Jakob Waſſermann: Caſpar Hauſer // oder // Die Trägheit des Herzens

 6. Religion, Homöopathie, Beſuch von allen Seiten

So war es Dezember geworden und eines Morgens fiel der erſte Schnee des
verſpäteten Winters.

Caſpar wurde nicht müde, dem lautloſen Herabgleiten der Flocken
zuzuſchauen; er hielt ſie für kleine beflügelte Tierchen, bis er die
Hand zum Fenſter hinausſtreckte und ſie auf der warmen Haut zerrannen.
Garten und Straße, Dächer und Simſe glitzerten, und durch das
Flockengewühl kroch lichter Nebeldampf wie Hauch aus einem atmenden
Mund.

„Was ſagſt du dazu, Caſpar?“ rief Frau Daumer. „Erinnerſt du dich, daß
du mir nicht glauben wollteſt, als ich dir einmal vom Winter erzählte?
Siehſt du, wie alles weiß iſt?“

Caſpar nickte, ohne einen Blick von draußen zu wenden. „Weiß iſt alt,“
murmelte er, „weiß iſt alt und kalt.“

„Um elf Uhr haſt du Reitſtunde, Caſpar, vergiß es nicht,“ mahnte Daumer,
der in ſeine Schule ging.

Eine überflüſſige Sorge; das vergaß Caſpar nicht, allzulieb war ihm
ſchon das Reiten geworden ſeit der kurzen Zeit, wo er damit begonnen.

Er liebte Pferde, war ihm doch ihre Geſtalt gar ſehr vertraut. Es kam
vor, daß abendliche Schatten als ſchwarze Roſſe vorüberſtürmten, erſt
am feurigen Rand des Himmels Halt machten und ihn mit zurückſchauendem
Blick aufforderten, ſie in die unbekannte Ferne zu geleiten. Auch im
Wind ſauſten Roſſe, auch die Wolken waren Roſſe, in den Rhythmen der
Muſik hörte er das taktbemeſſene Traben ihrer Hufe, und wenn er in
glücklicher Stimmung an etwas Edles und Vollkommenes dachte, ſah er
zuerſt das Bild eines ſtolzen Roſſes.

Beim Reitunterricht hatte er von Anfang an eine Gewandtheit gezeigt, die
das größte Erſtaunen des Stallmeiſters erregt hatte. „Wie der Burſche
ſitzt, wie er den Zügel hält, wie er das Tier verſteht, das muß man ſich
anſchauen,“ ſagte Herr von Rumpler; „ich will hundert Jahre in der Hölle
braten, wenn das mit rechten Dingen zugeht.“ Und alle, die etwas von der
Sache verſtanden, redeten ähnlich.

Ei, wie ſelig war Caſpar beim Trab und Galopp! Dies Ziehen und Fliehen,
dies leichte Getragenſein, hinaus und vorwärts, dies ſanfte Auf und Ab,
das Lebendigsein auf Lebendigem!

Wenn nur nicht die Leute ſo läſtig geweſen wären. Beim erſten Ausritt
mit dem Stallmeiſter wurden ſie von einem ganzen Pöbelhaufen verfolgt
und ſelbſt geſetzte Bürger blieben ſtehen und lachten erbittert vor ſich
hin. „Der verſteht’s,“ höhnten ſie, „der hat ſich ein Bett gemacht, ſo
muß man’s anfangen, damit einem warm wird.“

Auch heute war ſolch ein unbequemes Aufſehen. Der Himmel hatte ſich
geklärt und die Sonne ſchien, als ſie durch die Engelhardtsgaſſe ritten.
Eine Rotte von Knaben zog hinter ihnen drein und rechts und links
wurden die Fenſter aufgeriſſen. Der Stallmeiſter gab ſeinem Tier die
Sporen und trieb Caſpars Pferd mit der Peitſche an. „Man kommt ſich ja,
parbleu, wie ein Zirkusreiter vor,“ rief er zornig.

Sie ſprengten bis zum Jakobstor. „He! Holla!“ rief da eine Stimme, und
aus einer Seitengaſſe kam, ebenfalls zu Pferde, Herr von Weſſenig auf
ſie zu. Rumpler begrüßte den Offizier und der Rittmeiſter geſellte ſich
an Caſpars Seite.

„Prächtig, lieber Hauſer, prächtig!“ rief er mit übertriebener
Verwunderung, „wir reiten ja wie ein Indianerhäuptling. Und das alles
hat man erſt bei den braven Nürnbergern gelernt? Nicht zu glauben.“

Caſpar hörte nicht den verfänglichen Unterton der Rede; er blickte den
Rittmeiſter dankbar und geſchmeichelt an.

„Aber denk dir, Hauſer, was ich heute bekommen habe,“ fuhr der
Rittmeiſter fort, den es juckte, mit Caſpar einen Spaß zu haben. „Ich
hab’ etwas bekommen, was dich höchlichſt angeht.“

Caſpar machte ein fragendes Geſicht. Vielleicht war es der edel-ruhige
Ausdruck ſeiner Züge, der den Rittmeiſter zögern ließ. „Ja, ich hab’
etwas bekommen,“ wiederholte er dann eigenſinnig, „ein Brieflein hab’
ich bekommen.“ Er hatte den einfältigen Ton, den die Erwachſenen
annehmen, wenn ſie mit Kindern ſcherzen, und der lauernde Blick in
ſeinen Augen beſagte etwa: wollen mal ſehen, ob er Angſt kriegt.

„Ein Brieflein?“ entgegnete Caſpar, „was ſteht denn drinnen?“

„Ja,“ rief der Rittmeiſter und lachte knallend, „das möchteſt du wohl
wiſſen? Wichtige Sachen ſtehen drin, wichtige Sachen!“

„Von wem iſt es denn?“ fragte Caſpar, dem das Herz erwartungsvoll zu
pochen anfing.

Herr von Weſſenig zeigte ſeine Zähne und ſtellte ſich vor Vergnügen in
die Steigbügel. „Nun rate mal,“ ſagte er, „wir wollen mal ſehen, ob du
raten kannſt. Von wem kann das Brieflein ſein?“ Er zwinkerte Herrn von
Rumpler verſtändnisinnig zu, indes Caſpar den Kopf ſenkte.

Es quoll auf einmal Traumluft um Caſpars Sinne und eine Hoffnung
liebkoſte ihn, die den kargen Tag verleugnete. Aus ihren Schleiern erhob
ſich die kummervolle Traumfrau und ſchwebte ſtill vor den drei Roſſen
dahin. Jäh blickte er empor und ſagte mit zögernden Lippen: „Iſt
vielleicht von meiner Mutter der Brief?“

Der Rittmeiſter runzelte ein wenig die Stirn, als ob es ihm bedenklich
ſchiene, den Schabernack zu weit zu treiben, doch entäußerte er ſich
ſchnell der ernſten Regung, klopfte Caſpar auf die Schulter und rief:
„Erraten, Teufelskerl! Erraten! Mehr ſag’ ich aber nicht, Freundchen,
ſonſt könnt’ es mir übel bekommen.“ Und mit dem letzten Wort ſetzte er
ſich feſter in den Sattel und ſprengte davon.

