Jakob Waſſermann: Caſpar Hauſer // oder // Die Trägheit des Herzens

 12. Die geheimnisvolle Miſſion und was ihrer Ausführung im Wege ſteht

Schon lange hieß es an allen Wirtshaustiſchen, der Lord wolle Caſpar
Hauſer an Sohnes Statt annehmen. In der Tat ſtellte Stanhope Mitte Juni
den förmlichen Antrag an den Magiſtrat, ihm den Jüngling zu überlaſſen,
er wünſche für ſeine Zukunft zu ſorgen. Der Magiſtrat ließ durch den
Bürgermeiſter erwidern: zum erſten, daß ein ſolches Erſuchen [in pleno]
vorgetragen werden müſſe; zum zweiten, daß der Lord vor allem den
Nachweis eines hinlänglichen Vermögens erbringen müſſe, damit die Stadt
eine ſichere Gewähr für das Wohlergehen ihres Pfleglings habe.

Stanhope nahm den Beſcheid ſehr ungnädig auf. Er ging zum Bürgermeiſter,
zeigte ihm ſeine Orden, die Beglaubigungen fremder Höfe, ſogar
vertrauliche Briefe hoher Fürſtlichkeiten; Herr Binder, bei aller
Ehrfurcht vor Seiner Lordſchaft, bedauerte, den einſtimmigen Beſchluß
des Kollegiums nicht rückgängig machen zu können.

Der Graf war unvorſichtig genug, in einer Geſellſchaft, wo er zu Gaſt
geladen war, ſeine Geringſchätzung gegen das pedantiſch-überhebliche
Bürgerpack zu äußern. Dies wurde ruchbar, und obgleich er ſich beeilte,
in einem Brief an den Magiſtratsvorſtand ſein Benehmen zu entſchuldigen
und es als einen durch Weinlaune verurſachten Ausbruch verzeihlichen
Ärgers hinzuſtellen, machte die Sache doch böſes Blut. Der Argwohn war
einmal geweckt. Man wollte wiſſen, daß er in ſeinem Hotel häufig
Perſönlichkeiten von zweifelhaftem Ausſehen empfange, mit denen er
hinter verſchloſſenen Türen lange Verhandlungen führte. Wie kommt es
überhaupt, fragte man ſich, daß der angeblich ſo reiche und vornehme
Mann ſein Quartier in einem Gaſthaus zweiten Ranges nimmt? Fürchtet er
am Ende, von ſeinen eignen Landsleuten geſehen zu werden, wenn er wie
ſie im „Adler“ oder im „Bayriſchen Hof“ wohnt? Dies ſchien plauſibel,
wenn man einer unverfolgbaren Nachricht trauen durfte, die irgendwer
eines Tages verbreitete und nach welcher der Lord ehedem als
Traktätchenverkäufer im Dienſt der Jeſuiten in Sachſen herumgezogen ſei.

Stanhope beeilte ſich zu reiſen. Er ſtattete dem Bürgermeiſter in
ſeiner Kanzlei einen Abſchiedsbeſuch ab und ſprach von dringlichen
Geſchäften, die ihn wegberiefen; bei ſeiner Rückkunft werde er den
geforderten Vermögensnachweis vorlegen. Zugleich deponierte er
fünfhundert Gulden in guten Scheinen, welche Summe ausſchließlich für
die kleinen Wünſche und Bedürfniſſe ſeines Lieblings zu verwenden ſei.
Der Bürgermeiſter wandte ein, daß eigentlich Herr von Tucher die
Verwaltung dieſes Geldes übernehmen müſſe, doch der Lord ſchüttelte den
Kopf und meinte, in Herrn von Tuchers Verfahren liege zu viel vorgefaßte
Strenge, er handle nach einem erdachten Ideal von Tugend, eine ſo zarte
Lebenspflanze könne nur in liebevollſter Nachſicht aufgezogen werden.
„Seien wir doch eingedenk, daß das Schickſal eine alte Schuld an Caſpar
abzutragen hat und daß es engherzig iſt, immerfort hemmen und
beſchneiden zu wollen, wo die Natur ſelbſt gegen den Willen der Menſchen
ein ſo herrliches Gebilde erzeugt hat.“

Der Ernſt dieſer Worte wie auch das hoheitsvolle Weſen des Lords machten
großen Eindruck auf den Bürgermeiſter. Er ſprach nochmals ſein Bedauern
darüber aus, daß die Abſichten des Grafen nicht ſogleich verwirklicht
werden konnten, und verſicherte, daß die Stadt es ſich ſtets zur Ehre
rechnen würde, einen ſolchen Gaſt in ihren Mauern zu beherbergen.

