Jakob Waſſermann: Caſpar Hauſer // oder // Die Trägheit des Herzens

 4. Der Spiegel ſpricht

Das Daumerſche Haus lag neben dem ſogenannten Annengärtlein auf der
Inſel Schütt; es war ein altes Gebäude mit vielen Winkeln und
halbfinſtern Kammern, doch erhielt Caſpar ein ziemlich geräumiges und
wohleingerichtetes Zimmer gegen den Fluß hinaus.

Er mußte ſogleich zu Bett gebracht werden. Es zeigten ſich jetzt mit
einem Schlag die Folgen der jüngſtdurchlebten Zeit. Er war wieder ohne
Sprache, ja bisweilen wie ohne Gefühl des Lebens. Auf den ungewohnten
Kiſſen warf er ſich fiebernd herum. Wie jammervoll, ihn bei jedem
Knacken der Dielen erſchaudern zu ſehen; auch das Geräuſch des Regens an
den Fenſtern verſetzte ihn in aufgewühlte Bangnis. Er hörte die
Schritte, die auf dem weiten Platz vor dem Haus verhallten, er vernahm
mit Unruhe die metallenen Schläge aus einer fernen Schmiede, jeder
Stimmenlärm brachte auf ſeiner eingeſchrumpften Haut ein Zeichen des
Schmerzes hervor; und von Moment zu Moment vertauſchten ſeine Züge den
Ausdruck der Erſchöpfung mit dem gepeinigter Wachſamkeit.

Drei Tage lang wich Daumer kaum von ſeinem Bett. Dieſe Opferkraft und
Hingebung erregte die Bewunderung der Seinen. „Er muß mir leben,“ ſagte
er. Und Caſpar fing an zu leben. Vom dritten Tag ab beſſerte ſich ſein
Zuſtand ſtetig und ſchnell. Als er am Morgen erwachte, lag ein
beſinnendes Lächeln auf ſeinen Lippen. Daumer triumphierte.

„Du tuſt ja, als ob du ſelbſt dem Kerker entronnen wärſt,“ meinte ſeine
Schweſter, die nicht umhin konnte, an ſeiner Freude teilzunehmen.

„Ja, und ich habe eine Welt zum Geſchenk erhalten,“ antwortete er
lebhaft; „ſieh ihn nur an! Es iſt ein Menſchenfrühling.“

Am andern Tag durfte Caſpar das Bett verlaſſen. Daumer führte ihn in den
Garten. Damit das grelle Tageslicht ſeinen Augen nicht ſchade, band er
ihm einen grünen Papierſchirm um die Stirn. Späterhin wurden die
Dämmerungszeit oder die Stunden bewölkten Himmels für dieſe Ausgänge
vorgezogen.

Es waren ja Reiſen, und nichts geſchah, was nicht zum Ereignis wurde.
Welche Mühe, ihn ſehen, ihn das Geſehene nennen zu lehren. Er mußte erſt
zu den Dingen Vertrauen gewinnen, und ehe nicht ihre Wirklichkeit ihm
ſelbſtverſtändlich ward, machte ihn ihre unvermutete Nähe beſtürzt. Als
er endlich die Höhe des Himmels und auf der Erde die Entfernung von Weg
zu Weg begriff, wurde ſein Gang ein wenig leichter und ſein Schritt
mutiger. Alles lag am Mut, alles lag daran, den Mut zu kräftigen.

Das iſt die Luft, Caſpar; du kannſt ſie nicht greifen, aber ſie iſt da;
wenn ſie ſich bewegt, wird ſie zum Wind, du brauchſt den Wind nicht zu
fürchten. Was hinter der Nacht liegt, iſt geſtern; was über der nächſten
Nacht liegt, iſt morgen. Von geſtern bis morgen vergeht Zeit, vergehen
Stunden, Stunden ſind geteilte Zeit. Dies iſt ein Baum, dies iſt ein
Strauch, hier Gras, hier Steine, dort Sand, da ſind Blätter, da Blüten,
da Früchte_...

Aus dem dumpfen Hören heraus erwuchs das Wort. Die Form wurde
einleuchtend durch das unvergeßliche Wort. Caſpar ſchmeckt das Wort auf
der Zunge, er ſpürt es bitter oder ſüß, es ſättigt ihn oder läßt ihn
unzufrieden. Auch hatten viele Worte Geſichter; oder ſie tönten wie
Glockenſchläge aus der Dunkelheit; oder ſie ſtanden wie Flammen in einem
Nebel.

Es war ein langer Weg vom Ding bis zum Wort. Das Wort lief davon, man
mußte nachlaufen, und hatte man es endlich erwiſcht, ſo war es
eigentlich gar nichts und machte einen traurig. Gleichwohl führte
derſelbe Weg auch zu den Menſchen; ja, es war, als ob die Menſchen
hinter einem Gitter von Worten ſtünden, das ihre Züge fremd und
ſchrecklich machte; wenn man aber das Gitter zerriß oder dahinter kam,
waren ſie ſchön.