Eine Viertelſtunde ſpäter kam Caſpar atemlos nach Hauſe. Daumers ſaßen
ſchon bei Tiſch, ſie ſchauten dem Ankömmling geſpannt entgegen und Anna
erhob ſich unwillkürlich, als Caſpar mit ſchweißbedeckter Stirne neben
den Seſſel ihres Bruders trat und mit gebrochener Stimme hervorjubelte:
„Der Herr Rittmeiſter hat einen Brief bekommen von meiner Mutter!“

Daumer ſchüttelte erſtaunt den Kopf. Er verſuchte Caſpar begreiflich zu
machen, daß ein Mißverſtändnis oder eine Täuſchung obwalten müſſe;
Mutter und Schweſter unterſtützten ihn darin nach Kräften. Es war
umſonſt. Caſpar faltete flehentlich die Hände und bat, Daumer möge mit
ihm zu Herrn von Weſſenig gehen. Deſſen weigerte ſich Daumer
entſchieden, doch als Caſpars Aufregung wuchs, erklärte er ſich bereit,
allein zu Herrn von Weſſenig zu gehen. Er aß ſchnell ſeinen Teller leer,
nahm Hut und Mantel und ging.

Caſpar lief zum Fenſter und ſah ihm nach. Er wollte ſich nicht zu Tiſch
begeben, ehe Daumer wieder da war. Er zerknüllte das Taſchentuch in der
Hand, raſch atmend ſtarrte er gegen den Himmel und dachte: Wenn ich dich
liebhaben ſoll, Sonne, mach, daß es wahr iſt. So wurde es ein Uhr und
Daumer kam zurück. Er hatte den Rittmeiſter zur Rede geſtellt und eine
heftige Auseinanderſetzung mit ihm gehabt. Herr von Weſſenig hatte die
Sache zuerſt humoriſtiſch genommen, damit lief er aber bei Daumer übel
ab, dem ohnehin das hämiſche Gerede, das ihm täglich zugetragen wurde,
Verdruß genug erregte. Erſt geſtern hatte man ihm erzählt, auf einer
Aſſemblee bei der Magiſtratsrätin Behold habe ſich ein angeſehener
Ariſtokrat über ihn luſtig gemacht als über den Meiſter ſomnambuler und
magnetiſcher Geheimkunſt, der Caſpar Hauſer feierlich den Zaubermantel
unter die Füße breite, aber ſtatt in den Äther zu entſchweben, wie
jedermann erwarte, bleibe der gute Caſpar gemächlich ſitzen und laſſe
ſich ausfüttern.

Solches nagte an Daumer und er hatte es dem Rittmeiſter ins Geſicht
geſagt, daß ihn das ſcheele Geſchwätz der nichtstuenden eleganten Welt
gleichgültig laſſe. „Bin ich auch eher auf Hilfe und Zuſtimmung als auf
Verteidigung und Abwehr gefaßt geweſen, ſo weiß ich doch genau, daß das
erſtarrte Herz von Ihnen und Ihresgleichen nicht um einen Pulsſchlag
gefühlvoller ſchlagen wird,“ rief er aus. „Das aber kann ich fordern,
daß man den Jüngling, der unter meinem Schutz und dem des Herrn
Staatsrats ſteht, wenigſtens mit böswilligen Scherzen verſchont.“

Sprach’s und ging. Einen Freund ließ er nicht zurück.

Zu Hauſe ankommend und Caſpars ſtummes Drängen wahrnehmend, ſagte er mit
mühſamer Milde: „Er hat dich zum Narren gehabt, Caſpar. Es iſt natürlich
kein Wort wahr. Solchen Leuten mußt du auch nicht glauben.“

„O!“ machte Caſpar voll Schmerz. Dann war er ſtill.

Erſt als Daumer ſich nach der Mittagsraſt zum Aufbruch anſchickte,
entriß ſich Caſpar ſeinem Schweigen und ſagte in mattem und verändertem
Ton: „Der Herr Rittmeiſter hat alſo nicht die Wahrheit geſagt?“

„Nein, er hat gelogen,“ verſetzte Daumer kurz.

„Das iſt ſchlecht von ihm, ſehr ſchlecht,“ ſagte Caſpar.

Erſtaunlich ſchien ihm zunächſt die Tatſache des Lügens, erſtaunlicher
noch, daß ſich ein ſo großer Herr ihm gegenüber der Lüge ſchuldig
gemacht. Warum hat er das mit dem Brief geſagt, grübelte er, und
ſtundenlang war er damit beſchäftigt, ſich des Rittmeiſters Worte immer
wieder von neuem vorzuſagen und ſich das Geſicht zurückzurufen, in
welchem, von ihm nicht gewußt, die Lüge wohnte.

Es war da etwas nicht in Ordnung. Er ſann und ſann und kam zu keinem
Ende. Um ſich auf andre Gedanken zu bringen, ſchlug er die Rechenfibel
auf und ging an ſein Tagespenſum. Als auch dies nichts half, nahm er die
Glasharmonika, die ihm eine Dame aus Bamberg geſchenkt, und übte ſich
eine halbe Stunde lang in den ſimpeln Melodien, die er darauf zu ſpielen
erlernt hatte.

Plötzlich erhob er ſich und trat vor den Spiegel. Starr blickte er ſein
eignes Geſicht an: er wollte ſehen, ob Lüge darin ſei. Trotz der
Beklommenheit, die er dabei empfand, reizte es ihn, einmal ſelber zu
lügen, nur um zu prüfen, wie nachher ſein Geſicht ausſehen würde.
Ängſtlich ſchaute er ſich um, blickte dann wieder in den Spiegel und
ſagte leis: „Es ſchneit.“

Er hielt das für eine Lüge, weil ja die Sonne ſchien.

Nichts hatte ſich in ſeinem Geſicht verändert: man konnte alſo lügen,
ohne daß es jemand bemerkte. Er hatte geglaubt, die Sonne würde ſich
verfinſtern oder verſtecken, aber ſie ſchien ruhig weiter.

Am Abend kam Daumer mit einem neuen Ärger nach Hauſe. Von der Mutter
gefragt, was es denn ſchon wieder gebe, zog er ein kleines
Zeitungsblättchen aus der Taſche und warf es auf den Tiſch. Es war der
„Katholiſche Wochenſchatz“; auf der erſten Seite ſtand eine Epiſtel über
Caſpar Hauſer, die mit den fettgedruckten Lettern begann: Warum läßt man
den Nürnberger Findling nicht der Segnungen der Religion teilhaftig
werden?

