Jakob Waſſermann: Caſpar Hauſer // oder // Die Trägheit des Herzens

 17. Man erfährt einiges über Herrn Quandt ſowie über eine vorläufig noch ungenannte Dame

Die Überſiedlung Caſpars ins Lehrerhaus fand ohne Zwiſchenfälle ſtatt.

„Nun wohlan denn,“ ſagte Quandt während der erſten gemeinſamen Mahlzeit,
als die Suppenſchüſſel aufgetragen wurde, „jetzt beginnt für Sie ein
neues Leben, Hauſer. Hoffentlich iſt es ein Leben der Gottesfurcht und
des Fleißes. Wenn wir uns lobenswert betätigen und in unſern Gedanken
nicht den Schöpfer aller Dinge vergeſſen, wird unſer irdiſches Bemühen
ſtets von Erfolg gekrönt ſein.“

Nach Tiſch mußte Quandt zur Schule, und als er um vier Uhr zurückkam,
erkundigte er ſich befliſſen, was Caſpar die Zeit über getrieben habe.
Seine Frau konnte ihm nur ungenügenden Beſcheid geben, und er tadelte
ſie deshalb. „Wir müſſen aufpaſſen, liebe Jette,“ ſagte er, „wir müſſen
die Augen offen halten.“

In der Tat, Quandt paßte auf. Wie ein emſiger Buchhalter legte er in
ſeinem Innern ein Konto an, um alle Worte und Handlungen ſeines
Pflegebefohlenen zu verzeichnen. Bei dieſer umſichtigen Geſchäftsführung
ſtellte es ſich bald heraus, daß Soll und Haben einander nicht die Wage
hielten, daß die Schuldſeite nach und nach bedenklich überlaſtet wurde.
Das betrübte den Lehrer aufrichtig; jedoch gab es ein geheimes
Winkelchen in ſeiner Bruſt, worin er ſich deſſen freute.

Es war nämlich mit dieſem Manne derart beſchaffen, daß er in einer
merkwürdigen Zweiheit exiſtierte. Der eine Teil war die öffentliche
Perſon, der Bürger, der Steuerzahler, der Kollege, das Familienhaupt,
der Patriot; der andre Teil war ſozuſagen der Quandt an ſich. Jener war
ein Heros der Tugend, eine wahre Muſterſammlung von Tugenden; dieſer lag
verſteckt in einer ſtillen Ecke und belauerte die liebe Gotteswelt. Die
öffentliche Perſon, der Bürger, der Patriot nahm herzlichen Anteil an
den allgemeinen Angelegenheiten, wohingegen der Quandt an ſich vergnügt
die Hände rieb, wenn irgendwo irgendwas paſſierte: ſei es nun ein
unerwarteter Todesfall oder nur ein Beinbruch oder die Kaltſtellung
eines verdienten Beamten oder ein Diebſtahl bei einer Vereinskaſſa oder
ein Radſchaden an der Poſtkutſche oder eine kleine Feuersbrunſt beim
reichen Bauern Soundſo oder die ſkandalöſe Heirat der Gräfin Ypſilon mit
ihrem Stallburſchen. So unverbrüchlich der Steuerzahler, das
Familienhaupt, der Kollege ſeinen Pflichten nachkam, der Quandt an ſich
hatte etwas von einem Revolutionär und war immer auf dem Poſten, um der
Weltregierung auf die Finger zu ſchauen, und ſtets beſorgt, daß keinem
mehr Ehre geſchah, als er nach genauer Bilanz über ſeine Verdienſte und
Mängel, ſeine Vorzüge und Laſter füglich beanſpruchen durfte. Der
öffentliche Quandt ſchien zufrieden mit ſeinem Los, der geheime fand
ſich allerorten und zu jeder Zeit zurückgeſetzt, beleidigt, vor den
Kopf geſtoßen und in ſeinen vornehmſten Rechten gekränkt.

Nun ſollte man denken, mit zwei ſo verſchieden geſinnten Koſtgängern
unter einem Dach ſei ſchwer zu wirtſchaften. Nichtsdeſtoweniger kamen
die beiden Quandts trefflich nebeneinander aus. Freilich, der Neid iſt
ein boshaftes Tier; er durchlöcherte manchmal die Scheidewand zwiſchen
den zwei Seelen, und wie oft der ſtärkſte Damm nicht genügt, um eine
verheerende Überſchwemmung zu verhindern, ſo brach eben dieſer Neid
bisweilen ein in die reinlichen, fruchtbaren und wohlbeſtellten Gefilde
des Gottes- und Menſchenfreundes Quandt.

Und was gab es doch nicht alles in der Welt, worüber das tückiſche
Untier ſich gefräßig hermachen konnte! Da hatte einer einen Orden
bekommen, der das ganze Leben lang hinterm Ofen hockte und Maulaffen
feilhielt; dort hatte ein andrer zehntauſend Taler geerbt, der ſchon
ohnehin die Woche zweimal Paſteten aß und Moſelwein trank; da wurde ein
Name lobend in der Zeitung erwähnt, ohne daß man erforſchen konnte, ob
ihm eine ſolche Auszeichnung von Rechtswegen zukam, dort hatte ein
Ichweißnichtwer eine Entdeckung gemacht, auf die man, hätte man ſich
zufällig mit dem Gegenſtand beſchäftigt, leichterdings auch hätte
verfallen können. Warum denn der? Warum nicht ich? murrte dann der
heimlich aufrühreriſche Quandt. Es war ein beſtändiger und unſichtbarer
Zweikampf mit dem Schickſal unter der Parole: Warum der andre, warum
nicht ich?

Vielleicht litt der gute Quandt unter ſeiner Abſtammung; ſein Vater war
Paſtor geweſen, mütterlicherſeits kam er von Bauern her. Er beſaß viel
vom Bauern und vom Paſtor: ſein ſehr irdiſches Streben war rundherum mit
Theologie behangen. Dabei war der Bauer dem Paſtor beſtändig im Wege,
denn wo hätte man je gehört, daß ein auf Religion und Friedfertigkeit
geſtimmtes Gemüt rachſüchtig, mißgünſtig und ehrgeizig geweſen wäre? Die
Wahrheit liebte Quandt über alles; er ſagte es, er beteuerte es und es
war auch ſo. Nichts war ihm offenbar genug; nirgends ſtimmte die
Rechnung; überall hatten die Menſchen eine falſche Addition gemacht oder
den Kaſus verwechſelt. Er ſagte und beteuerte, daß er niemals in ſeinem
Leben gelogen hatte. Ein bewundernswerter Fall; und wirklich ſtand es
feſt und war nachzuweiſen, daß er mit dem einzigen Buſenfreund, den er
je beſeſſen, einem Schulamtskandidaten in Tauberbiſchofsheim, deshalb
für immer gebrochen hatte, weil er ihm auf eine Lüge gekommen war.