Hatte es am Morgen neu geklungen, zu ſagen: die Blume, am Mittag war es
ſchon vertraut, am Abend war es ſchon alt. „Dies Herz, dies Hirn, zur
Fruchtbarkeit aufbewahrt durch lange Zeiten, treibt wie vertrockneter
und endlich befeuchteter Humus Sprößlinge, Blüten und Früchte in einer
Nacht,“ notierte der fleißige Daumer; „was dem matten Blick der
Gewohnheit unwahrnehmbar geworden, erſcheint dieſem Auge friſch wie aus
Gottes Hand. Und wo die Welt verſchloſſen iſt und ihre Geheimniſſe
beginnen, da ſteht er noch ſeltſam drängend und fragt ſein
zuverſichtliches Warum. Nach jedem Schall und jedem Schein tappt dies
zweifelnde, erſtaunte, hungrige, ehrfurchtsloſe Warum.“

Es iſt nicht zu leugnen, Daumer war oft erſchreckt durch das Gefühl
eignen Ungenügens. Heißt das noch lehren? grübelte er, heißt das noch
Gärtner ſein, wenn das wilde Wachstum ſich dem Pfleger entwindet, das
maßlos wuchernde Getriebe keine Grenze achtet? Wie ſoll das enden?
Zweifellos bin ich hier einem ungewöhnlichen Phänomen auf der Spur und
meine teuern Zeitgenoſſen werden ſich herbeilaſſen müſſen, ein wenig an
Wunder zu glauben.

Noch immer war es die liebſte Vorſtellung Caſpars, einſt heimkehren zu
dürfen; „erſt lernen, dann heim,“ ſagte er mit dem Ausdruck
unbeſiegbarer Entſchiedenheit. „Aber du biſt ja zu Hauſe, hier bei uns
biſt du zu Hauſe,“ wandte Daumer ein. Aber Caſpar ſchüttelte den Kopf.

Bisweilen ſtand er am Zaun und ſah in den Nachbargarten hinüber, wo
Kinder ſpielten, deren Weſen er mit komiſchem Befremden ſtudierte. „So
kleine Menſchen,“ ſagte er zu Daumer, der ihn einmal dabei überraſchte,
„ſo kleine Menſchen.“ Seine Stimme klang traurig und höchſt verwundert.

Daumer unterdrückte ein Lächeln und während ſie zuſammen ins Haus
gingen, ſuchte er ihm klarzumachen, daß jeder Menſch einmal ſo klein
geweſen, auch Caſpar ſelbſt. Caſpar wollte das durchaus nicht zugeben.
„O nein, o nein,“ rief er aus, „Caſpar nicht, Caſpar immer ſo geweſen
wie jetzt, Caſpar nie ſo kurze Arme und Beine gehabt, o nein!“

Dennoch ſei dem ſo, verſicherte Daumer; nicht allein, daß er klein
geweſen, ſondern er wachſe ja noch täglich, verändere ſich täglich, ſei
heute ein ganz andrer als der Hauſer auf dem Turm, und nach vielen
Jahren werde er alt werden, ſeine Haare würden weiß ſein, die Haut
voller Runzeln.

Da wurde Caſpar blaß vor Furcht; er fing an zu ſchluchzen und ſtotterte,
das ſei nicht möglich, er wolle es nicht, Daumer möge machen, daß es
nicht geſchehe.

Daumer flüſterte ſeiner Schweſter etwas zu, dieſe ging in den Garten und
brachte nach kurzer Weile eine Roſenknoſpe, eine aufgeblühte und eine
verwelkte Roſe mit herauf. Caſpar ſtreckte die Hand nach der
vollblühenden aus, wandte ſich aber gleich mit Ekel ab, denn ſo ſehr er
die rote Farbe vor allen andern liebte, der heftige Geruch der Blume war
ihm unangenehm. Als ihm Daumer den Unterſchied der Lebensalter an Knoſpe
und Blüte erklären wollte, ſagte Caſpar: „Das haſt du doch ſelbſt
gemacht, es iſt ja tot, es hat keine Augen und keine Beine.“

„Ich hab’ es nicht gemacht,“ entgegnete Daumer, „es iſt lebendig, es iſt
gewachſen; alles Lebendige iſt gewachſen.“

„Alles Lebendige gewachſen,“ wiederholte Caſpar faſt atemlos, indem er
nach jedem Wort pauſierte. Hier drohte Verwirrung. Auch die Bäume im
Garten ſeien lebendig, ſagte man ihm, und er getraute ſich nicht, den
Bäumen zu nahen, das Rauſchen ihrer Kronen machte ihn beſtürzt. Er fuhr
fort zu zweifeln und fragte, wer die vielen Blätter ausgeſchnitten habe
und warum? warum ſo viele? Auch ſie ſeien gewachſen, wurde geantwortet.

Aber mitten auf dem Raſen ſtand eine alte Sandſteinſtatue, die ſollte
tot ſein, trotzdem ſie ausſah wie ein Menſch. Caſpar konnte ſtundenlang
die Blicke nicht davon wenden, Verwunderung machte ihn ſtumm. „Warum hat
es denn ein Geſicht?“ fragte er endlich, „warum iſt es ſo weiß und ſo
ſchmutzig? Warum ſteht es immer und wird nicht müde?“

Als ſeine Furcht beſiegt war, ging er heran und wagte die Figur zu
betaſten, denn ohne zu taſten, glaubte er nicht dem, was er ſah. Er
hatte den heftigen Wunſch, das Ding auseinander nehmen zu dürfen, um zu
wiſſen, was innen war. Wie viel war überall innen, wie viel ſteckte
überall dahinter!

Es fiel ein Apfel vom Zweig und rollte ein Stück des abſchüſſigen Weges
entlang. Daumer hob ihn auf, und Caſpar fragte, ob der Apfel müde ſei,
weil er ſo ſchnell gelaufen. Mit Grauen wandte er ſich ab, als Daumer
ein Meſſer nahm und die Frucht entzweiſchnitt. Da ward ein Wurm ſichtbar
und krümmte ſeinen dünnen Leib gegen das Licht.