„Ja, warum läßt man denn nicht?“ ſpottete Anna.

„Und das wagt man in einer proteſtantiſchen Stadt,“ ſagte Daumer mit
finſterem Geſicht. „Wenn dieſe Herren nur wüßten, was für eine unmäßige
Furcht der Jüngling vor ihren Geiſtlichen hat. Während er noch auf dem
Turm war, ſind eines Tages vier zu gleicher Zeit bei ihm erſchienen.
Glaubt ihr vielleicht, ſie hätten zu ſeinem Herzen geredet oder ſeine
Andacht zu wecken geſucht? Weit gefehlt. Sie ſchwatzten vom Zorn Gottes
und von der Vergeltung der Sünden, und als er immer furchtſamer
dreinſah, fingen ſie an zu wettern und zu drohen, als ob der arme Menſch
am nächſten Tag zum Galgen geführt werden ſollte. Zufällig kam ich dazu
und forderte ſie höflich auf, ihre Bemühungen einzuſtellen.“

Da Caſpar ins Zimmer trat, wurde das Geſpräch abgebrochen.

Aber der Appell des „Katholiſchen Wochenſchatzes“ verhallte nicht
ungehört. „Mit der Religion iſt nicht zu ſpaßen,“ ſagten die Herren auf
dem Magiſtrat, und einer drückte ſogar den Zweifel aus, ob der Jüngling
überhaupt getauft ſei. Darüber ward eine Weile hin und her debattiert,
doch ließ man die Frage ſchließlich fallen und die Taufe ward als
ſelbſtverſtändlich angenommen, da man ja unter Chriſten in einem
chriſtlichen Lande lebe und der Jüngling auf keinen Fall aus der Tatarei
kommen könne.

Nicht ſo leicht war die Entſcheidung über die katholiſche oder
evangeliſche Konfeſſion. Obgleich die Pfaffen in der Stadt wenig Macht
beſaßen, mußte man doch die obdachloſe Seele dem hungrigen Rachen Roms
entreißen, anderſeits war man zu zaghaft für ein rauhes Zugreifen, weil
es möglich war, daß eine einflußreiche Perſon über kurz oder lang ein
Anrecht andrer Art geltend machen konnte.

Der Bürgermeiſter wandte ſich an Daumer und verlangte, Caſpar ſolle
einen Religionslehrer erhalten, man überlaſſe es Daumer, einen
vertrauenswürdigen Mann zu beſtimmen. „Wie wäre es mit dem Kandidaten
Regulein?“ meinte Binder.

„Ich habe nichts dagegen,“ erwiderte Daumer gleichgültig. Der Kandidat
wohnte im Daumerſchen Haus zu ebener Erde und genoß den Ruf eines
ſoliden und fleißigen Mannes.

„Wenn ich ſelbſt auch nicht kirchlich-fromm geſinnt bin,“ ſagte der
Bürgermeiſter, „ſo iſt mir doch die modiſche Freigeiſterei von Herzen
zuwider, und ich wünſchte nicht, daß unſer Caſpar in ein ehrfurchtsloſes
Weltweſen gerät. Auch in Ihrer Abſicht kann das nicht liegen.“

Aha, ein Stich, dachte Daumer ſtillergrimmt, man beleidigt, verdächtigt
mich ſchon wieder, ich bin niemand bequem, ſehr ehrenwert, ihr Herren,
ſehr ehrenwert. Laut antwortete er: „Gewiß nicht. Ich habe es auch nicht
fehlen laſſen, in meiner Art auf ihn zu wirken. Und meine Art mag ſein,
wie ſie will, ſie iſt nicht ſchlechter als jede andre. Leider haben mir
allerhand Unberufene beſtändig hineingepfuſcht. So war es mir in der
erſten Zeit mit großer Mühe gelungen, den ſtarren Eigenſinn ſeines
Schauens zu brechen und ihm einen Begriff von dem allmächtigen Trieb des
Wachstums in der Natur zu geben. Kommt da ein Frauenzimmer an, während
Caſpar vor einem Blumentopf ſitzt und mit ſeinem unſchuldigen Staunen
die über Nacht aufgeſproßten Schößlinge betrachtet. Nun, Caſpar, fragt
ſie einfältig, wer hat denn das wachſen laſſen? Es iſt von ſelbſt
gewachſen, erwidert er ſtolz. Aber, Caſpar, ruft jene, es muß doch
jemand ſein, der es hat wachſen laſſen? Er würdigte ſie keiner Antwort
mehr, aber die wohlwollende Dame ging hin und erzählte überall, Caſpar
werde zum Atheiſten gemacht. Da hat man eben einen ſchweren Stand.“

„Es handelt ſich doch am Ende nur darum, ihm das Gefühl einer höheren
Verpflichtung einzuimpfen,“ ſagte Binder.

„Die hat er, die hat er, aber ſein Verſtand anerkennt eben in ſeinen
Forderungen keine Grenzen und will durchaus befriedigt ſein,“ fuhr
Daumer leidenſchaftlich fort. „Geſtern abend beſuchten ihn zwei
proteſtantiſche Geiſtliche, der eine aus Fürth, der andre aus Farnbach,
der eine dick, der andre mager, alle beide eifrig wie kleine Pauluſſe.
Sie machten mir erſt allerlei Elogen, ich laſſe ſie zu Caſpar hinein,
und ehe man drei zählen kann, fangen ſie eine Diſputation mit ihm an.
Ach, es war komiſch, es war höchſt komiſch. Es kam die Rede auf die
Erſchaffung der Welt, und der Dicke aus Fürth ſagte, Gott habe die Welt
aus dem Nichts geſchaffen. Und als nun Caſpar wiſſen wollte, wie das
zugegangen, ſtibitzten ſie ihm die Erklärung vor der Naſe weg, indem ſie
alle zwei händefuchtelnd auf ihn einredeten wie auf einen Heiden, der
bei ſeinem Götzen ſchwört. Endlich beruhigten ſie ſich, und da ſagte
mein guter Caſpar zutulich, wenn er etwas machen wolle, müſſe er doch
etwas haben, woraus er es mache, ſie möchten ihm doch ſagen, wie das bei
Gott möglich ſei. Da ſchwiegen ſie eine Weile, flüſterten
untereinander, und endlich antwortete der Magere, bei Gott ſei alles
möglich, weil er nicht ein Menſch ſei, ſondern ein Geiſt. Da lächelte
mich Caſpar an, denn er dachte, ſie wollten ſich über ihn luſtig machen,
und er ſtellte ſich, als glaube er ihnen, was die beſte Manier war, um
ſie loszuwerden.“

Der Bürgermeiſter ſchüttelte mißbilligend den Kopf. Daumers Sarkasmus
gefiel ihm ganz und gar nicht. „Es gibt auch eine gedachtere Anſicht von
Gott als die, die ſich ſo mühelos verſpotten läßt,“ wandte er ruhig ein.