Wie ratlos mußte nun Caſpar einer ſo ernſten Wachſamkeit, einer ſolchen
Vereinigung von ſeltenen und vorbildlichen Eigenſchaften, wie ſie der
beſſere Teil des Lehrers bot, gegenüberſtehen. Wir, der Leſer und ich,
haben darin leichtes Spiel, uns kann man nicht betrügen, uns ſind die
Kleiderfalten offen und die Haut über dem Herzen iſt uns durchſichtig;
wir weilen auf einer höheren Warte, wir ſind Seher und Humoriſten; wir
verfolgen Herrn Quandt, wenn er in einen Krämerladen tritt, mit
höflicher Gemeſſenheit ein halbes Pfund Käſe verlangt und dabei mit
unruhig-eifrigen Augen die Einkäufe ſeiner Nebenmenſchen, gleichviel ob
es Köchinnen oder Generale ſind, in ſeinem Innern notiert; wir hören
ihn, wenn er mit dem Oberinſpektor Kakelberg ſpricht und ſich mit
Schmerz über die zunehmende Verlotterung der Schuljugend beklagt; wir
ſehen ihn jeden Sonntagmorgen gebürſtet, friſiert, gewaſchen zum
Gottesdienſt eilen und mit Beſcheidenheit ſein Gebetbüchlein
aufſchlagen; wir wiſſen, daß er reſpektvoll gegen Höhere und
unnachſichtig gegen Geringere iſt, denn ſein Pflichtbewußtſein nach
beiden Seiten unterliegt keinem Zweifel. Aber wir wiſſen auch, daß er
jeden Abend vor dem Schlafengehen im Nachthemd auf der Kante ſeines
Bettes ſitzt und ſich mit düſterer Miene erinnert, daß ihn der
Regierungsrat Hermann heute ziemlich nachläſſig gegrüßt hat; mit
Bedauern nehmen wir von der Tatſache Kenntnis, daß er ſeine Schüler,
ſelbſtverſtändlich nur die faulen und ſtörriſchen, mit einem ſorgſam
getrockneten ſpaniſchen Rohrſtock empfindlich zu züchtigen pflegt, und
leider dürfen wir nicht verhehlen, daß er ſeine gutmütige Frau nicht
immer ſo zart und rückſichtsvoll behandelt, wie es vor Fremden
geſchieht, die nach ihren Beobachtungen ohne weiteres der Anſicht ſind,
daß dieſe Ehe als das leuchtende Beiſpiel eines guten Einvernehmens
zwiſchen Gatten zu betrachten ſei.

So war für Caſpar, der den Vorteil unſrer Allwiſſenheit und Allgegenwart
natürlich nicht genießt, Herr Quandt eine zwar dunkle und unfrohe, aber
durchaus imponierende Geſtalt. Ein bißchen Alpdruck ſpürte er jedesmal,
wenn Quandt in wunderlich forſchendem Ton und mit unabgewandtem Blick zu
ihm ſprach. Er fühlte ſich anfangs bedrückt in dieſer gar engen
Häuslichkeit, in der man faſt nicht einmal mit ſeinen Gedanken allein
ſein konnte, und der einzige Troſt war, daß der Graf, der ſchon anfangs
Dezember hatte reiſen wollen, noch immer in der Stadt war. Stanhope
behauptete zwar, auf wichtige Briefe warten zu müſſen, in Wirklichkeit
harrte er jedoch der Rückkehr des Präſidenten Feuerbach, da ihn das
Beginnen des Mannes, der Grund ſeines Fernſeins beunruhigte wie den
Wanderer ein drohendes Gewitter.

Auch Caſpar hielt ihn, und das in eigner Weiſe. Er pflegte den Jüngling
jeden Nachmittag für eine oder anderthalb Stunden zum Spazierengehen
abzuholen; ſie gingen dann gewöhnlich den Weg zum Schloßberg hinauf und
gegen das Bernadotter Tal, das in ſchöner Abgeſchiedenheit wie eine
Vorhalle zu den finſter umſchließenden und weitgedehnten Wäldern lag.
Caſpar empfand einen ſehr wohltuenden Einfluß von der Bewegung in der
kalten, meiſt froſtklaren Luft.

Ihre Geſpräche ſtrebten ſtets von einem unverbindend perſönlichen Punkt
aus ins Allgemeine, wo das zu Sagende gefahrlos wurde und doch das
Lehrhafte wie das Erzählende nicht den Reiz einer anmutenden
Vertraulichkeit entbehrte. Es ſchien dem ein Übereinkommen zugrunde zu
liegen, ein Friedensſchluß vor einer dumpf gefühlten Wandlung, welche
die vergangene Schönheit ihres Verhältniſſes vollends zerſtören mußte.
So gingen ſie dahin, anzuſehen wie Freunde, in einer ihrem
Schickſalskreis fremden Region aufrichtig einander ergeben, den
Unterſchied der Jahre und der Erfahrung ausgleichend durch ein williges
Schenken von der einen und ein nicht minder williges Empfangen von der
andern Seite.

Der Lord fand ſich durch dieſe Form eines Verkehrs lebhaft angezogen,
ja im wahrſten Sinn ergriffen. Durfte er ſich doch auch einmal wieder
unbefangen fühlen, ohne Joch, von keiner Peitſche zu ausbedungenem Ziel
gezwungen; in ſich ſelber ruhend, betrachtſam und nicht ohne Wehmut
überſchauend, wie das Leben in ſeiner Bruſt gehauſt und was es dem
zwecklos ſpielenden Geiſt übrig gelaſſen, der ja das eigentliche Element
iſt, in welchem der Menſch den Menſchen erkennt. Er ging über die Tiefen
ſeines Daſeins hin wie über eine gebrechliche Brücke, die der leichteſte
Windhauch in den Abgrund ſtürzen kann.