„Er war bis jetzt im Finſtern gefangen wie du im Kerker,“ ſagte Daumer.

Das Wort machte Caſpar nachdenklich; es machte ihn nachdenklich und
mißtrauiſch. Wie vieles war da im Kerker, wovon er nicht wußte! Alles
Innen war ein Kerker. Und in wunderlicher Verworrenheit knüpfte ſich an
dieſen Gedanken die Erinnerung an den Schlag, den er damals erhalten,
nachdem ihn der Du gelehrt, wie man das Pferdchen frei bewegen könne. In
allen fremden Dingen lauerte der Schlag, in allen unbekannten wohnte
Gefahr. Eine gewiſſe ſtrahlende Heiterkeit, die allmählich Caſpars Weſen
entſtrömte und die das Entzücken ſeiner Umgebung bildete, war daher
ſtets an jene erwartungsvolle, ahnungsvolle Bangigkeit gebunden.

Nach regneriſchen Stunden mit Daumer aus dem Tor tretend, gewahrte
Caſpar einen Regenbogen am Himmel. Er war ſtarr vor Freude. Wer das
gemacht habe, ſtammelte er endlich. Die Sonne. Wie, die Sonne? Die Sonne
ſei doch kein Menſch. Die natürlichen Erklärungen ließen Daumer im
Stich, er mußte ſich auf Gott berufen. „Gott iſt der Schöpfer der
belebten und unbelebten Natur,“ ſagte er.

Caſpar ſchwieg. Der Name Gottes klang ihm ſeltſam düſter. Das Bild, das
er dazu ſuchte, glich dem Du, ſah aus wie der Du, als die Decke des
Gefängniſſes auf ſeinen Schultern ruhte, war unheimlich verborgen wie
der Du, als er den Schlag geführt, weil Caſpar zu laut geſprochen.

Wie geheimnisvoll war alles, was zwiſchen Morgen und Abend geſchah! Das
Regen und Raunen der Welt, das Fließen des Waſſers im Fluß, das Ziehen
luftig-dunkler Gegenſtände hoch in der Luft, die man Wolken nannte, das
Vorübergehen und Nichtwiederkommen undeutbarer Ereigniſſe, und vor allem
das Flüchten der Menſchen, ihre ſchmerzlichen Gebärden, ihr lautes
Reden, ihr ſonderbares Gelächter. Wie viel war da zu erfahren und zu
lernen!

Es ſchnürte Daumer das Herz zuſammen, wenn er den Jüngling in tiefem
Nachdenken ſah. Caſpar ſchien dann wie erfroren, er hockte
zuſammengekauert da, ſeine Hände waren geballt und er hörte und ſpürte
nicht mehr, was um ihn vorging.

Ja, es war zu ſolchen Zeiten eine vollſtändige Dunkelheit um Caſpar, und
nur, wenn er lange genug verſunken war, hüpfte aus der Tiefe etwas wie
ein Feuerfunken, und in der Bruſt begann eine undeutlich murmelnde
Stimme zu ſprechen. Wenn der Funken wieder verloſch, tat ſich die äußere
Welt wieder kund, aber eine ſchwermütige Unzufriedenheit hatte ſich
Caſpars bemächtigt.

„Wir müſſen einmal mit ihm hinaus aufs Land,“ ſagte Anna Daumer eines
Tages, als der Bruder mit ihr darüber geſprochen. „Er braucht
Zerſtreuung.“

„Er braucht Zerſtreuung,“ gab Daumer lächelnd zu, „er iſt zu geſammelt,
das ganze Weltall laſtet noch auf ſeinem Gemüt.“

„Da es ſein erſter Spaziergang ſein wird, wäre es gut, die Sache
möglichſt ſtill zu unternehmen, ſonſt ſind wieder alle Neugierigen bei
der Hand,“ meinte die alte Frau Daumer. „Sie ſchwatzen ohnehin genug
über ihn und über uns.“

Daumer nickte. Er wünſchte nur, daß Herr von Tucher mit von der Partie
ſei.

Am erſten Feiertag im September fand der Ausflug ſtatt. Es war ſchon
fünf Uhr nachmittags, als ſie vom Haus aufbrachen, und da ſie auf
Caſpars langſame Gangart Rückſicht nehmen mußten, gelangten ſie erſt
ſpät ins Freie. Die begegnenden Leute blieben ſtehen, um der
Geſellſchaft nachzuſchauen, und oft hörte man die ſtaunenden oder
ſpöttiſchen Worte: „Das iſt ja der Caſpar Hauſer! Ei, der Findling! Wie
fein er’s treibt, wie nobel!“ Denn Caſpar trug ein neues blaues
Fräcklein, ein modiſches Gilet, ſeine Beine ſtaken in weißſeidenen
Strümpfen und die Schuhe hatten ſilberne Schnallen.

Er ging zwiſchen den beiden Frauen und hatte ſorgſam acht auf den Weg,
der nicht mehr wie ehedem vor ſeinen Blicken auf- und abwärts ſchwankte.
Die Männer ſchritten in gemeſſener Entfernung hinterdrein. Plötzlich
erhob Daumer den rechten Arm nach vorn, und gleich darauf blieb Caſpar
ſtehen und ſah ſich fragend um.