„Eine gedachtere Anſicht? Ohne Zweifel. Vergeſſen Sie nur nicht, daß die
der gemeinen durch und durch widerſpricht. Und wenn ich ſie ihm
beizubringen ſuche, ſetze ich mich Vorwürfen und Mißkennungen aus.
Nächſtes Jahr ſoll er in die öffentliche Schule gehen, für einen
Menſchen von wenigſtens achtzehn Jahren ohnedies eine Schwierigkeit, da
würden nun {meine} Lehren wieder zunichte gemacht und die Folge iſt
Konfuſion. Schon jetzt fange ich an feig zu werden und ſpeiſe ihn mit
bequemen Antworten ab. Neulich konnte er eingetretener Augenſchwäche
halber nicht arbeiten, und er fragte mich, ob er von Gott etwas erbitten
dürfe und ob er es dann erhalten werde. Ich ſagte, zu bitten ſei ihm
geſtattet, doch müſſe er es der Weisheit Gottes anheimſtellen, ob er die
Bitte gewähren wolle oder nicht. Er entgegnete, er wolle die Geneſung
ſeiner Augen erbitten und dawider könne ja Gott nichts einzuwenden
haben, denn er gebrauche die Augen, um ſeine Zeit nicht in unnützen
Geſprächen und Spielereien vergeuden zu müſſen. Ich ſagte darauf, Gott
habe bisweilen unerforſchliche Gründe, etwas zu verſagen, wovon wir
glaubten, daß es heilſam wäre, er wolle uns oft durch Leiden prüfen, in
Geduld und Ergebung üben. Da ließ er traurig den Kopf hängen. Gewiß
dachte er, ich ſei auch nicht beſſer als die Frommen, deren Gründe er
nur für Ausreden nimmt.“

„Was iſt jedoch zu tun?“ fragte der Bürgermeiſter mit ſorgenvoller
Stirn. „Auf dem Weg des Zweifelns und Leugnens muß die Fähigkeit zum
Guten verkümmern.“

„Zweifeln und Leugnen iſt es wohl kaum,“ verſetzte Daumer unwillig.
„Gott iſt kein Bewohner des Himmels, er hauſt nur in unſrer Bruſt. Der
reiche Geiſt birgt ihn im umfaſſenden Gefühl, der arme wird durch die
Not des Lebens ſeiner gewahr und nennt es Glauben; er könnte es auch
Angſt nennen. In Schönheit und Freude geſtaltet ſich der wahre Gott, im
Schaffen. Was Sie Zweifel und Leugnen heißen, iſt das aufrichtige Zagen
der ihrer ſelbſt noch ungewiſſen Seele. Man gebe der Pflanze ſo viel
Sonne, wie ſie braucht, und ſie beſitzt einen Gott.“

„Das iſt Philoſophie,“ erwiderte Binder, „und zudem Philoſophie, die
einem Alltagsmenſchen wie mir frivol klingen muß. Jeder Bauer hat für
ſeine Ernte mit Sturm und Unwetter zu rechnen, und nur ein überheblicher
Menſch kann ſich einfallen laſſen, von ſelber etwas zu gelten. Doch
genug davon. Waren Sie eigentlich mit Caſpar ſchon einmal in der
Kirche?“

„Nein, ich habe das bis jetzt vermieden.“

„Morgen iſt Sonntag. Haben Sie etwas dagegen einzuwenden, wenn ich ihn
zum Gottesdienſt in die Frauenkirche mitnehme?“

„Nicht im geringſten.“

„Gut, ich werde ihn um neun Uhr abholen.“

Wenn ſich Herr Binder eine ſonderliche Wirkung von dieſem Verſuch
verſprochen hatte, ſo wurde er darin ſehr enttäuſcht. Als Caſpar die
Kirche betreten hatte und die erhobene Stimme des Predigers vernahm,
fragte er, warum der Mann ſchimpfe. Die Kruzifixe erregten ſeinen
tiefſten Schauder, weil er die angenagelten Chriſtusbilder für
gemarterte lebendige Menſchen hielt. Beſtändig ſchaute er, beſtändig
verwunderte er ſich, das Spiel der Orgel und der Geſang des Chors
betäubten ſein empfindliches Ohr dermaßen, daß er die Harmonie der
Klänge gar nicht ſpürte, und zum Schluß brachte ihn die Ausdünſtung der
Menſchenmenge einer Ohnmacht nahe.

Der Bürgermeiſter ſah wohl ſeinen Fehlgriff ein, doch ließ er nicht ab,
auf einen regelmäßigen Beſuch der Kirche zu dringen, obwohl ſich Caſpar
jedesmal hartnäckig dagegen ſträubte. Wenn der Kandidat Regulein Herrn
Binder ſeine Not klagte, erwiderte dieſer: „Nur Geduld, die Gewohnheit
wird ihn ſchon zur Andacht nötigen.“ — „Ich glaube nicht,“ verſetzte der
Kandidat darauf mutlos, „gebärdet er ſich doch, als ob er ſein Leben
laſſen ſollte, wenn ich ihn zum Kirchgang auffordere.“ — „Macht nichts,
es iſt Ihr Beruf, ſeinen Widerſtand zu brechen,“ lautete der Beſcheid.

Der gute, hilfloſe Kandidat Regulein! Ein junges Männlein, das nie jung
geweſen war und deſſen Gottesgelehrtentum von ſo dünner Beſchaffenheit
war wie ſeine Beine. Er zitterte insgeheim vor den Unterrichtsſtunden,
die er Caſpar erteilen mußte, und ſooft ihn eine Frage in Verlegenheit
ſetzte, was gar nicht ſelten geſchah, verſchob er die Auskunft auf das
nächſte Mal, wobei er ſich vornahm, in gewiſſen Büchern nachzuſchlagen,
um nicht gegen die Theologie zu verfehlen. Caſpar wartete treuherzig,
aber in der folgenden Stunde kam nichts oder wenig. Der Kandidat, der im
ſtillen hoffte, ſein Schüler habe vergeſſen, erſchrak und wich aus. Das
half nicht; der unbarmherzige Frager trieb ihn aus einer Verſchanzung in
die andre, bis das verzweifelte Argument aufgeſtellt werden mußte, es
ſei unrecht, über dunkle Gegenſtände des Glaubens zu forſchen.