Am liebſten redete er über Menſchenlos und Menſchendinge: erzählte, wie
der begonnen, wie jener geendet, was dieſen ins Unheil geſtürzt und
jenem zu Anſehen verholfen; wie er einen im Glück gewahrt, an der Tafel
des Königs ſchwelgend, und wie ſelbiger zwei Jahre ſpäter in einer
Dachkammer elend krepiert war. Ungleich ging es zu auf Erden; in ſchwer
erklimmbarer Höhe blühten die Blumen; nichts ſicher, nichts von Beſtand,
nirgends Verlaß. Gewiſſe Regeln durften nicht unbeachtet bleiben, nach
welchen das Wirken des einzelnen ſich zu fügen hatte. Stanhope erwähnte
das Buch des Lord Cheſterfield, eines Vorfahrs und weitläufigen
Verwandten, der in berühmten Briefen an ſeinen Sohn gar treffliche
Maximen gegeben hatte; ganze Seiten daraus wußte er aus dem Gedächtnis
herzuſagen. Derſelbe Cheſterfield habe, um den Ahnenſtolz des Adels zu
verſpotten, in ſeinem Schloß zwei Bilder aufhängen laſſen, einen nackten
Mann und ein nacktes Weib, und darunter geſchrieben: Adam Stanhope, Eva
Stanhope.

Der Graf gab ſeiner Überraſchung darüber oft draſtiſchen Ausdruck,
einen wie klugen Kopf er in Caſpar bei aller Einfalt und Schweigſamkeit
entdeckte: immer zutreffend im Widerpart, durchaus weltlich geſtimmt, in
Frage und Antwort aus erſter Hand, das Gegenſätzliche mühelos erfaſſend
und phantaſievoll verknüpfend.

Die Wandlung kam bald. Ein unbedeutender Anlaß führte ſie herbei.

Eines Tages, während der Rückkehr nach der Stadt, ſprach ſich Stanhope
darüber aus, wie fruchtbar es für die innere Haltung eines Menſchen ſei,
wenn er ſeine Erlebniſſe nicht leichtſinnig vorüberfließen laſſe,
ſondern ſie moraliſch zu nützen ſuche, indem er durch ſchriftliche oder
mündliche Mitteilung den Stoff ſeines Nachdenkens bereichere. Caſpar
fragte, wie er das meine; ſtatt der Antwort ſtellte der Graf, den dieſer
Umſtand längſt beunruhigte, die lauernde Gegenfrage, ob Caſpar noch ein
Tagebuch führe.

Caſpar bejahte.

„Und willſt du mir nicht gelegentlich daraus vorleſen?“

Caſpar erſchrak, überlegte und antwortete zögernd, ja, er wolle es tun.

„So nehmen wir die gute Stunde wahr und machen uns gleich daran,“ ſagte
Stanhope. „Ich wünſche nur einen ungefähren Einblick zu erhalten und bin
neugierig, wie du ſo etwas anpackſt.“

Zu Hauſe angelangt, begleitete der Lord Caſpar auf deſſen Zimmer und
nahm, der Erfüllung des Verſprechens gewärtig, auf dem Kanapee Platz. Im
Ofen praſſelte Feuer; draußen herrſchte ſeit dem Mittag ſtarker Tauwind;
es dämmerte ſchon, die Hügel waren violett umſchleiert.

Caſpar machte ſich unter ſeinen Büchern zu ſchaffen, doch Minute auf
Minute verging, ohne daß er ſich im geringſten anſchickte zu tun, was
Stanhope erwartete.

„Nun, Caſpar,“ meldete ſich endlich ungeduldig der Graf, „ich bin
bereit.“

Da gab ſich Caſpar einen Ruck und ſagte, er könne nicht.

Stanhope ſah ihn groß an; Caſpar ſchlug die Augen nieder. Das Tagebuch
ſei unter vielen andern Sachen verſteckt, und es ſei unbequem, es zu
erreichen, murmelte er ſtockend.

„So ſo,“ verſetzte der Lord und lachte faſt lautlos durch die Naſe. „Wie
flink du in Ausflüchten biſt, Caſpar; ich hätte nicht geglaubt, daß du
ſo flink in ... Ausflüchten biſt. Ei, ſieh doch!“

In dieſem Moment klopfte und ſcharrte es an der Tür, der Lord rief und
die Geſtalt Quandts ſchob ſich langſam ins Zimmer. Er tat erſtaunt, den
Herrn Grafen hier zu finden, und fragte, ob Seiner Lordſchaft eine
kleine Erfriſchung gefällig ſei. Der Lord dankte ſtumm und heftete den
Blick fortgeſetzt auf Caſpar.

Quandt merkte gleich, daß da was auf der Pfanne brodelte. Er erkundigte
ſich, ob Seine Herrlichkeit Anlaß habe, mit dem Hauſer unzufrieden zu
ſein. Stanhope entgegnete, er habe allerdings einigen Grund, ſich zu
ärgern, und in kurzen Worten teilte er dem Lehrer mit, worum es ſich
handle. Hierauf, zu Caſpar gewandt, ſagte er laut und markiert: „Wenn es
von vornherein nicht in deiner Abſicht lag, mir von deinen Intimitäten
Kenntnis zu geben, ſo hätteſt du es nicht verſprechen dürfen. Und wenn
du dein Verſprechen bereut haſt, ſo durfteſt du es ſchicklich wieder
zurücknehmen. Aber ſtatt deſſen zu einer ſolchen“ — eine beredte kleine
Pauſe — „Ausflucht zu greifen, das ſcheint mir deiner und meiner nicht
würdig.“

Er erhob ſich und verließ das Zimmer. Quandt folgte ihm. Unten im Flur
blieb Stanhope ſtehen und fragte den Lehrer kurz angebunden, ob er ſich
in der verfloſſenen Zeit ſchon ein Urteil über die Fähigkeiten und den
guten Willen Caſpars gebildet habe.