Erfreut und in liebevollem Ton rief ihm Daumer zu, weiterzugehen. Nach
ein paar hundert Schritten hob er wieder den Arm, und abermals blieb
Caſpar ſtehen und blickte ſich um.

„Was iſt das? Was bedeutet das?“ fragte Herr von Tucher erſtaunt.

„Darüber gibt es keine Erklärung,“ antwortete Daumer voll ſtillen
Triumphes. „Wenn Sie wollen, kann ich Ihnen noch viel Merkwürdigeres
zeigen.“

„Hexerei wird doch wohl kaum im Spiele ſein,“ meinte Herr von Tucher ein
bißchen ironiſch.

„Hexerei? Nein. Aber wie ſagt Hamlet: Es gibt mehr Dinge zwiſchen Himmel
und Erde_—“

„Alſo ſind Sie ſchon an den Grenzen der Schulweisheit angelangt?“
unterbrach Herr von Tucher noch immer mit Ironie. „Ich für meinen Teil
ſchlage mich zu den Skeptikern. Wir werden ja ſehen.“

„Wir werden ſehen,“ wiederholte Daumer fröhlich.

Nach oftmaligem kurzem Raſten ward am Rand einer Wieſe Halt gemacht, und
alle ließen ſich im Gras nieder. Caſpar ſchlief ſogleich ein; Anna
breitete ein Tuch über ſein Geſicht und packte ſodann einige
mitgebrachte Eßwaren aus einem Körbchen. Schweigend begannen alle vier
zu eſſen. Ein natürliches Schweigen war es nicht: der lieblich
vergehende Tag, das ſommerliche Blühen forderten eher zu heiteren
Geſprächen auf, aber um den Schläfer lag ein eigner Bann, jeder ſpürte
die Gegenwart des Jünglings jetzt ſtärker als vorher, und es hatte bei
einigen gleichgültigen Redensarten ſein Bewenden, die leiſer klangen als
ſelbſt die Atemzüge des Schlummernden. Weit und breit war kein Menſch zu
ſehen, da man abſichtlich einen ſelten begangenen Weg gewählt hatte.

Die Sonne war am Sinken, als Caſpar erwachte und, ſich aufrichtend, die
Freunde der Reihe nach dankbar und etwas beſchämt anblickte. „Sieh nur
hinüber, Caſpar, ſieh den roten Feuerball,“ ſagte Daumer; „haſt du die
Sonne ſchon einmal ſo groß geſehen?“

Caſpar ſchaute hin. Es war ein ſchöner Anblick: die purpurne Scheibe
rollte herab, als zerſchnitte ſie die Erde am Rand des Himmels; ein Meer
von Scharlachglut ſtrömte ihr nach, die Lüfte waren entzündet, blutiges
Geäder bezeichnete einen Wald und roſige Schatten bauſchten langſam über
die Ebene. Nur noch wenige Minuten, und ſchon zuckte die Dämmerung durch
den ſanften Karmin des Nebels, in den die Ferne getaucht war, einen
Augenblick lang bebte das Gelände, und grünkriſtallene Strahlenbündel
ſchoſſen über den Weſten, der verſunkenen Sonne nach.

Ein geiſterhaftes Lächeln glitt über die Züge der beiden Männer und der
zwei Frauen, als ſie Caſpar mit einer Gebärde ſtummer Angſt
hinübergreifen ſahen gegen den Horizont. Daumer näherte ſich ihm und
ergriff ſeine Hand, die eiskalt geworden war. Caſpars Geſicht wandte
ſich erzitternd ihm zu, voller Fragen, voller Furcht, und endlich
bewegten ſich die Lippen und er murmelte ſchüchtern: „Wo geht ſie hin,
die Sonne? Geht ſie ganz fort?“

Daumer vermochte nicht gleich zu antworten. So mag Adam vor ſeiner
erſten Nacht im Paradies gezittert haben, dachte er, und es geſchah
nicht ohne Schauder, nicht ohne ſeltſame Ungewißheit, daß er den
Jüngling tröſtete, ihn der Wiederkunft der Sonne verſicherte.

„Iſt dort Gott?“ fragte Caſpar hauchend, „iſt die Sonne Gott?“

Daumer deutete mit dem Arm weit ringsum und erwiderte: „Alles iſt Gott.“

Indeſſen mochte ein ſolches Diktum pantheiſtiſcher Philoſophie für die
Auffaſſungsgabe des Jünglings ein wenig zu verwickelt ſein. Er
ſchüttelte ungläubig den Kopf, dann ſagte er mit dem Ausdruck
dumpf-abgöttiſcher Verehrung: „Caſpar liebt die Sonne.“

Auf dem Heimweg war er ganz ſtumm; auch die übrigen, ſelbſt die immer
wohlgelaunte Anna, waren in einer wunderlich gedrückten Stimmung, als
wären ſie nie zuvor durch einen ſpätſommerlichen Abend gewandert, oder
als fühlten ſie den Auftritt voraus, der ihnen das Beiſammenſein dieſer
Stunden unvergeßlich machen ſollte.

