierliche ſchwarze Kinnbart ſtand in einem komiſchen Gegenſatz zu
dem ſchon ergrauten Kopfhaar, das in feuchten Strähnen pomadeduftend
über die Stirn hing.

Unter beſtändigen Verbeugungen trat er auf Feuerbach zu, der ihn nur
eines flüchtigen Grußes würdigte und ſich ſogleich an Daumer wandte.
Dieſer wagte kaum dem forſchenden Auge des Präſidenten zu begegnen, und
die Frage, ob man Caſpar die innere und äußere Anſtrengung eines ſo
durchgreifenden Wechſels ſchon zumuten dürfe, beantwortete er durch
verlegenes Schweigen. Als ſich Herr Behold ins Geſpräch miſchte und
verſicherte, Caſpar ſolle in ſeinem Haus wie ein leiblicher Sohn
betrachtet werden, unterbrach ihn der Bürgermeiſter mit den faſt
widerwillig hervorgepreßten Worten, darauf halte er nichts, wie man an
Caſpar ſelbſt ſehe, gebe es ja Eltern, die ihre leiblichen Kinder
verkümmern ließen. Der Rat machte ein verlegenes Geſicht, rieb ſeine
ausgemergelten Finger an der Stuhlkante und ſtotterte, er könne nichts
weiter ſagen, was an ihm läge, wolle er tun.

Der Präſident, ſtutzig geworden durch die beziehungsvollen Reden, ſah
die beiden Männer abwechſelnd an. Darauf trat er dicht vor Daumer hin,
legte die Hand auf deſſen Schulter und fragte ernſt: „Muß es denn ſein?“

Daumer ſeufzte und entgegnete bewegt: „Exzellenz, wie hart mein
Entſchluß mich ankommt, das weiß nur Gott.“

„Gott mag es wiſſen,“ verſetzte der Präſident grollend, und ſeine
unterſetzte feiſte Geſtalt ſchien plötzlich drohend zu wachſen, „aber
wird er es darum ſchon billigen? Wenn man Stein und Stahl
zuſammenſchlägt, gibt es Funken; wehe aber, wenn bloß Schmutz und Krümel
vom Stein fliegen. Da iſt keine Dauer und keine Tüchtigkeit der Natur.“

Er kanzelt mich ſchon wieder ab, dachte Daumer, und die Röte des
Unwillens ſtieg ihm ins Geſicht. „Ich habe getan, was in meinen Kräften
ſtand,“ ſagte er haſtig und mit Trotz. „Ich verſchließe Caſpar nicht
mein Haus. Und mein Herz ſchon ganz und gar nicht. Aber erſtens kann ich
keine Gewähr für ſeine Sicherheit mehr leiſten, und ich glaube, niemand
kann es. Wie iſt es möglich, Säemann zu ſein auf einem Acker, unter dem
ein verderbliches Feuer gloſet und jeden Samen verbrennt? Und dann, was
mehr iſt, ich bin enttäuſcht, ich geſtehe es, ich bin enttäuſcht. Nie
will ich vergeſſen, was mir Caſpar geweſen iſt, wer könnte ihn auch
vergeſſen! Aber das Wunder iſt vorüber, die Zeit hat es aufgefreſſen.“

„Vorüber, ja vorüber,“ murmelte Feuerbach düſter, „das Wort mußte
fallen. Die Augen werden ſtumpf vom Schauen ins Licht. Die Söhne werden
verſtoßen, wenn ſie unſrer Liebe ein Übermaß abnötigen. Aber der Bettler
kriegt ſeine Bettelſuppe. Meine geſchätzten Herren,“ fuhr er laut und
förmlich fort, „tun Sie, wie Ihnen beliebt; in jedem Fall, deſſen ſeien
Sie eingedenk, bleiben Sie mir für das Wohl Caſpars verantwortlich.“

Als Daumer auf der Straße war, ärgerte er ſich noch immer über den Ton
und die Worte des Präſidenten. Doch zugleich konnte er ſich ſeine
Selbſtunzufriedenheit nicht verhehlen. In einer der verödeten Straßen
nahe der Burg begegnete er dem Rittmeiſter Weſſenig. Daumer war froh,
eine Anſprache zu haben, und begleitete den Mann bis zur Reiterkaſerne.
Von Anfang an lenkte der Rittmeiſter die Unterhaltung auf Caſpar, und
Daumer bemerkte nicht oder wollte nicht bemerken, daß die Geſprächigkeit
des Rittmeiſters einen hohnvollen Beigeſchmack hatte.