Caſpar lief zu Daumer und beklagte ſich bitter, daß er keine Aufſchlüſſe
erhalte. Daumer fragte, was er zu wiſſen begehrt habe. Er hatte zu
wiſſen verlangt, warum Gott nicht mehr wie in früheren Zeiten zu den
Menſchen herabkomme, um ſie über ſo vieles, was verborgen ſei, zu
belehren. „Ja ſieh mal, Caſpar,“ ſagte Daumer, „es gibt Geheimniſſe in
der Welt, die ſich eben beim beſten Willen nicht verſtehen laſſen. Da
muß man Vertrauen haben, daß Gott eines Tages unſer Herz darüber
erleuchtet. Wir alle wiſſen ja auch nicht, woher du kommſt und wer du
biſt, und trotzdem hoffen wir von der Gerechtigkeit und Allwiſſenheit
Gottes, daß er uns eines Tages darüber Aufſchluß gewährt.“

„Aber Gott hat doch nichts damit zu tun, daß ich im Kerker war,“
erwiderte Caſpar ſanft, „das haben doch die Menſchen getan.“ Und ratlos
ſetzte er hinzu: „So iſt’s eben. Das eine Mal ſagt der Kandidat, Gott
laſſe den Menſchen ihren freien Willen, das andre Mal ſagt er, Gott
ſtrafe ſie für ihre böſen Handlungen. Da werd’ ich ganz zum Narren.“

Dieſe Unterhaltung fand an einem ſtürmiſchen Nachmittag Ende März ſtatt
und Daumer geriet durch ſie in eine ſo trübe Stimmung, daß er eine
angefangene ſchriftliche Arbeit nicht zu beendigen vermochte. Man raubt
ihn mir, man bricht ihn mir zu Stücken, dachte er. Voll Traurigkeit nahm
er ein dickes Heft zur Hand, das ſeine Aufzeichnungen über Caſpar
enthielt, und blätterte drin herum. Er ſchrak zuſammen, als ſeine
Schweſter ziemlich haſtig eintrat, noch mit Pelzkappe und Umhang, wie
ſie von der Straße kam. Ihr Geſicht verriet Aufregung, und ſie wandte
ſich mit der ſchnell hervorgeſtoßenen Frage an Daumer: „Weißt du ſchon,
was man in der Stadt ſpricht?“

„Nun?“

„Man erzählt ſich, Caſpar Hauſer ſei von fürſtlicher Abkunft, ein
beiſeitegeſchaffter Prinz.“

Daumer lachte gezwungen. „Das fehlte noch,“ entgegnete er abſchätzig.
„Was denn noch alles!“

„Du glaubſt nicht daran? Das hab’ ich mir gleich gedacht. Aber woher
mögen ſolche Gerüchte ſtammen? Irgend etwas muß doch dahinter ſein.“

„Gar nichts muß dahinter ſein. Sie ſchwatzen eben. Laß ſie ſchwatzen.“

Eine halbe Stunde ſpäter erhielt Daumer den Beſuch des Archivdirektors
Wurm aus Ansbach. Es war dies ein kleiner, etwas verwachſener Mann, der
nie lächelte; es hieß von ihm, daß er ſehr befreundet mit Herrn von
Feuerbach und die rechte Hand des Regierungspräſidenten Mieg ſei. Von
erſterem beſtellte er Grüße an Daumer und ſagte, der Staatsrat werde in
allernächſter Zeit nach Nürnberg kommen, er beſchäftige ſich
angelegentlich mit der Sache Caſpar Hauſers.

Nach einem kurzen, wenig belangvollen Hin- und Herreden griff der
Archivdirektor plötzlich in die Rocktaſche, brachte ein kleines
broſchiertes Buch zum Vorſchein und reichte es wortlos Daumer. Dieſer
nahm es und las den Titel: „Caſpar Hauſer, nicht unwahrſcheinlich ein
Betrüger. Vom Polizeirat Merker in Berlin.“

Daumer beſah das Büchlein mit feindſeligen Augen und ſagte matt: „Das
iſt deutlich. Was will der Mann? Was ficht ihn an?“

„Es iſt ein gehäſſiges Pamphlet, tritt aber höchſt plauſibel auf,“
erwiderte der Archivdirektor. „Es ſind da mit Fleiß und Geſchick alle
Verdachtsgründe, die ſchon längſt in mißtrauiſchen Gemütern ſpuken,
gegen den Findling zuſammengetragen. Der Verfaſſer prüft alle Angaben
Caſpars auf ihre Verdächtigkeit hin, auch gibt er Beiſpiele aus der
Vergangenheit, wo ähnliche Lügenkünſte, wie er ſich ausdrückt, zu
verſpäteter Enthüllung gelangt ſind. Sie, lieber Profeſſor, und Ihre
hieſigen Freunde kommen dabei nicht zum beſten weg.“

„Natürlich; kann ich mir denken,“ murmelte Daumer, und mit der flachen
Hand auf das Buch ſchlagend, rief er aus: „Nicht unwahrſcheinlich ein
Betrüger! Da ſitzt ſo ein mit allen Hunden gehetzter Herr in Berlin und
wagt es, wagt es_—! Himmelſchreiend! Man ſollte ihm dieſen nicht
unwahrſcheinlichen Betrüger vorführen, man ſollte ihn zwingen, dem
Engelsblick ſtandzuhalten, ach, ſchändlich! Der einzige Troſt dabei iſt,
daß doch niemand das Zeug leſen wird.“

„Sie irren ſich,“ verſetzte der Archivdirektor ruhig, „das Heft findet
reißenden Abſatz.“

„Nun gut, ich werde es leſen,“ ſagte Daumer, „ich werde damit zum
Redaktor Pfiſterle von der ‚Morgenpoſt‘ gehen, der iſt der richtige
Mann, um dem famoſen Polizeirat Widerpart zu halten.“

Der Archivdirektor maß den aufgeregten Daumer mit einem
gleichgültig-ſchnellen Blick. „Ich möchte eine ſolche Maßregel nicht
ohne weiters gutheißen,“ bemerkte er diplomatiſch; „ich glaube auch im
Sinn des Herrn von Feuerbach zu ſprechen, wenn ich Ihnen davon abrate.
Wozu das Zeitungsgeſchreibe? Was ſoll es nützen? Man muß handeln, in
aller Vorſicht und Stille handeln, das iſt es.“

„In aller Vorſicht und Stille? Was wollen Sie damit ſagen?“ fragte
Daumer ängſtlich und argwöhniſch.

Der Archivdirektor zuckte die Achſeln und ſchaute zu Boden. Dann erhob
er ſich, ſagte, er wolle am folgenden Nachmittag wiederkommen, um Caſpar
zu ſehen, und reichte Daumer die Hand. Als er ſchon auf der Treppe war,
eilte ihm Daumer nach und fragte, ob es ihn nicht ſtöre, wenn er morgen
fremde Leute hier im Hauſe treffe, es hätten ſich einige Herrſchaften zu
Beſuch angeſagt. Der Archivdirektor verneinte.