„Eben wollte ich Eure Lordſchaft ergebenſt erſuchen, mir zur Beſprechung
dieſes Punktes eine Viertelſtunde Gehör zu ſchenken,“ erwiderte Quandt.
Er nahm das Öllämpchen vom Nagel und bekomplimentierte den Lord in ſein
Studio. Indes ſich Stanhope in den Lederſtuhl ſetzte, Bein auf Bein
kreuzte und gelangweilt in die Luft ſtarrte, ramſchte Quandt ſeine
Notizblätter zuſammen und ſagte, er habe den Hauſer gleich vom erſten
Tag an tüchtig vorgenommen, ihm diktiert, ihn leſen und rechnen laſſen,
die deutſche und lateiniſche Grammatik abgefragt, alles aus dem Gröbſten
und nur des Überblicks halber.

„Und das Ergebnis?“ fragte Stanhope, wobei die Langweile ſeine
Naſenflügel auseinander dehnte.

„Das Ergebnis? Leider ziemlich troſtlos, leider!“

Es mußte ein Schmerz für Herrn Quandt ſein, denn in dieſem „leider“ lag
ein tiefgefühlter Ton. Es mußte ein Schmerz für ihn ſein, daß Caſpars
Handſchrift ſo viel zu wünſchen übrigließ. „Er hat nichts Freies und
Zügiges in ſeiner Hand, und mit der Orthographie ſteht er auf
geſpanntem Fuß,“ ſagte er. Es mußte ein Schmerz für Quandt ſein, wenn
ein Menſch den Dativ nicht in allen Fällen vom Akkuſativ unterſcheiden
konnte. „Von der funktionellen Bedeutung des Konjunktivs hat er nicht
die geringſte Vorſtellung,“ ſagte Quandt und fuhr fort: „Im ſprachlichen
Ausdruck ſcheint er nicht ungewandt, hier ragt er ſogar über ſeine
ſonſtige Bildungsſtufe hinaus, und er kennt die Sätze und ihre
Verbindungen ſo weit, daß er den Punkt, das Kolon, das Anführungs-,
Frage- und Ausrufungszeichen genau und das ſogar von Sprachforſchern ſo
verſchieden in Anwendung gebrachte Semikolon manchmal richtig zu ſetzen
weiß.“

Immerhin ein Lichtſtrahl. Hingegen die Arithmetik, o weh! Er beherrſcht
die vier Grundrechnungen in gleichbenannten Zahlen noch nicht mit
Sicherheit. „Eine Null wird für ihn bald da, bald dort zum
unüberwindlichen Hindernis,“ ſagte Quandt. Die Lehre von den Brüchen,
vom Kettenſatz, von den einfachen und zuſammengeſetzten Proportionen:
ein hoffnungsloſes Dunkel. „Erſtaunlicherweiſe arbeitet er jedoch in
dieſen Dingen am willigſten,“ ſagte Quandt.

„Wie erklären Sie ſich das?“ erkundigte ſich der Lord mit der Neugierde
eines Verſchlafenen, den man an den Füßen kitzelt.

„Ich erkläre mir das ſo: Jedes Exempel ſtellt ſich als ein für ſich
beſtehendes Ganzes dar. Ein ſolches zu geſtalten, dazu hat er immer Luſt
und Verlangen, und es macht ihm Spaß, wenn er es vollendet ſieht. Was
ihn aber lange beſchäftigt, erregt ſein Mißbehagen und kann ihn ſogar zu
allerlei unwahren Entſchuldigungen veranlaſſen. Daher zeigt er ſich
auch verdrießlich bis zum Zorn, wenn er ein leichtes Exempel falſch
gerechnet hat und den Fehler der Oberflächlichkeit nicht finden kann.“

Weiter, weiter: Geſchichte, Geographie, Malen, Zeichnen ... Was die
Geſchichte betreffe, ſo habe Quandt noch niemals und bei keinem Menſchen
eine ähnliche Gleichgültigkeit gefunden, ſowohl gegen vaterländiſche
Begebenheiten wie gegen welthiſtoriſche Fakta, gegen Monarchen,
Staatsmänner, Schlachten, Umwälzungen, Helden und Entdecker. „Nur die
Anekdote feſſelt ihn, ein Geſchichtlein, damit kann man ihn ködern.“
Traurig! Und die Geographie? „Auf der Erdkugel fühlt er ſich keineswegs
zu Hauſe,“ ſagte Quandt. „Auch iſt er oft zerſtreut; er merkt nicht auf.
Die nürnbergiſche Schwärmerei über ſein wunderbares Gedächtnis iſt mir
ein Rätſel, ein unſagbares Rätſel, Mylord.“

Mylord hatte genug. Vom Malen und Zeichnen wollte Mylord nichts mehr
wiſſen; er unterbrach den Lehrer, der Proben zeigen wollte, und warf
ein, daß ihm die Ausbildung in dieſen Nebenfächern zwar wünſchenswert
erſcheine, daß er aber kein großes Gewicht darauf lege.

„Wünſchenswert, jawohl,“ verſetzte Quandt, „und das Wünſchenswerte
ſollte doch gepflegt werden. Der Geiſt eines Menſchen iſt wie ein
Zuchtgarten, in welchem das Schöne und das Nützliche nebeneinander
gedeihen dürfen. Ich glaube, der mächtigſte Anſporn für den Hauſer iſt
ſeine Eitelkeit. Wenn man es verſteht, ſeine Eitelkeit zu befriedigen,
kann man ihn zu allem haben. Noch eine Frage, Mylord, haben Sie
beſondere Wünſche wegen des Religionsunterrichts? Ich habe ſchon mit
Herrn Pfarrer Fuhrmann geſprochen, der ſich erboten hat, zweimal
wöchentlich Caſpar eine Stunde zu geben. Die Bibel habe ich ſelbſt mit
ihm durchzunehmen begonnen.“

Stanhope hatte nichts dawider; er wollte aufbrechen, aber mit verlegenem
Stottern brachte Quandt jetzt das Quartiergeld aufs Tapet, ſeine Frau
liege ihm über die zunehmende Teuerung am Hals. Der Lord, ganz Seigneur,
bewilligte kurzerhand einen Zuſchuß; es wurde vereinbart, daß Caſpar
einen Mittagstiſch für zwölf und einen Abendtiſch für acht Kreuzer
erhalten ſolle.