Kurz vor dem Stadttor nämlich blieb Anna ſtehen und deutete mit einem
Zuruf an alle in das herrlich geſtirnte Firmament. Auch Caſpar blickte
hinauf, er erſtaunte maßlos. Kleine, jähe, wirre Laute eines
leidenſchaftlichen Entzückens kamen aus ſeinem Mund. „Sterne, Sterne,“
ſtammelte er, das gehörte Wort von Annas Lippen raubend. Er preßte die
Hände gegen die Bruſt, und ein unbeſchreiblich ſeliges Lächeln
verſchönte ſeine Züge. Er konnte ſich nicht ſattſehen; immer wieder
kehrte er zum Anſchauen des Glanzes zurück, und aus ſeinen ſeufzerartig
abgebrochenen Worten war vernehmbar, daß er die Sterngruppen und die
ausgezeichnet hellen Sterne bemerkte. Er fragte mit einem Ton des
Außerſichſeins, wer die vielen ſchönen Lichter da hinaufbringe, anzünde
und wieder verlöſche.

Daumer antwortete ihm, daß ſie beſtändig leuchteten, jedoch nicht immer
geſehen würden; da fragte er, wer ſie zuerſt hinaufgeſetzt, daß ſie
immerfort brennten.

Plötzlich fiel er in tiefe Grübelei. Er blieb eine Weile mit geſenktem
Kopf ſtehen und ſah und hörte nichts. Als er wieder zu ſich kam, hatte
ſich ſeine Freude in Schwermut verwandelt, er ließ ſich auf den Raſen
nieder und brach in langes, nicht zu ſtillendes Weinen aus.

Es war weit über neun Uhr, als ſie endlich nach Haus gelangten. Während
Caſpar mit den Frauen hinaufging, nahm Herr von Tucher am Gartentor von
Daumer Abſchied. „Was mag in ihm vorgegangen ſein?“ meinte er. Und da
Daumer ſchwieg, fuhr er ſinnend fort: „Vielleicht ſpürt er ſchon die
Unwiederbringlichkeit der Jahre; vielleicht zeigt ihm die Vergangenheit
ſchon ihre wahre Geſtalt.“

„Ohne Zweifel war es ihm ein Schmerz, das beglänzte Gewölbe zu
ſchauen,“ antwortete Daumer; „nie zuvor hat er den Blick zum nächtlichen
Himmel erheben können. Ihm zeigt die Natur kein freundliches Antlitz,
und von ihrer ſogenannten Güte hat er wenig erfahren.“

Eine Zeitlang ſchwiegen ſie, dann ſagte Daumer: „Ich habe für morgen
nachmittag einige Freunde und Bekannte zu mir gebeten. Es handelt ſich
um eine Reihe von höchſt intereſſanten Erfahrungen und Beobachtungen,
die ich an Caſpar gemacht habe. Ich würde mich freuen, wenn Sie dabei
ſein wollten.“

Herr von Tucher verſprach zu kommen. Zu ſeiner Verwunderung ward er, als
er am andern Tag etwas verſpätet erſchien, in eine vollſtändig
verfinſterte Kammer geführt. Die Produktion hatte ſchon begonnen. Von
irgendeinem Winkel her vernahm man Caſpars eintönige Stimme leſend. „Es
iſt eine Seite aus der Bibel, die der Herr Stadtbibliothekar
aufgeſchlagen hat,“ flüſterte Daumer Herrn von Tucher zu. Die Dunkelheit
war ſo groß, daß die Zuhörer einander nicht gewahren konnten, trotzdem
las Caſpar unbeirrt, als ob ſeine Augen ſelbſt eine Quelle des Lichtes
ſeien.

Man war erſtaunt. Man wurde es noch mehr, als Caſpar in der gleichen
Dunkelheit die Farben verſchiedener Gegenſtände unterſcheiden konnte,
die bald der eine, bald der andre von den Anweſenden — um jeden Verdacht
einer Verabredung oder Vorbereitung auszuſchließen — ihm auf eine
Entfernung von fünf oder ſechs Schritten vorhielt.

„Ich will jetzt die Weinprobe machen,“ ſagte Daumer und öffnete die
Läden. Caſpar preßte die Hände vor die Augen und brauchte lange Zeit,
bis er das Licht ertragen konnte. Jemand brachte Wein im
undurchſichtigen Glas, und Caſpar roch es nicht nur ſogleich, ſondern es
zeigten ſich auch die Merkmale einer leichten Trunkenheit: ſeine Blicke
flimmerten, ſein Mund verzog ſich ſchief. Konnte das mit rechten Dingen
zugehen? War ſolche Empfindlichkeit denkbar oder möglich? Man
wiederholte den Verſuch zweimal, dreimal, und ſiehe, die Wirkung
verſtärkte ſich. Beim viertenmal wurde draußen Waſſer ins Glas gegoſſen,
und nun ſagte Caſpar, er ſpüre nichts.

Doch viel wunderbarer war zu beobachten, wie er ſich gegen Metalle
verhielt. Ein Herr verſteckte, während Caſpar das Zimmer verlaſſen
hatte, ein Stück Kupferblech. Caſpar ward hereingerufen, und alle
verfolgten mit Spannung, wie er zu dem Verſteck förmlich hingezogen
wurde; es ſah aus, wie wenn ein Hund ein Stück Fleiſch erſchnuppert. Er
fand es, man klatſchte Beifall, man achtete nicht darauf, daß er blaß
war und mit kühlem Schweiß bedeckt. Nur Herr von Tucher bemerkte es und
mißbilligte das Treiben.

Es hatte natürlich nicht bei dieſem einen Mal ſein Bewenden. Die Sache
redete ſich ſchnell herum, und das Haus wurde zum Muſeum. Alles, was
Namen und Anſehen in der Stadt hatte, lief herzu, und Caſpar mußte immer
bereit ſein, immer tun, was man von ihm haben wollte. Wenn er müde war,
durfte er ſchlafen, aber wenn er ſchlief, unterſuchten ſie die
Feſtigkeit ſeines Schlafes, und Daumer ſchwamm in Glück, wenn der Herr
Medizinalrat Rehbein behauptete, eine derartige Verſteinerung des
Schlummers habe er nie für möglich gehalten.