Es gehörte zu den Charaktereigentümlichkeiten Daumers, daß er ſich in
einmal gefaßte Ideen bis zur offenſichtlichen Schädlichkeit verrannte.
Trotz der Abmahnung des beſonnenen Herrn Wurm begab er ſich, kaum daß er
das Buch des Berliner Polizeirats geleſen hatte, was weniger denn eine
Stunde Zeit brauchte, voll Erbitterung in die Redaktion der
‚Morgenpoſt‘. Der Redaktor Pfiſterle war ein hitziges Blut; wie der
Geier aufs Aas ſtürzte er ſich auf dieſe Gelegenheit, ſeine immer in
Vorrat vorhandene Wut und Galle loszulaſſen. Er wollte Material haben,
und Daumer beſtellte ihn für den Mittag des folgenden Tages zu ſich in
die Wohnung.

Am Abend herrſchte eine ſonderbar ſchwüle Luft im Daumerſchen Haus.
Während des Nachteſſens wurde wenig geredet, und Caſpar, der von all
dem, was rings um ihn vorging, nicht im mindeſten etwas ahnte, war
verwundert über manchen prüfenden Blick oder über das düſtere Schweigen
auf eine herzliche Frage. Er hatte die Gewohnheit, vor dem Schlafengehen
noch ein Buch zur Hand zu nehmen und zu leſen; das tat er auch heute,
und es geſchah nun, daß ſein Blick, als er das Buch aufgemacht, auf eine
beſtimmte Stelle fiel, die ihn veranlaßte, entzückt in die Hände zu
ſchlagen und in ſeiner herzlichen Art zu lachen. Daumer fragte, was es
gebe; Caſpar deutete mit dem Finger auf das Blatt und rief: „Sehen Sie
nur, Herr Profeſſor!“ Seit einiger Zeit hatte er aufgehört, Daumer zu
duzen, und zwar ganz von ſelbſt und eigentümlicherweiſe faſt an
demſelben Tag, an welchem er zum erſten Male Fleiſch genoſſen und danach
krank geworden war.

Daumer blickte ins Buch. Die von Caſpar aufgegriffenen Worte lauteten:
„Die Sonne bringt es an den Tag.“

„Was gibt’s dabei zu ſtaunen?“ fragte Anna, die über die Schulter des
Bruders gleichfalls in das Buch ſchaute.

„Wie ſchön, wie ſchön!“ rief Caſpar aus. „Die Sonne bringt es an den
Tag. Das iſt wunderſchön.“

Die drei andern ſchauten einander voll ſeltſamer Gefühle in die Augen.

„Überhaupt iſt es ſchön, wenn man ſo lieſt: die Sonne!“ fuhr Caſpar
fort. „Die Sonne! Das hallt ſo.“

Als er gute Nacht gewünſcht hatte, ſagte Frau Daumer: „Man {muß} ihn
doch lieb haben. Es wird einem ordentlich wohl, wenn man ihn in ſeiner
artigen Geſchäftigkeit beobachtet. Wie ein Tierchen webt er für ſich
hin, niemals langweilt er ſich, nie fällt er durch Launen zur Laſt.“

Wie verabredet, kam Pfiſterle am nächſten Tag kurz nach Tiſch, blieb
jedoch über Gebühr lange ſitzen und verſtand nicht die ungeduldigen
Andeutungen Daumers, der ihn gern vor dem Eintreffen der erwarteten
Gäſte losgeworden wäre. Als dieſe um drei Uhr erſchienen, ſaß er noch
immer auf ſeinem Fleck und blieb auch da. Wahrſcheinlich hatte es ſeine
Neugierde gereizt, daß ihm Daumer den Namen einer der drei Perſonen
mitgeteilt hatte; es war dies ein damals vielgeleſener Schriftſteller
aus dem Norden des Reichs. Die andern beiden waren eine holſteiniſche
Baronin und ein Leipziger Profeſſor, der auf einer Romreiſe begriffen
war; ein Unternehmen, welches zu jener Zeit, wenigſtens in Nürnberg,
einem Mann den Nimbus eines kühnen Forſchers verlieh.

Daumer empfing die Herrſchaften ſehr liebenswürdig, und nachdem er
Caſpar herbeigeholt hatte, zündete er trotz der frühen Stunde die Lampe
an, denn der Nebel lag dicht wie graue Wolle vor den Fenſtern. Der
Leipziger Profeſſor zog Caſpar in eine Unterhaltung, aber er ſprach mit
ihm wie von Turmeshöhe herunter. Auch ließ er keinen Blick von ihm, und
die gelblichen Augen hinter den kreisrunden Brillengläſern ſchimmerten
bisweilen boshaft. Währenddem kamen noch Herr von Tucher und der
Archivdirektor, ließen ſich den Fremden vorſtellen und nahmen auf dem
Sofa Platz.

„In deinem Kerker war es alſo immer dunkel?“ fragte der Romfahrer und
ſtrich langſam ſeinen Bart.

Caſpar antwortete geduldig: „Dunkel, ſehr dunkel.“

Der Schriftſteller lachte, worauf ihm der Profeſſor vielſagend mit dem
Kopf zunickte.

„Haben Sie den Unſinn gehört, der hier in der Stadt über ſeine
fürſtliche Abkunft geredet wird?“ ließ ſich jetzt die holſteiniſche
Baronin hören, deren Stimme wie aus einem Kellerloch kam.

Der Profeſſor nickte wieder und ſagte: „In der Tat, es werden hier
ſtarke Zumutungen an die Leichtgläubigkeit des Publikums geſtellt.“

Eine Zeitlang ſchwiegen alle, wie von einem Schuß erſchreckt. Endlich
entgegnete Daumer mit heiſerer Stimme und mit der Höflichkeit eines
ſchlechten Komödianten: „Was veranlaßt Sie, meine Ehre zu beſchimpfen?“

„Was mich veranlaßt?“ praſſelte der choleriſche Herr auf. „Dieſe
Gaukelfuhr veranlaßt mich dazu. Der Umſtand, daß man ein ganzes Land
ſkrupellos mit einem albernen Märchen füttert. Muß denn der gute
Deutſche immer wieder das Opfer von Abenteurern [à la] Caglioſtro
werden? Es iſt eine Schmach.“

Herr von Tucher hatte ſich erhoben und blickte dem Aufgeregten mit ſo
unverhohlener Geringſchätzung ins Geſicht, daß dieſer plötzlich ſchwieg.