Um den übeln Eindruck dieſer Erörterung zu verwiſchen, die ihn beſchämte
und demütigte, äußerte Quandt den Wunſch, Seiner Lordſchaft nach deren
Abreiſe periodiſchen Bericht über die Fortſchritte Caſpars zu ſenden.
Stanhope, ſchon völlig ergeben, ſtellte dies ſeinem Belieben anheim. „Es
wäre ratſam,“ ſchlug Quandt vor, „Hauſers Briefe an Eure Herrlichkeit
zugleich als Stilübungen zu betrachten. Ich könnte, ohne natürlich am
Gedanken etwas zu verändern, die Hauptfehler korrigieren und mit roter
Tinte eine Zenſur darunter ſchreiben. So hätten Sie immer ein Bild
ſeiner derzeitigen Fähigkeiten.“

Stanhope fand dieſen Gedanken unvergleichlich. Sie traten nun in den
Flur, Quandt trug wieder das Öllämpchen voran. Auf einmal prallte er
zurück und hielt das Lämpchen hoch. Am Stiegengeländer ſtand eine dunkle
Geſtalt. Es war Caſpar.

Aha, der hat gehorcht, fuhr es Quandt durch den Kopf. Er drehte ſich um
und ſah den Lord beziehungsvoll an.

Caſpar trat auf Stanhope zu und bat ihn mit bewegter Stimme, noch
einmal auf ſein Zimmer zu kommen. Der Graf antwortete kalt, er habe
wenig Zeit, Caſpar möge ſein Anliegen hier vorbringen. Caſpar ſchüttelte
den Kopf; der Lord dachte, Caſpar habe ſich eines Beſſern beſonnen, er
ſtellte ſich, als ob es ihn Überwindung koſte, dem Wunſch zu willfahren,
dann ging er mit kleinen, wie gezählten Schritten die Stiege hinan.
Quandt folgte unaufgefordert und blieb im Zimmer oben als ſtumme Perſon
neben der Tür ſtehen.

Caſpar ſagte, er wolle dem Lord das Tagebuch gerne zeigen, aber dieſer
möge ihm verſprechen, nichts darin zu leſen.

Der Lord verſchränkte die Arme über der Bruſt. Dies wurde ihm denn doch
zu bunt. Aber er antwortete mit der Ruhe einer vollendeten
Selbſtbeherrſchung: „Du kannſt mir wohl glauben, daß ich ohne deine
Einwilligung nicht in deine Privatangelegenheiten dringen werde.“

Caſpar öffnete die Schublade des Kommodekäſtchens und hob den Zipfel
eines Seidentüchleins, unter welchem das blaue Heft lag. Der Graf
näherte ſich und blickte in wortloſer Befremdung bald auf das Heft, bald
auf Caſpar. „Was für eine kindiſche Zeremonie!“ ſtieß er finſter heraus.
„Ich hatte nicht die geringſte Begierde geäußert, deinen papierenen
Schatz zu ſehen. Soviel ich weiß, wollteſt du mir daraus vorleſen; mit
Flunkereien bitte ich mich zu verſchonen.“

Auch Quandt war nun herangekommen, und mit zweifelnden Blicken maß er
das myſteriöſe Heft. Caſpar ſchaute währenddem, auch indes der Lord das
Zimmer ſchweigend verließ, mit einem chineſiſch-ſchiefen,
ſchief-beſinnenden Blick vor ſich hin, einem Blick der Verſunkenheit
und Jenſeitigkeit, wie ihn manche Köpfe auf ſehr alten Bildern haben.

„Wenn ich meine unmaßgebliche Meinung äußern darf,“ ſagte Quandt, der
den Grafen zum Tor begleitete, „ſo muß ich geſtehen, ich glaube nicht an
dieſes Tagebuch. Ich glaube nicht, daß ein Charakter wie der des Hauſer
von ſich ſelbſt aus den Antrieb findet, ein Tagebuch zu führen. Ich kann
mir nicht helfen, Mylord, aber ich glaube nicht daran.“

„Ja, denken Sie denn, daß er uns da bloß leeres Papier gezeigt hat?“
verſetzte Stanhope ſchroff.

„Das nicht, aber_...“

„Was alſo?“

„Je nun, man muß der Sache nachgehen, man muß ſich damit beſchäftigen,
man muß ſehen, was dahinter ſteckt.“

Stanhope zuckte die Achſeln und ging. Er hatte gehofft, aus den
Aufzeichnungen des Jünglings mancherlei über ſich ſelbſt zu hören; dies
lockte; er wußte, daß er dort auf einem hohen Poſtament ſtand und daß er
vergöttert worden war; es iſt ſchön, vergöttert zu werden, wie wenig
Ähnlichkeit man auch mit einem Gott haben mag, und wenngleich das
Götterbild vom Sockel geſtürzt war, um ſeine Trümmer mußte noch eine
reizende Romantik blühen. Dies lockte. An das Verräteriſche des
Büchleins dachte er nicht, wollte er nicht denken, damit mochten ſich
die Schergen abfinden.

Trotzdem begab er ſich am nächſten Mittag ins Lehrerhaus, trat in
Caſpars Zimmer und forderte kurz und ſtreng von dem Jüngling die
Ablieferung der Briefe, die er ihm während ihrer Trennung nach Nürnberg
geſchrieben. Caſpar gehorchte ohne zu fragen. Die Briefe, es waren nur
drei, darunter der gefährliche, geſchwätzige, den der Graf zu fürchten
hatte, lagen in einer beſonderen Mappe in einer Hülle von Goldpapier.
Stanhope zählte ſie nach, ſteckte ſie in die Bruſttaſche und ſagte dann
etwas milderen Tons: „Du holſt mich heute abend um acht Uhr vom Hotel
ab. Wir ſind aufs Schlößchen zu Frau von Imhoff geladen. Zieh dich gut
an.“

Caſpar nickte.

Stanhope ſchritt zur Tür. Die Klinke in der Hand, drehte er ſich noch
einmal um: „Morgen reiſe ich.“ In der Krümmung ſeines Mundes lag
Überdruß und Grauen. Ihm graute plötzlich vor dieſer Stadt und vor ihren
Menſchen, ihm graute vor etwas, das er wie eine hölliſche Unholdfratze
über ſich in der Luft hängen ſah und dem er durch die Geſchwindigkeit
ſeiner Pferde zu entrinnen hoffte. Den Präſidenten zu erwarten hatte er
aufgegeben, denn Feuerbach hatte ſeinem Stellvertreter geſchrieben, er
käme erſt nach Neujahr.