Von hier begab ſich Stanhope unverweilt zu Herrn von Tucher. Man ſagte
ihm, der Baron ſei mit einigen Bekannten auf die Jagd geritten, auch
Caſpar ſei ausgegangen, müſſe aber in Bälde zurückkehren, er möge zu
warten geruhen. Ungeduldig ſchritt er in dem großen Salon auf und ab.
Er nahm die Brieftaſche heraus, zählte Geld, notierte mit dem Bleiſtift
Ziffern auf ein Blatt, wobei er mit den Zähnen knirſchte und der feine
weiße Hals ſich langſam dunkelrot färbte wie bei einem Trinker. Er
ſtampfte auf den Boden, das Geſicht war förmlich aufgeriſſen, der Blick
glitzerte. „Gottverdammte Beſtien,“ murmelte er, und auf den ſchmalen
Lippen lag eine wilde Verachtung.

Da war nichts mehr von der Gemeſſenheit und Würde des Edelmanns. O, Herr
Graf, muß der Vorhang des öffentlichen Theaters nur für eine
Viertelſtunde fallen, damit der Schauſpieler, überdrüſſig der
gutgelernten Rolle, ſein geſchminktes Antlitz zu furchtbarer Wahrheit
verändere? Schade, daß kein Spiegel in dem Raum angebracht war,
vielleicht hätte er den Lord zur Beſinnung gebracht und zur Behutſamkeit
ermahnt, denn es brauchte ja nur ſchnell eine Tür aufzugehen, und das
Stück begann von neuem. Aber zeugte dieſer Umſtand nicht zugunſten des
Grafen? Wäre mehr Beherrſchung nicht ein Beweis von größerer Kunſt
geweſen? Der echte Komödiant tragiert ſein Spiel auch leeren Räumen vor
und macht ſelbſt die Wände zu Zuſchauern. In dieſer Bruſt aber waren
noch Stimmen des Verrats, in ihrer Tiefe war noch Sturm, ihr dumpfes
Höhlengetier hatte noch Augen, die vom Strahl der Wandelbarkeit
getroffen wurden.

Es ſcheint, daß der Lord ein ſchlechter Rechner war, denn die
aufgeſtellten Zahlen wollten nicht das notwendige Ergebnis liefern, ſo
daß er immer wieder von neuem begann und mit gerunzelter Stirn einzelne
Poſten auf ihre Richtigkeit prüfte. „Für Popularitätszwecke entſchieden
zu wenig,“ ſagte er mürriſch, eine Äußerung, deren Unbedachtſamkeit
dadurch gemildert war, daß ſie in engliſcher Sprache getan wurde. Dann
noch ein ſonderbares Wort, unheimlich anzuhören, nicht wie aus einem
geiſtreichen Schauſpiel, ſondern wie aus einem Räuberdrama: „Wenn der
Graue ſich wieder blicken läßt, will ich ihn in den Schwanz kneifen;
ſeine Beute iſt wahrhaftig groß genug. Kronen ſind keine Marktware, er
mag ehrlicher im Teilen ſein.“

Beklagenswerter Lord! Auch die Einſamkeit hat ihre Laute. Durch eine
ſchlechtverſchloſſene Fenſterſpalte zwängt ſich der Wind, und es gleicht
einer Stimme, oder das Holz der jahrhundertalten Möbel zieht ſich
zuſammen, und es klingt wie ein Schuß oder wie ein Miniaturgewitter.
Zudem war Graf Stanhope abergläubiſch; das Rieſeln der Kalkkörner hinter
den Tapeten erinnerte ihn an den Tod; wenn er mit dem linken Fuß ein
Zimmer betrat, wurde ihm übel und ängſtlich. Dies war hier geſchehen; er
nahm ſich zuſammen und ſchwieg, um ſo mehr als er vom Flur herauf
Caſpars helle Stimme hörte; er begab ſich wieder in ſeine Rolle, die
Augen gewannen ihren gazellenhaften Glanz zurück, er holte einen Band
Rousſeauſcher Schriften aus dem Bücherregal in der Ecke, ſetzte ſich in
den Lehnſtuhl und begann mit ſinniger Miene zu leſen.