„Wir ſind natürlich überzeugt,“ miſchte ſich der Schriftſteller, ein
klapperdürrer Herr mit kahlem Schädel, vermittelnd ein, „daß Sie, Herr
Daumer, im beſten Glauben handeln. Sie ſind Opfer, wie wir alle.“

Jetzt konnte ſich Pfiſterle, den die Wut förmlich aufgeſchwellt hatte,
nicht länger halten. Mit geballten Fäuſten ſprang er vom Stuhl empor und
ſchrie: „Ja, zum Teufel, warum ſollen wir uns denn das gefallen laſſen?
Da kommen ſie her, niemand hat ſie gerufen, kommen her, um dageweſen zu
ſein und mitreden zu können, haben von Anfang an alles beſſer gewußt,
und wenn ſie blind wie die Maulwürfe ſind, werfen ſie ſich noch ſtolz in
die Bruſt und rufen: Wir ſehen nichts, alſo iſt nichts da. Warum ſoll
denn das ein Unſinn ſein, geehrte Dame, was man von ſeiner Abſtammung
erzählt? Warum denn, bitte? Leugnen Sie etwa, daß hinter den Mauern, wo
unſre Großen wohnen, ſich Dinge ereignen, die das Tageslicht zu ſcheuen
haben? Daß dort die Verträge des Bluts für nichts geachtet und
Menſchenrechte mit Füßen getreten werden, wenn der Vorteil eines
Einzelnen es erheiſcht? Soll ich mit Tatſachen dienen? Sie können es
nicht leugnen. Bei uns wenigſtens ſind die paar Dutzend Männer noch
nicht vergeſſen, die ihre mutige Freiheitsfahne durch das Land getragen
und mit brennenden Fackeln in die Lügendämmerung der Paläſte geleuchtet
haben.“

„Genug, genug!“ unterbrach der Profeſſor den rabiaten Zeitungsmann.
„Mäßigen Sie ſich, Herr!“

„Ein Demagoge!“ ſagte die Baronin und ſtand mit erſchrockenen Augen
auf. Der Archivdirektor heftete einen vorwurfsvollen und kühlen Blick
auf Daumer, der den Kopf geſenkt und die Lippen eigenſinnig geſchloſſen
hatte. Als er emporſchaute, blieb ſein Auge mit gerührtem Ausdruck auf
Caſpar ruhen, der frei und arglos daſtand, den lächelnden klaren Blick
von einem zum andern gleiten ließ, nicht als ob von ihm geſprochen würde
und er daran teilhätte, ſondern als ob das bewegte Spiel der Mienen und
Gebärden lediglich ſeine Schauluſt erwecke. In der Tat verſtand er kaum,
wovon die Rede war.

Der Leipziger Profeſſor hatte ſeinen Hut ergriffen und wandte ſich noch
einmal, an Pfiſterle vorüberſprechend, gegen Daumer. „Was iſt denn
bewieſen von den Mutmaßungen törichter Köpfe?“ fragte er gellend.
„Nichts iſt bewieſen. Feſt ſteht nur, daß aus irgendeinem
gottverlaſſenen Dorf in den fränkiſchen Wäldern ſich ein Bauerntölpel in
die Stadt verirrt, daß er nicht ordentlich ſprechen kann, daß ihm alle
Werke der Kultur unbekannt ſind, das Neue neu, das Fremde fremd
erſcheint. Und darüber geraten einige kurzſichtige, ſonſt ganz wackere
Männer außer ſich und nehmen die plumpen Aufſchneidereien des geriebenen
Landſtreichers für bare Münze. Wunderliche Verſchrobenheit!“

„Ganz wie der Polizeirat Merker,“ konnte ſich der Archivdirektor nicht
enthalten zu bemerken. Auch Pfiſterle wollte dawiderreden, wurde aber
durch eine energiſche Kopfbewegung des Herrn von Tucher zum Schweigen
gebracht.

Plötzlich wurde von der Straße draußen das Rollen einer Kutſche hörbar.
Direktor Wurm ging zum Fenſter, und nachdem der Wagen vor dem Haus
gehalten hatte, ſagte er: „Der Staatsrat kommt.“

„Wie?“ entgegnete Daumer raſch. „Herr von Feuerbach?“

„Ja, Herr von Feuerbach.“

In ſeiner Benommenheit verſäumte Daumer die Pflicht des Hausherrn, und
als er ſich aufraffte, um den Präſidenten zu empfangen, ſtand dieſer
ſchon auf der Schwelle. Mit ſeinem Imperatorenblick überflog er die
Geſichter aller Anweſenden, und als er den Archivdirektor gewahrte,
ſagte er lebhaft: „Gut, daß ich Sie treffe, lieber Wurm, ich habe etwas
mit Ihnen zu ſprechen.“

Er trug die einfache Kleidung eines Privatmannes, und außer einem
kleinen Ordenskreuz neben dem Halsausſchlag des Rockes war keinerlei
Schmuck an ihm zu ſehen. Die außerordentlich ſtolze Haltung des
gedrungenen, maſſigen Körpers und das ſteif Aufrechte, ſoldatiſch
Gebietende ſeines ſtets etwas zurückgeworfenen Hauptes erweckten
ehrfurchtsvolle Scheu; ſein Geſicht, auf den erſten Anblick dem eines
verdrießlichen alten Fuhrmanns ähnlich, wurde durch die dunkelglühenden
Augen, in denen die Unraſt geiſtiger Leidenſchaften lag, und durch die
feſtgeſchloſſenen, kühngebogenen Lippen geadelt.

Er machte nicht den Eindruck eines Mannes, der viel Zeit hat. Trotz der
Würde, die ihm ſein Amt verlieh und die er nicht verringerte, hatte ſein
Auftreten etwas Heftiges, und in der Art, wie er die im Zimmer
Verſammelten begrüßte, war Förmlichkeit und Strenge enthalten. Es wirkte
darum erſchreckend auf alle, als ihm Caſpar ungezwungen entgegentrat und
ihm von ſelbſt die Hand hinſtreckte, die Feuerbach auch ergriff, ja
ſogar eine Zeitlang in der ſeinen behielt.

Caſpar war es wunderlich wohl geworden, ſeit der Präſident eingetreten
war. Er hatte oft an ihn gedacht, ſeit er mit ihm auf dem Gefängnisturm
geſprochen hatte, und ſeit dem erſten Händedruck liebte er beſonders die
Hand des Präſidenten, eine warme, harte, trockene Hand, die ſich
wohlverſchloß beim Gruß, als ob ſie glaubwürdige Verſprechungen gäbe,
und die eigne Hand ruhte dabei ſo ſicher in ihr wie der müde Körper
abends im Bett.