„Morgen ſchon?“ flüſterte Caſpar betrübt; und nach einer Pauſe fügte er
ſcheu hinzu: „Was abgemacht iſt, das gilt aber?“

„Was abgemacht iſt, das bleibt beſtehen.“

Die Einladung der Imhoffs war zugleich eine Abſchiedsfeier für den
Grafen. Es waren gebeten: der Regierungspräſident Mieg, der Hofrat
Hofmann, der Direktor Wurm, Generalkommiſſär von Stichaner mit Frau und
Töchtern und einige andre Herrſchaften; alle kamen in großer Gala. Man
war ſehr geſpannt auf Caſpars erſtes Erſcheinen in der hieſigen
Geſellſchaft.

Sein Auftreten enttäuſchte nicht. Wie fetierte man ihn, bemühte man
ſich um ihn; man ſagte ihm Komplimente, die lächerlichſten Komplimente,
lobte ſeine kleinen Ohren und ſchmalen Hände, fand, daß ihm die Narbe
auf der Stirn, die vom Schlage des Vermummten herrührte, intereſſant zu
Geſicht ſtehe, beſtaunte ſein Reden und ſein Schweigen und wähnte damit
den Lord zu entzücken, der ſich jedoch über eine gemeſſene Höflichkeit
hinaus nicht verpflichtete und dem überſchwenglichen Weſen der Damen
ſeinen verbindlichſten Sarkasmus entgegenſetzte.

Nachdem die Tafel aufgehoben war, erſchien der Kämmerling des Lords und
brachte ein Paket, welches in ungefähr einem Dutzend Exemplaren das in
Kupfer geſtochene Porträt Stanhopes enthielt, worauf er in Pairstracht
mit der Grafenkrone dargeſtellt war. Er verteilte die Bilder an „die
lieben Ansbacher Freunde“, wie er mit bezauberndem Lächeln ſagte.

Das Kunſtwerk erfuhr die lauteſte Bewunderung, ſowohl in bezug auf die
Ähnlichkeit wie auf die Ausführung; als jeder ſeinen Dank gezollt, kam
das Geſpräch auf Bilder überhaupt, und es entſtand eine
Meinungsverſchiedenheit darüber, ob man aus den Zügen eines Porträts auf
die Charaktereigenſchaften der betreffenden Perſon ſchließen könne. Der
Hofrat Hofmann, als der negative Geiſt, der er überhaupt war, beſtritt
es mit großer Lebhaftigkeit und mit Aufwand von vielen Gründen; er
ſagte, jedes Bildnis gebe ſchließlich doch nur eine Eſſenz der beſten
oder einſchmeichelndſten oder am offenſten ſich darbietenden
Eigenſchaften, es komme dem Maler oder Stecher nur darauf an, einen
beſonderen, ſeinem Kunſtweſen verwandten Zug bis zur vorgeſetzten
Wirkung zu übertreiben, ſo daß von der wahren Art des betreffenden
Menſchen kaum noch etwas übrigbleibe. Dem wurde heftig widerſprochen;
das hänge ja vor allem von dem Genie des Künſtlers ab, wurde erwidert,
und Lord Stanhope, der die Äußerungen des Hofrats bei dieſem Anlaß als
einen Mangel an Delikateſſe empfinden mußte, ereiferte ſich ſehr gegen
ſeine ſonſtige Gepflogenheit und behauptete, er ſeinerſeits getraue ſich
aus jedem Bildnis, wen es auch darſtelle und von weſſen Hand auch immer
es gefertigt ſei, die ſeeliſche Beſchaffenheit der abgebildeten Perſon
zu erraten.

Bei dieſen Worten lächelte die Hausfrau bedeutungsvoll. Sie verſchwand
in einem Nebenraum und kehrte alsbald mit einem goldgerahmten ovalen
Ölbild zurück, das ſie, noch immer lächelnd, in kurzer Entfernung von
dem Grafen aufrecht auf den Tiſchrand ſtellte. Die Gäſte drängten ſich
herzu, und faſt von allen Lippen erſcholl ein Ausruf der Bewunderung.

Es war ein äußerſt lebendig und natürlich gemaltes Bild, welches eine
junge Frau von verblüffender Schönheit darſtellte: ein Geſicht weiß wie
Alabaſter und überhaucht von zartem Roſenrot; klare und ebenmäßige Züge,
einen Blick, dem offenbar die Kurzſichtigkeit etwas Poetiſches und
Schüchternes gab, und im ganzen der Phyſiognomie ein himmliſches
Leuchten von Gefühl.

„Nun, Mylord?“ fragte Frau von Imhoff ſchelmiſch.

Stanhope nahm eine neunmalweiſe Miene an und ließ ſich vernehmen:
„Wahrlich, in dieſem Geſchöpf verbindet ſich orientaliſche Weichheit
mit andaluſiſcher Grazie.“

Frau von Imhoff nickte, als ob ſie das Geſagte vortrefflich fände.
„Schön, Mylord,“ meinte ſie, „wir wollen etwas über den Charakter der
Dame wiſſen.“

„O, man will mich attrappieren!“ verſetzte Stanhope heiter. „Nun gut.
Ich denke, es iſt das eine Frau, welche jede Art von Leiden oder
Ungemach mit außerordentlicher Langmut zu ertragen verſteht. Sie iſt
ſanft, ſie iſt gottesfürchtig, ſie liebt den idylliſchen Frieden des
Landlebens, ihre Neigungen gehören den ſchönen Künſten_—“

Frau von Imhoff konnte nicht mehr an ſich halten und brach in
beluſtigtes Lachen aus. „Ich bin ſicher, Graf, daß Sie nur, um mich zu
necken, eine ſo falſche Deutung unternommen haben,“ ſagte ſie.

Der Hofrat machte ein mokantes Geſicht, Stanhope errötete. „Wenn ich
mich blamiert habe, ſo belehren Sie mich eines Beſſern, gnädige Frau,“
antwortete er galant.