„Eine geheimnisvolle Sache, das mit dem Vermummten,“ meinte Herr von
Weſſenig, plötzlich deutlicher werdend. „Sollte es Leute geben, die
daran ernſtlich glauben? Am hellichten Tag dringt ein Kerl, ein Kerl mit
Handſchuhen, bitte, dringt in ein bewohntes Haus, hängt ſich einen
Schleier übers Geſicht und zieht ein Beil aus der Taſche? Oder ſollte er
das Beil vorher offen über die Straße getragen haben? Mit Handſchuhen,
wie? Beim heiligen Tommaſius, das iſt eine gewaltige Räuberhiſtorie!“

Da Daumer nichts antwortete, fuhr der Rittmeiſter eifrig fort: „Nehmen
wir einmal an, der famoſe Vermummte hat die Abſicht gehabt, den
Burſchen zu töten. Warum dann die unbedeutende Wunde? Er brauchte ja nur
ein bißchen kräftiger zuzuſchlagen und alles war aus, der Mund, der ihn
verraten mußte, war ſtumm. Man muß rein glauben, der behandſchuhte
Mörder hat ſein Opfer einſtweilen nur ein bißchen kitzeln wollen.
Wahrhaftig, eine kitzlige Geſchichte. Alle meine Bekannten, [parole
d’honneur], lieber Profeſſor, ſind empört über die Leichtgläubigkeit,
die ſich von ſo albernem Spuk zum beſten halten läßt.“

Daumer hielt es für unter ſeiner Würde, Zorn oder Entrüſtung zu zeigen.
Er ſtellte ſich, als hätte er nicht übel Luſt, dem Rittmeiſter
beizuſtimmen, und fragte gelehrig, wie man ſich aber den ganzen Vorgang
zu denken habe. Herr von Weſſenig zuckte vielſagend die Achſeln; er
mochte heftiges Aufbrauſen und ſcharfe Zurechtweiſung erwartet haben,
und weil dies nicht eintraf, legte er ſein verhalten-feindſeliges Weſen
ab, war jedoch vorſichtig genug, ſich nur in allgemeinen Vermutungen zu
äußern. „Vielleicht iſt der gute Hauſer betrunken geweſen und auf der
Treppe gefallen und hat dann die Mordsgeſchichte ausgeheckt, um ſich
intereſſant zu machen. Das wäre ja noch harmlos. Andre ſehen bei weitem
ſchwärzer; man traut dem Halunken ſchon zu, daß er ſeine Wohltäter durch
einen feingefädelten Streich hinters Licht geführt hat.“

Jetzt vermochte Daumer nicht mehr an ſich zu halten. Er blieb ſtehen,
wehrte mit beiden Händen ab, als drängen die Reden ſeines Begleiters wie
giftige Fliegen auf ihn ein, und ſtürzte ohne Wort noch Gruß davon.

Das iſt alſo die Welt, das ſind ihre Stimmen, dachte er beſtürzt; das
zu denken, iſt möglich, es auszuſprechen, ſteht jedem Mund frei! Und
dieſer Abgrund von Unſinn und Bosheit ſoll dich verſchlingen, armer
Caſpar! Wenn du auch nicht der Himmelszeuge biſt, den ich wähnte, über
ihnen ſchwebſt du doch wie der Adler über Koboldsgezücht. Freilich, ſie
werden dir die Flügel brechen; vergebens wird die Schuldloſigkeit aus
deinem Innern ſtrahlen, ſie werden es nicht ſehen; vergebens wirſt du
vor ihnen weinen und vergebens lächeln, du wirſt ihre Hand faſſen und
vor Kälte ſchaudern, du wirſt ſie anblicken, und ſie werden ſtumm ſein,
angſtvoll ſucht dein Geiſt die Wege zu ihnen und Verrat führt dich auf
den verderblichſten von allen_...

Man iſt Prophet und hat ein mitleidiges Gemüt; man kennt die Menſchen,
man weiß, daß das Feuer brennt, daß die Nadel ſticht, und daß der Haſe,
wenn er angeſchoſſen wird, ins Gras fällt und ſtirbt; man kennt die
Folgen deſſen, was man tut, nicht wahr, Herr Daumer? Aber iſt dies etwa
ein Grund, den Geſchehniſſen, wie einem Feind, der das Schwert erhoben
hat, in die Arme zu fallen und den Schlag abzuwenden? Nein, es iſt kein
Grund. Oder iſt es nur Grund, ein kleines Entſchlüßchen rückgängig zu
machen? Nein, es iſt kein Grund. Darin haben die Idealiſten und
Seelenforſcher nichts voraus vor Dieben und Wucherern.

Man geht nach Hauſe, philoſophierend geht man nach Hauſe, legt ſich
ſchlafen, und am nächſten Morgen ſieht die Welt weit annehmbarer aus als
am geſtrigen, reichlich verſtimmten Abend.


 9. Das Amſelherz