Selbſt gewiſſe krankhafte Zuſtände ſeines Körpers gaben Daumer Anlaß
zur Vorführung oder wenigſtens zum Studium. Er ſuchte durch hypnotiſche
Berührungen und mesmeriſtiſche Streichungen Einfluß zu nehmen, denn er
war ein glühender Verfechter jener damals nagelneuen Theorien, die mit
der Seele des Menſchen hantierten wie ein Alchimiſt mit dem
wohlbekannten Inhalt einer Retorte. Oder wenn auch dies nichts half,
wandte er Heilmittel von einer beſonderen Kategorie an, erprobte die
Wirkungen von Arnika und Akonitum und Nux vomica; immer befliſſen, immer
erfüllt von einer Miſſion, immer mit dem Notizenzettel in der Hand,
immer in rührender Obſorge.

Was für ſeriöſe Spiele! Welch ein Eifer, zu beweiſen, zu deuten, das
Sonnenklare dunkel zu machen, das Einfache zu verwirren! Das Publikum
gab ſich redliche Mühe im Glauben, nach allen Windrichtungen wurden die
anſcheinenden Zaubereien auspoſaunt — nicht zum Vorteil unſers Caſpar,
keineswegs zu ſeinem Heil, wie ſich bald herausſtellen ſollte_—, aber
leider gibt es überall verwerfliche Kreaturen, die noch zweifeln würden
und wenn man ihnen die Skepſis überm Eſſenfeuer ausräuchern würde.
Vielleicht wollten ſie jedesmal etwas Neues vorgeſetzt bekommen,
ſchraubten ihre Erwartungen zu hoch und fanden, daß der Wundermann nur
in ſeinen eingelernten Paradeſtückchen exzellierte, in denen er
allerdings, ſo drückten ſie ſich aus, etwas von der Fertigkeit eines
dreſſierten Äffchens an den Tag legte.

Mit einem Wort, das Programm wurde ein wenig einförmig, höchſtens
Neulinge konnten ihm noch Geſchmack abgewinnen. Die andern erblickten in
Daumer etwas wie einen Zirkusdirektor oder einen Literaten, der ſeine
Freunde mit der beſtändig wiederholten Vorleſung eines mittelmäßigen
Poems langweilt, während über Caſpar ſich zu amüſieren ſie immerhin noch
genug Gelegenheit fanden.

Oder war es nicht amüſant, wenn er zum Beiſpiel einen hohen Offizier
tadelte, daß ſein Rockkragen beſtäubt war, wenn er mit dem Finger das
Haupt eines ehrwürdigen Kammerdirektors berührte und mitleidig-verwundert
ſagte: „Weiße Haare, weiße Haare?“ Wenn er während der Anweſenheit einer
vornehmen Standeſperſon nur darauf achtete, wie dieſe den Stock zwiſchen
den Fingern baumeln ließ und es auch ſo machen wollte, wenn er ſeinen
Ekel gegen den ſchwarzen Bart des Magiſtratsrats Behold äußerte oder
ſich weigerte, einer Dame die Hand zu küſſen, indem er ſagte, man müſſe
ja nicht hineinbeißen?

Durch ſolche kleine Zwiſchenfälle hielten ſie ſich für belohnt. Wenn man
lachen konnte, war alles gut. Hingegen Daumer ärgerte ſich darüber und
ſuchte ihm die Pflichten der Höflichkeit begreiflich zu machen. „Du
vergißt ſtets, die Ankömmlinge zu begrüßen,“ ſagte Daumer. In der Tat
blickte Caſpar, in ein Buch oder Spiel verſenkt, erſt empor, wenn man
ihn anrief, bisweilen, wenn er ein bekanntes oder liebgewordenes Geſicht
ſah, mit einem berückend ſchelmiſchen Lächeln, und fing dann ohne
Einleitung an zu fragen und zu plaudern. Mochten noch ſo wichtige
Perſonen zugegen ſein, er verließ nie ſeinen Platz, ohne alle Dinge, mit
denen er beſchäftigt geweſen, ſorgfältig in Ordnung zu bringen und mit
einem kleinen Beſen den Tiſch von Papierſchnitzeln oder Brotkrumen zu
reinigen. Man mußte warten, bis er fertig war.

Er war ohne Schüchternheit. Alle Menſchen ſchienen ihm gut, faſt alle
hielt er für ſchön. Er fand es ſelbſtverſtändlich, wenn ſich irgendein
Herr vor ihn hinſtellte und ihm aus einem bereitgehaltenen Zettel endlos
viele Namen oder endlos viele Zahlen vorlas. Sein Gedächtnis ließ ihn
nicht im Stich, er konnte in der gleichen Reihenfolge Namen für Namen,
Zahl für Zahl, und waren es hundert, wiederholen. Am Erſtaunen der Leute
merkte er wohl, daß er Staunenswertes geleiſtet, aber kein Schimmer von
Eitelkeit zog über ſein Geſicht, nur ein wenig traurig wurde es, wenn
immer dasſelbe kam, wenn ſie nie zufrieden ſchienen.