„Um das zu können, müßte ich Ihre Geduld länger als wünſchbar in
Anſpruch nehmen,“ ſagte Frau von Imhoff plötzlich ernſt. „Ich müßte
Ihnen von dem ungewöhnlichen Schickſal dieſer Frau erzählen, die meine
beſte Freundin iſt, und ich würde Gefahr laufen, die gute Stimmung zu
zerſtören, in der Sie ſich alle befinden.“

Aber man wollte ſich nicht damit zufriedengeben, und Frau von Imhoff
mußte ſchließlich dem allgemeinen Drängen willfahren.

„Meine Freundin kam als Mädchen von achtzehn Jahren an den Hof einer
mitteldeutſchen Reſidenz,“ begann ſie mit einer reizenden Befangenheit.
„Sie war vater- und mutterlos und in ihrer Exiſtenz ganz auf ihren
Bruder angewieſen. Dieſer Bruder, ich will ihn der Kürze wegen den
Freiherrn nennen, galt trotz ſeiner Jugend, er war nur um zehn Jahre
älter denn ſeine ſchöne Schweſter, für einen Mann von hervorragenden
Talenten; der Fürſt, obwohl ſchwächlich und ausſchweifend, wußte ſeine
Fähigkeiten vollauf zu würdigen, gab eine der höchſten Stellen des
Landes unter ſeine Verwaltung und überhäufte ihn mit Ehren und
Auszeichnungen. Doch nahm der Freiherr an den Vergnügungen des Hofes nur
inſofern teil, als er die Schweſter in die Salons und Geſellſchaften des
Adels einführte, und er hatte auch die Genugtuung, daß ſie nicht nur
durch ihre Schönheit, ſondern auch durch Geiſt, Anmut und ein ſelten
befeuertes Naturell der Mittelpunkt jedes Kreiſes wurde, in dem ſie ſich
ſehen ließ.

„Eines Tages nun wurde das ruhige Zuſammenleben der beiden Menſchen auf
eine furchtbare Weiſe zerſtört. Faſt zufällig machte der Freiherr die
Entdeckung, daß in der Finanzverwaltung des Landes ganz ungeheuerliche
Unterſchleife ſtattgefunden hatten, es handelte ſich um viele
Hunderttauſende von Talern, und daß der Fürſt ſelbſt, in Bedrängnis
geraten durch eine arge Mätreſſen- und Protektionswirtſchaft, bei dieſen
zum Nachteil des Volkes ausgeführten Manipulationen beteiligt war. Der
Freiherr wußte ſich keinen Rat. Er vertraute ſich der Schweſter an.
Dieſe ſagte ihm: Hier gibt es kein Schwanken, geh zum Fürſten und mach
ihn ohne Rückhalt auf die Schwere eines ſolchen Verbrechens aufmerkſam.
Es geſchah. Der Fürſt geriet in Zorn, wies dem jungen Mann die Tür und
deutete ihm an, daß er ſeinen Abſchied zu nehmen habe. Als der Freiherr
ſeiner Schweſter von dem unerwarteten Ausgang ſeines Unternehmens
Mitteilung machte, drängte ſie ihn, die Geſchichte vor die verſammelten
Landſtände zu bringen. Auch dazu erklärte ſich der Freiherr bereit,
eröffnete ſich aber vorher noch einem ſeiner Freunde, der den Entſchluß
zu billigen ſchien. Derſelbe Freund ſchrieb ihm am nächſten Abend ein
Briefchen, worin er ihn dringlichſt aufforderte, einer wichtigen
Beſprechung halber ſogleich in ein nahe der Stadt gelegenes Luſthaus zu
kommen. Ohne Zögern folgte der Freiherr dem Ruf, ließ, trotzdem es ſchon
ſpät und die Nacht finſter war, ſein Pferd ſatteln und ritt davon.