Und doch, als Caſpar eintrat, als das freudeverklärte Antlitz aus dem
Dämmer tauchte, da zitterte empfundener Schmerz über die Züge des Lords
und eine plötzliche Verzagtheit raubte ihm die Sprache. Ja, er wurde
verwirrt, er lenkte den Blick abſeits, und erſt als Caſpar, durch das
fremdere Weſen betroffen, ihn leiſe anrief, brach er das Schweigen; es
lag nahe, die bevorſtehende Reiſe als Grund der Verſtimmung anzuführen,
aber der Zuſtand inneren Zurückbebens und jähen Wankelmutes in ſolchen
Augenblicken war dem Lord nicht unbekannt, wenngleich er ſich heute
ſtärker als ſonſt fühlbar machte. Ihm war dann, als ob der Anblick des
Jünglings den vorgeſetzten Willen lähme, als ob mühſam aufgebaute Pläne
zuſammenbrächen, wie von einem Orkan gefaßt, ſo daß er das Werk wieder
von vorn beginnen konnte, wenn er allein war und ſich erholt hatte; er
glich dann der Penelope, die, was ſie tagsüber kunſtvoll geſponnen, bei
Nacht wieder in ſeine Fäden trennte.

Caſpars wehmütige Klage bei der unerwarteten Kunde wurde nicht
beſchwichtigt durch den Hinweis, daß ſein eignes Wohl dieſe Trennung
erforderlich mache, auch nicht durch die Verſicherung Stanhopes, daß er
ſobald als möglich, vielleicht ſchon nach Verlauf eines Monats,
zurückkehren werde. Caſpar ſchüttelte den Kopf und ſagte mit erſtickter
Stimme, die Welt ſei gar zu groß; er umklammerte den Freund und bat
flehentlich, mitgenommen zu werden, der Graf ſolle den Diener entlaſſen,
er, Caſpar, wolle dienen, er brauche kein Bett, auch keinen Lohn, er
wolle wieder von Brot und Waſſer leben. „Ach, tu es, Heinrich!“ rief er
unter Tränen. „Was ſoll ich denn ohne dich hier anfangen?“

Der Lord ſtand auf und befreite ſich ſanft aus den Armen des Jünglings.
Der Troſt, den er ſpenden durfte, rettete ihn vor ſich ſelbſt und
verlieh ſeinen Worten größeres Gewicht. „Daß du ſo kleinmütig biſt,
Caſpar, beweiſt ein kleines Vertrauen zu mir,“ ſagte er, „wie kannſt du
nur glauben, daß Gott, der uns endlich vereinigt hat, uns nun wieder
voneinander reißen wird? Das hieße ſeine Weisheit und Güte verdächtigen.
Die Welt iſt ein Bau von hoher Harmonie, und der Menſch findet ſich zum
Menſchen durch ein auserwähltes Geſetz; halte du deine Beſtimmung feſt,
ſo tragen dich Raum und Zeit ans Ziel, und ob ich eine Stunde lang oder
wochenlang von dir fort bin, gilt gleichviel vor der Gewißheit der
Erfüllung. Wartet doch mancher bis zum Tod auf den Erlöſer und wird
nicht ungeduldig. Auch mußt du dich beherrſchen lernen, Caſpar;
Fürſtenſöhne weinen nicht.“

Es war mittlerweile dunkel geworden; der Lord führte Caſpar zum offenen
Fenſter und ſprach bewegt: „Blick auf zum Himmel, Caſpar, ſchau, wie die
Sterne durch das Firmament brechen! In dieſem Zeichen wollen wir uns
erkennen.“

Mit Befriedigung bemerkte Stanhope, daß Caſpar nachdenklich wurde und,
feierlich geſtimmt, ſich der zügelloſen Verzweiflung ſchämte, die keinen
Zwang des Wechſels anerkennen, keine Zukunft gegen die beglückte
Gegenwart in Kauf nehmen wollte. Es war, als ſpüre Caſpar die höhere
Notwendigkeit, welche die Schickſale ſteigert und heimlich ineinander
ſtickt; vielleicht erwachte ſein verwundert umherſchauendes Auge in
dieſer Stunde zum Begreifen und der Damm, der den Strom der Sehnſucht
hemmte, wurde eine Kraft der Seele; die beſiegte Leidenſchaft adelt den
Jüngling zum Mann. Fürſtenſöhne weinen nicht; ein ſtarkes Wort; der
leiſe Windhauch, der die Vorhänge bauſchte, flüſterte es nach.