Daumer geleitete den Präſidenten und den Direktor Wurm in ſein
Studierzimmer und kehrte dann zurück. Die fremden Gäſte ſchickten ſich
an zu gehen, ſie hatten durch die Dazwiſchenkunft Feuerbachs etwas von
ihrer überlegenen Haltung verloren. Caſpar wollte der Dame in den Mantel
helfen, doch ſie machte eine abwehrende Geſte und folgte eilig ihren
Begleitern. Herr von Tucher und Pfiſterle entfernten ſich ebenfalls.

Caſpar nahm ein Schreibheft aus der Lade und ſetzte ſich zur Lampe, um
ſeine lateiniſche Arbeit anzufertigen, da kamen der Präſident und
Direktor Wurm wieder ins Zimmer. Feuerbach ging auf Caſpar zu, legte die
Hand auf ſein Haar, bog den Kopf des Jünglings leicht zurück, ſo daß der
Lampenſchein voll in Caſpars Geſicht fiel, betrachtete ſeltſam lange und
mit bohrender Aufmerkſamkeit das ſeinem Blick ſtillhaltende Antlitz und
murmelte endlich, gegen Wurm gewendet, tief atmend: „Keine Täuſchung. Es
ſind dieſelben Züge.“

Der Archivdirektor nickte ſtumm.

„Das und die Träume_... zwei wichtige Indizien,“ ſagte der Präſident
mit dem gleichen Ton von Vertieftheit. Er ſchritt zum Fenſter, die Hände
auf dem Rücken, und ſah eine Weile hinaus. Darauf wandte er ſich zu
Daumer und fragte unvermittelt, wie es mit Caſpars Ernährung ſtehe.

Daumer erwiderte, er habe in letzter Zeit verſucht, ihn an Fleiſchkoſt
zu gewöhnen. „Zuerſt hat er ſich ſehr gewehrt, auch hat es den Anſchein
nicht, als ob die veränderte Diät ihm ſehr zuträglich ſei. Es iſt ſogar
zu befürchten, daß ſie ſeine inneren Kräfte weſentlich vermindert. Er
wird zuſehends ſtumpfer.“

Feuerbach zog die Stirn empor und deutete gegen Caſpar. Daumer verſtand
den Wink und forderte Caſpar auf, zu den Frauen hinüberzugehen. Er
wartete nicht ab, bis der Jüngling das Zimmer verlaſſen hatte, ſondern
fuhr mit beklommenem Eifer fort: „An demſelben Tag, wo Caſpar zum
erſtenmal Fleiſch genoß, ſchnappte der Hund unſers Nachbars, der ihm bis
dahin höchſt zugetan war, nach ihm und bellte ihn wütend an. Das war mir
eine wunderbare Lehre.“

Der Präſident entgegnete finſter: „Dem mag ſein, wie ihm wolle. Aber ich
mißbillige die zahlloſen Experimente, die Sie mit dem jungen Menſchen
vornehmen. Wozu das alles? Wozu magnetiſche und andre Kuren? Man
berichtet mir, daß Sie gegen gewiſſe krankhafte Zuſtände homöopathiſche
Heilmittel anwenden. Wozu? Das muß einen ſo zarten Organismus aufreiben.
Die Jugend iſt es, die die Krankheiten heilt.“

„Ich bin erſtaunt, daß Eure Exzellenz dagegen etwas einzuwenden haben,“
verſetzte Daumer kalt und demütig. „Der menſchliche Körper wird oft von
vorübergehenden Leiden befallen, denen auf homöopathiſchem Weg am beſten
beizukommen iſt. Erſt vorigen Montag hat, wie ich beſtimmt verſichern
kann, eine kleine Doſis Silizea Wunder gewirkt. Kennen Eure Exzellenz
nicht den ſchönen, alten Spruch:

  Ein kluger Arzt, der nimmt da ſeine Hilfe her, von wo der Schaden kömmt,
  Löſt Salzſucht auf durch Salz, löſcht Feuer aus durch Flammen.
  Ihr Kinder der Natur, ihr zieht die Kunſt zuſammen,
  Macht weniges aus viel und wirket viel durch wenig.“

Feuerbach mußte unwillkürlich lächeln. „Mag ſein, mag ſein,“ polterte
er, „aber damit iſt nichts bewieſen, und wenn auch, ſo trifft es die
Sache nicht.“

„Meine Sache ſteht auch nicht darauf.“

„Um ſo beſſer. Vergeſſen Sie nicht, daß hier ein Recht durchzuſetzen
iſt, das Recht eines Lebens. Iſt es nötig, deutlicher zu ſein? Ich
glaube kaum. Gar bald, ich hoffe es, wird das Dunkel ſich lüften, das
über den rätſelhaften Menſchen gebreitet iſt, und der Dank, den ich und
andre Ihnen ſchon jetzt ſchulden, lieber Daumer, wird nicht durch ein
Mißvergnügen geſchmälert ſein, das ſich an Ihre vielleicht ſchädlichen
Irrtümer heften muß.“

Das klang feierlich.

Man kanzelt mich ab wie einen Schulbuben, dachte Daumer erbittert, als
der Präſident und Direktor Wurm ſich verabſchiedet hatten; was iſt mir
doch in den Kopf gefahren, daß ich die Sache des heimatloſen Findlings
zu meiner eignen machen mußte? Wär’ ich nur bei meinem Leiſten
geblieben, in meiner Einſamkeit.

Es geht mich wenig an, was ſie da über ſein Schickſal fabeln, fuhr er
in ſeinen verdroſſenen Überlegungen fort; allerdings, der Ton des
Präſidenten läßt auf etwas Ungewöhnliches ſchließen; das ſeltſame Gerede
über Caſpars Herkunft, ſollte es wirklich einen Bezug haben? Gleichviel,
was wäre das mir? Ob eines Bauern, ob eines Fürſten Sohn, was würde es
beſagen? Freilich, wenn ſo ein hoher Herr einem in den Weg läuft, gibt
man ſich als befliſſenen Diener; verbriefter Adel und erlauchte
Abſtammung fordern nun einmal den Reſpekt des Bürgers. Doch ein andres
iſt das Leben und ein andres die Idee; ein andres, den Mächtigen zu
willfahren, weil es zwecklos iſt, ihnen zu trotzen, und ein andres,
ihrer zu vergeſſen, eingeſchloſſen und gefeit in der goldenen Wohnung
der Philoſophie. Zwiſcheninne führt die Grenze, die den Menſchen aus
Staub von dem Menſchen aus Geiſt trennt. Sollte ich in meinem Optimismus
zu weit gegangen ſein, wenn ich in Caſpar den Menſchen aus Geiſt ſah?
Noch ſteht es zu bezweifeln.

Ein Gedankengang, der nicht frei von ahnungsvoller Betrübnis war.


 7. Daumer ſtellt die Metaphyſik auf die Probe