Er konnte es nicht verſtehen, daß ihnen wunderbar war, was ihm ſo
natürlich war. Aber was ihm wunderbar war, darum kümmerte ſich keiner.
Er vermochte es nicht zu ſagen, es wurzelte im verborgenſten Gefühl. Es
war eine kaum geſpürte Frage, am Morgen, beim Erwachen etwa, ein
haſtiges, ſtummes, verzweifeltes Suchen, wofür es keine Bezeichnung gab.
Es lag weit zurück; es war mit ihm verknüpft und er beſaß es doch nicht.
Es war etwas mit ihm vorgegangen, irgendwo, irgendwann, und er wußte es
nicht. Er taſtete an ſich herum, er fand ſich ſelber kaum. Er ſagte
‚Caſpar‘ zu ſich ſelbſt, aber das dort in der Ferne hörte nicht auf
dieſen Namen. So band ſich die Erwartung an ein Äußeres; wenn die Uhr im
andern Zimmer tönte, welch ſonderbare Erwartung von Schlag zu Schlag!
Als ob eine Mauer ſich auflöſen, zu Luft vergehen müßte. Die eben
vergangene Nacht war voll ungreifbarer Vorgänge geweſen. Hatte es am
Fenſter gepocht? Nein. War jemand dageweſen, hatte geſprochen, gerufen,
gedroht? Nein. Es war etwas geſchehen, doch Caſpar hatte nichts damit
zu tun.

Unergründliche Sorge. Man mußte lernen, vielleicht wurde es dann klar.
Lernen, wie alles beſtand, lernen, was in der Nacht verborgen war, wenn
man nicht lebte und dennoch ſpürte, das Unbekannte lernen, erhaſchen,
was ſo fern, wiſſen, was ſo dunkel war, die Menſchen fragen lernen. Sein
Eifer bei den Büchern wurde glühend. Er begann Ungeduld zu zeigen, wenn
er von den fremden Beſuchern ſich immer wieder empfindlich geſtört fand,
denn jetzt kamen die Leute ſchon von auswärts, weil allenthalben im Land
über Caſpar Hauſer geredet und geſchrieben wurde. Auch Daumer konnte
ſich der Anſprüche, die an ihn geſtellt wurden, kaum erwehren. Er war
oft mißgelaunt und matt, und es gab Stunden, wo er bereute, Caſpar der
Welt preisgegeben zu haben.

Es gab Stunden, wo er, allein mit dem Jüngling, ſich ſeiner beſſeren
Würde erinnerte und dieſem ſeltſam Leibeigenen, Seeleneigenen ſich
tiefer anſchloß, als der anfängliche Zweck gewollt. Es gab eine Stunde,
wo Daumer eines paradieſiſchen Bildes gewahr wurde: Caſpar im Garten,
auf der Bank ſitzend, ein Buch in der Hand; Schwalben ziehen ihre
Zickzackkreiſe um ihn, Tauben picken vor ſeinen Füßen, ein Schmetterling
ruht auf ſeiner Schulter, die Hauskatze ſchnurrt an ſeinem Arm. In ihm
iſt die Menſchheit frei von Sünde, ſagte ſich Daumer bei dieſem Anblick,
und was wäre ſonſt zu leiſten, als einen ſolchen Zuſtand zu erhalten?
Was wäre hier noch zu enträtſeln, was zu verkünden?

Eines andern Tages erhob ſich im Nachbargarten großer Lärm. Ein biſſiger
Hund hatte ſeine Kette zerriſſen und raſte, Schaum vor dem Maul, in
wilden Sprüngen umher, überrannte ein Kind, ſchlug einem Knecht, der ihn
verfolgte, die Zähne ins Fleiſch und ſtürzte gegen den Zaun des
Daumerſchen Gartens. Eine Latte krachte unter dem Anprall, das Tier
ſchlüpfte herüber und richtete die blutunterlaufenen Augen wild auf die
kleine Geſellſchaft, die unter der Linde ſaß: Daumer ſelbſt, deſſen
Mutter, der Bürgermeiſter Binder und Caſpar. Alle ſtanden ängſtlich auf,
Binder erhob den Stock, das Tier machte einige Sätze, blieb aber auf
einmal ſtehen, ſchnupperte, trabte auf Caſpar zu, der bleich und ſtille
ſaß, wedelte mit dem Schweif und leckte die herabhängende Hand des
Jünglings. Mit einem lodernden ungewiſſen Blick ſah es ihn an, voll
Ergebenheit faſt, eine Zärtlichkeit erwartend, und es war, als erbitte
es Verzeihung. Denſelben ungewiſſen und ergebenen Ausdruck hatte auch
Caſpar im Auge; ihn jammerte der Hund, er wußte nicht warum.

Man erzählte ſich, daß Daumer nach dieſem Auftritt geweint habe.

Zwei Tage ſpäter, an einem regneriſchen Oktoberabend, war es, daß ſich
Daumer mit ſeiner Mutter und Caſpar im Wohnzimmer befand. Anna war zu
einer Unterhaltung in die Reunion gegangen, die alte Dame ſaß ſtrickend
im Lehnſtuhl am offenen Fenſter, denn trotz der vorgerückten Jahreszeit
war die Luft warm und voll des feuchten Geruchs verwelkender Pflanzen.
Da wurde an die Türe geklopft, und der Glaſermeiſter brachte einen
großen Wandſpiegel, den die Magd in der vergangenen Woche zerbrochen
hatte. Frau Daumer hieß ihn den Spiegel gegen die Mauer lehnen, das tat
der Mann und entfernte ſich wieder.