„Seit dieſer Stunde wurde er nicht mehr geſehen. Einige Leute wollten
gegen Mitternacht in der Nähe jenes Luſthauſes Schüſſe gehört haben,
aber wie dem auch ſein mochte, der Freiherr war verſchwunden, und was
mit ihm geſchehen war, blieb ein unerklärtes Rätſel. Den Schmerz der
Schweſter kann man ſich denken. Doch vom erſten Tag an verſchmähte ſie
es, dieſem Schmerz ſich hinzugeben, und entfaltete eine erſtaunliche
Tätigkeit. Da ſie nach und nach den Tod des Bruders glauben mußte,
ſetzte ſie alles daran, um wenigſtens ſeinen Leichnam ausfindig zu
machen. Sie nahm Arbeiter auf, die in der Umgebung des Luſthauſes
wochenlang die Erde aufgraben mußten, mit Güte, mit Liſt, mit Drohungen
beſchwor ſie den angeblichen Freund des Bruders, zu reden, wenn er etwas
wiſſe; es war umſonſt, er behauptete, nichts zu wiſſen. Niemand wollte
etwas wiſſen. Sie warf ſich dem Fürſten zu Füßen, der ſie huldvoll
anhörte und, anſcheinend ſelbſt ergriffen, alles zu tun verſprach, um
der Sache auf die Spur zu kommen. Es war umſonſt. Einige Tage darauf
erkrankte ſie, ohne Zweifel durch Gift; der Verſuch wiederholte ſich.
Plötzlich aber ſtarb der Fürſt an einem Schlagfluß. Ihres Bleibens an
jenem ſchrecklichen Ort war nun nicht mehr. Sie begann zu reiſen und
ſuchte an allen kleinen und großen Höfen Deutſchlands, ſpäter ſogar in
London und Paris Miniſter, Monarchen und Männer der Öffentlichkeit zu
gewinnen, um Sühne oder wenigſtens Aufklärung zu erlangen. Stellen Sie
ſich das Leben vor,“ fuhr Frau Imhoff fort, „das meine Freundin auf
ſolche Weiſe länger als drei Jahre führte, immer unterwegs, immer in
Haſt, mit beſtändigen Widerwärtigkeiten kämpfend. Ein großer Teil ihres
Vermögens ging nach und nach durch ihre fruchtloſen Anſtrengungen
verloren. Als ſie nun endlich einſehen mußte, daß ſie nichts erreichen
würde, daß die Verbrüderung der Schlechten und Gleichgültigen zu mächtig
iſt, entſagte ſie mit derſelben Entſchloſſenheit, die ſie bisher an den
Tag gelegt, allen weiteren Verſuchen, zog in eine kleine
Univerſitätsſtadt und warf ſich mit einem wunderbaren Eifer auf das
Studium der Politik, der Jurisprudenz und der Nationalökonomie. Nicht
als ob ſie ſich damit gegen die Welt verſchloß, ganz im Gegenteil. Sie
hatte ihre private Sache mit einer öffentlichen vertauſcht. Ihre
glühende Seele, für den Gedanken der Völkerfreiheit und der
Menſchenrechte entflammt, ſuchte Betätigung. Vor zwei Jahren heiratete
ſie einen unbedeutenden und keineswegs geliebten Mann; es geſchah
deshalb, weil ſich der Mann, dem ſie ſich ſchon geweigert hatte, aus
Leidenſchaft zu ihr im Bade die Adern geöffnet hatte; er wurde gerettet
und ſie nahm ihn. Doch wurde die Ehe ſchon nach wenigen Monaten in
friedlichem Einverſtändnis gelöſt, der Mann iſt nach Amerika gegangen
und Farmer geworden. Meine Freundin fing abermals ihr merkwürdiges
Wanderleben an; ich habe Briefe von ihr bald aus Rußland, bald aus Wien,
bald aus Athen; ſeit einigen Monaten weilt ſie in Ungarn. Überall
unterſucht ſie die Lage der Bauern und die Not des arbeitenden Volkes,
nicht etwa nur oberflächlich und empfindſam, ſondern mit ſachlicher
Gründlichkeit; ihr profundes Wiſſen und ihre Kenntnis der Geſetze,
Verfaſſungen und öffentlichen Einrichtungen hat ſchon manchem gelehrten
Herrn Bewunderung abgezwungen. Sie iſt heute fünfundzwanzig Jahre alt
und ſieht faſt immer noch ſo aus wie auf dieſem Bild, das vor ſechs
Jahren gemalt wurde. Nach alledem werden Sie mir wohl glauben, Mylord,
daß bei ihr von orientaliſcher Weichheit und ſanfter Leidensdemut nicht
wohl die Rede ſein kann. Sanft iſt ſie, ja ſie iſt ſanft, aber ganz
anders, wie man ſich das gewöhnlich vorſtellt. Ihre Sanftmut hat etwas
Freudiges und Tätiges, denn es iſt in ihr ein kühner Geiſt und ein
erhabenes Vertrauen zu allem, was menſchlich iſt. Immer iſt ihr die
Gegenwart das Höchſte.“

Ein lautloſes Schweigen bezeugte der Erzählerin die tiefe Wirkung, die
ſie hervorgerufen. Und iſt es denn nicht prächtig, iſt es nicht
prächtig-ſpannend und angenehm-gruſelig, ſich dergleichen im
wohldurchheizten, hellerleuchteten Zimmer vorerzählen zu laſſen? Der
Mann am Kamin reibt ſich gemütlich die Hände, wenn es draußen ſtürmt und
wettert. Dem Mann am Kamin verurſacht es ein ſüßprickelndes Behagen,
wenn er ſich vorſtellt, daß draußen einige Leute ohne Überzieher und
Handſchuhe herumſpazieren. Er, der Mann am Kamin, iſt ſogar imſtande,
mit ſolchen Unglücklichen auf das lebhafteſte zu ſympathiſieren.

Caſpar war, als Frau von Imhoff zu ſprechen angefangen, etwas außerhalb
des Zuhörerkreiſes geſeſſen, dann hatte er ſich langſam erhoben, war
näher gekommen, bis er an ihrer Seite ſtand, und hatte wie verzaubert
auf ihren redenden Mund geblickt. Jetzt, da ſie fertig war, lachte er
plötzlich. Die Züge kamen in Bewegung und erhielten etwas unendlich
Anziehendes. Frau von Imhoff geſtand ſpäter, daß ihr ein ſolcher
Ausdruck kindlicher Freude noch nirgends vorgekommen ſei; ja, es glich
dem Lachen eines kleinen Kindes, nur daß ſich eine höhere und reinere
Kraft des Bewußtſeins darin zu erkennen gab und die Empfindung ſeines
Innern mit den ſtärkſten Farben malte. Die Umſitzenden waren neugierig,
was er ſagen würde, und beugten ſich vor, doch er ſtellte nur die
zaghafte Frage: „Wie heißt denn die Frau?“

Frau von Imhoff legte den Arm um ſeine Schulter und antwortete, gütig
lächelnd, das zu verraten ſtehe ihr jetzt nicht zu, ſpäter vielleicht
werde er es erfahren, auch an ihm nehme ſie herzlichen Anteil.

Er blieb nachdenklich. Auch als die Geſelligkeit wieder geräuſchvoller
wurde und das jüngſte Fräulein von Stichaner am Klavier Lieder ſang,
behielt er ſeinen ſchief-beſinnenden Blick. Sonderbar wurde ſein Gefühl
durch das ſo beweglich geſchilderte Schickſal jener Unbekannten nach
außen getrieben, und wie durch den Wink eines unſichtbaren Geiſtes
öffnete ſich zum erſtenmal ſein Herz den Leiden eines andern Ichs, einer
fremden Exiſtenz. Es kann doch nicht ſo mit den Frauen beſchaffen ſein,
wie ich’s mir immer eingebildet habe, dachte er.

Das gab ihm zu denken. An irgendeinem Punkt erzitterte auf einmal der
Bau der Welt, und ein zwiefaches Antlitz zeigten die Kreaturen: das eine
wohlvertraut und nicht geliebt, das zweite unfaßbar wie Schatten, fern
wie der Mond, verſchwiſtert beinahe dem der nie geſehenen Mutter.

Auf der Brücke zwiſchen Abend und Abend ſchreitet das Leben; was es
heute ſchenkt, wird morgen Beſitz. Ohne dieſe Stunde hätte ein Ereignis
der folgenden Nacht, bei dem er nur der flüchtige und kaum bemerkte
Zeuge war, nicht ſo gewaltig in ſein Inneres gewuchtet, daß er tagelang
danach ſich in der ſchmerzlichſten Verwirrung befand.


 18. Joſeph und ſeine Brüder