Der Lord ſchaute auf die Uhr und erklärte, daß er Eile habe, er wolle
der Hitze wegen die Nacht durch fahren. Vor dem Wagen unten nahm er
Abſchied; Stanhope reichte Caſpar einen kleinen mit Goldſtücken
gefüllten Beutel; er gebot ihm, damit nach ſeinem Belieben zu ſchalten
und keiner Einrede Gehör zu leihen.

Dieſe unbedachte oder vielleicht ſchlau berechnete Weiſung verſchuldete
ein ernſtes Zerwürfnis zwiſchen Caſpar und ſeinem Vormund. Herr von
Tucher erfuhr von dem abermaligen Geſchenk des Grafen und verlangte, daß
Caſpar ihm das Geld abliefere. Caſpar weigerte ſich wiederum, Herr von
Tucher beſtand jedoch mit ſeiner ganzen Autorität darauf, und er würde
Gewalt angewendet haben, wenn nicht Caſpar, eingeſchüchtert durch
Drohungen wie durch das Gefühl der Abweſenheit ſeines mächtigen
Freundes, klein beigegeben hätte. Doch verharrte er in dumpfer
Auflehnung, und dies brachte Herrn von Tucher außer ſich. „Ich werde
dich aus dem Haus ſtoßen,“ rief er, nicht mehr fähig, ſich zu
beherrſchen, „ich werde deine Schande der Welt offenbaren; man ſoll dich
endlich kennen lernen, du Schlack!“

Caſpar, betrübt und erregt, glaubte in ſeiner Weiſe ebenfalls drohen zu
ſollen. „Ach, wenn das der Graf wüßte, der würde Augen machen!“ ſagte er
erbittert und mit naiver Bedeutſamkeit, als ob es in der Macht des
Grafen läge, jedes Unrecht zu ſühnen.

„Der Graf? Auch gegen ihn machſt du dich ja des Undanks ſchuldig,“
verſetzte Herr von Tucher. „Wie oft hat er mir verſichert, er habe dich
zur Folgſamkeit und Treue ermahnt, habe dich himmelhoch gebeten, deinen
Wohltätern keinen Anlaß zur Klage zu geben. Du aber mißachteſt ſein
Gebot und biſt ſeiner großmütigen Liebe ganz und gar unwürdig.“

Caſpar erſtaunte. Von ſolchen Ratſchlägen des Grafen wußte er nichts,
eher vom Gegenteil; er beſtritt daher, daß der Lord dergleichen geſagt
habe. Da ſchalt ihn Herr von Tucher mit verächtlicher Ruhe einen Lügner,
woraus erſichtlich iſt, daß das ſo weiſe aufgerichtete Erziehungsſyſtem
ſich nicht einmal für ſeinen Schöpfer als tragfähig genug erwies, um
Ausbrüche empörter Leidenſchaft und verwundeten Selbſtgefühls
hintanzuhalten.

Die Grundſätze waren endgültig in die Flucht geſchlagen. Herr von Tucher
war des unerquicklichen Kampfes müde; obwohl entſchloſſen, Caſpar nicht
länger zu behalten, verſchob er die Ausführung ſeines Vorſatzes bis zur
Rückkehr des Grafen. Um nicht durch Caſpars Anblick der beſtändigen Pein
der Enttäuſchung ausgeſetzt zu ſein, folgte er der Einladung eines
Vetters und begab ſich für den Reſt des Sommers auf ein Landgut in der
Nähe von Hersbruck, wo ſeine Mutter ſchon ſeit drei Monaten weilte. Da
es Ferienzeit war und der Lehrer ohnedies nicht ins Haus kam, brauchte
er für den Unterricht Caſpars keine Maßnahmen zu treffen; er empfahl ihm
fleißiges Eigenſtudium, trug Sorge für ſeine täglichen Bedürfniſſe, ließ
ihm vier Silbertaler an Taſchengeld zurück und ging nach kaltem
Abſchied, die Aufſicht über ihn der Polizei und einem alten Diener des
Hauſes überlaſſend.