Kaum war er draußen, ſo fragte Daumer verwundert, warum ſie den Spiegel
nicht gleich an ſeinen Platz habe hängen laſſen, man hätte dann doch die
Arbeit für morgen erſpart. Die alte Dame erwiderte mit verlegenem
Lächeln, am Abend dürfe man keinen Spiegel aufhängen, das bedeute
Unheil. Daumer beſaß nicht genug Humor für derlei halbernſte Grillen; er
machte der Mutter Vorwürfe wegen ihres Aberglaubens, ſie widerſprach,
und da geriet er in Zorn, das heißt er ſprach mit ſeiner ſanfteſten
Stimme zwiſchen die geſchloſſenen Zähne hindurch.

Caſpar, der es nicht ſehen konnte, wenn Daumers Geſicht unfreundlich
wurde, legte den Arm um deſſen Schulter und ſuchte ihn mit kindlicher
Schmeichelei zu begütigen. Daumer ſchlug die Augen nieder, ſchwieg eine
Weile und ſagte dann, völlig beſchämt: „Geh hin zur Mutter, Caſpar, und
ſag ihr, daß ich im Unrecht bin.“

Caſpar nickte; ohne recht zu überlegen, trat er vor die Frau hin und
ſagte: „Ich bin im Unrecht.“

Da lachte Daumer. „Nicht du, Caſpar! Ich!“ rief er und deutete auf ſeine
Bruſt. „Wenn Caſpar im Unrecht iſt, darf er ſagen: ich. Ich ſage zu dir:
du, aber du ſagſt doch zu dir: ich. Verſtanden?“

Caſpars Augen wurden groß und nachdenklich. Das Wörtchen Ich durchrann
ihn plötzlich wie ein fremdartig ſchmeckender Trank. Es nahten ſich ihm
viele Hunderte von Geſtalten, es nahte ſich eine ganze Stadt voll
Menſchen, Männer, Frauen und Kinder, es nahten ſich die Tiere auf dem
Boden, die Vögel in der Luft, die Blumen, die Wolken, die Steine, ja die
Sonne ſelbſt, und alle miteinander ſagten zu ihm: Du. Er aber
antwortete mit zaghafter Stimme: Ich.

Er faßte ſich mit flachen Händen an die Bruſt und ließ die Hände
heruntergleiten bis über die Hüften: ſein Leib, eine Wand zwiſchen Innen
und Außen, eine Mauer zwiſchen Ich und Du!

In demſelben Augenblick tauchte aus dem Spiegel, dem gegenüber er ſtand,
ſein eignes Bild empor. Ei, dachte er ein wenig beſtürzt, wer iſt das?

Natürlich war er ſchon oft an Spiegeln vorbeigegangen, aber ſein von den
vielen Dingen der vielgeſichtigen Welt geblendeter Blick war
mitvorbeigegangen, ohne zu weilen, ohne zu denken, und er hatte ſich
daran gewöhnt wie an den Schatten auf der Erde. Ein Ungefähr, das ihn
nicht hemmte, konnte nicht zum Erlebnis werden.

Jetzt war ſein Auge reif für dieſe Viſion. Er ſah hin. „Caſpar,“
liſpelte er. Das Drinnen antwortete: Ich. Da waren Caſpars Mund und
Wangen und die braunen Haare, die über Stirn und Ohren gekräuſelt waren.
Nähertretend, ſchaute er in ſpieleriſch-zweifelnder Neugier hinter den
Spiegel gegen die Mauer; dort war nichts. Dann ſtellte er ſich wieder
davor, und nun ſchien ihm, als ob hinter ſeinem Bild im Spiegel ſich das
Licht zerteile und als ob ein langer, langer Pfad nach rückwärts lief,
und dort, in der weiten Ferne ſtand noch ein Caſpar, noch ein Ich, das
hatte zugeſchloſſene Augen und ſah aus, als wiſſe es etwas, was der
Caſpar hier im Zimmer nicht wußte.

Daumer, gewohnt, das Betragen des Jünglings zu beobachten, lauerte
geſpannt herüber. Da — ein ſeltſames Geräuſch; es ſurrte etwas in der
Luft und fiel neben dem Tiſch zu Boden. Es war ein Stück Papier, das von
draußen hereingeflogen war. Frau Daumer hob es auf; es war wie ein
Brief zuſammengefaltet. Unſchlüſſig drehte ſie es zwiſchen den Fingern
und reichte es dem Sohn.

Der riß es auf und las folgende, mit großer Schrift geſchriebene Worte:
„Es wird gewarnt das Haus und wird gewarnt der Herr und wird gewarnt der
Fremde.“

Frau Daumer hatte ſich erhoben und las mit; ein Fröſteln lief über ihre
Schultern. Daumer jedoch, indes er ſchweigend auf den Zettel ſtarrte,
hatte das Gefühl, als ſei vor ſeinen Füßen ein Schwert, die Spitze nach
oben, aus der Erde gewachſen.

Caſpar hatte von dem Vorgang nicht das mindeſte wahrgenommen. Er verließ
den Platz vor dem Spiegel und ging wie geiſteſabweſend an den beiden
vorüber zum Fenſter. Dort ſtand er beſinnend, beugte ſich beſinnend vor,
immer weiter, völlig ſelbſtvergeſſen, ganz vom Willen des Suchens
erfüllt, bis die Bruſt auf dem Sims lag und ſeine Stirn in die Nacht
hinaus tauchte.


 5. Caſpar träumt