Caſpar zählte die Tage und durchſtrich jeden vergangenen mit roter
Kreide auf dem Kalender. Das lautloſe Haus, die verödete Gaſſe, in der
die Sonne brütete, ließen ihm das Alleinſein ſtetig fühlbar werden.
Geſellſchaft hatte er keine, Fremde, die noch immer zahlreich kamen,
zahlreicher noch, ſeit die paſſionierte Teilnahme eines Lord
Cheſterfield den Findling wie mit einem Nimbus umgab, wurden nicht
zugelaſſen, die früheren Bekannten aufzuſuchen hatte er keine Luſt.

Am Abend nahm er manchmal ſein Tagebuch zur Hand und ſchrieb; da war ihm
dann der Freund näher, es glich einer Unterhaltung mit ihm durch die
trennende Ferne. Ohne das Gelöbnis des Stillſchweigens über das, was
Stanhope ihm anvertraut, zu vergeſſen, wurde doch auf ſolche Weiſe das
Papier zum Mitwiſſer der myſteriöſen Andeutungen. Aber aus ſeiner Art,
ſie zu faſſen, erhellte klar, daß er ſich im mindeſten nicht dabei
zurechtfinden konnte. Es war ein Märchen. Er verſtand nicht den Bau der
Ordnungen, nicht das labyrinthiſch verſchlungene Gefüge der menſchlichen
Geſellſchaft. Noch war das Schloß mit ſeinen weiten Hallen ein Traum: da
wehten die Schauer unbekannter Sterne. Nur heimzugehen war ſein Wunſch,
dies Wort hatte Sinn und Kraft. Wehe, wenn er zum Begreifen erwachte;
erſt wenn die Finſternis entwichen, kann der verirrte Wanderer ermeſſen,
wie weit er von ſeinem Ziel verſchlagen worden.

Anfangs September erhielt Caſpar die erſte kurze Nachricht vom Grafen,
die auch deſſen bevorſtehende Rückkehr meldete. Seine Freude war groß,
doch war ihr ein ahnender Schmerz zugemiſcht, als könne es zwiſchen ihm
und dem Freund nicht mehr werden wie vordem, als hätte die Zeit ſein
Antlitz verwandelt. Bei jedem Wagenrollen, jedem Läuten am Tor dehnte
ſich ſein Herz bis zum Springen. Als der Erwartete endlich erſchien,
war Caſpar keines Lautes mächtig; er taumelte nur ſo und griff um ſich,
wie wenn er an der Wahrheit der Erſcheinung zweifle. Der Lord veränderte
Haltung und Miene; es ſah aus, als verſchiebe er ein vorgeſetztes
Andersſein für ſpäter, das Lauern ſeiner Blicke verſank in der weicheren
Regung, in die der Jüngling ihn ſtets verſetzte, der einzige Menſch
vielleicht, dem er Macht über ſein Inneres zugeſtehen mußte und deſſen
Geſchick er zugleich hinter ſich herſchleifte wie der Jäger das
erbeutete Wild.

Er fand Caſpar ſchlecht ausſehend und fragte ihn, ob er genug zu eſſen
gehabt habe. Der Bericht über die mit Herrn von Tucher vorgefallenen
Streitigkeiten entlockte ihm nur Sarkasmen, doch ſchien er nicht weiter
mißgelaunt darüber. „Haſt du denn bisweilen an mich gedacht, Caſpar?“
erkundigte er ſich, und Caſpar antwortete mit dem Blick eines treuen
Hundes: „Viel, immer.“ Dann fügte er hinzu: „Ich habe ſogar an dich
geſchrieben, Heinrich.“

„An mich geſchrieben?“ wiederholte der Lord verwundert. „Du wußteſt doch
meinen Aufenthalt nicht!“

Caſpar drückte die Hände zuſammen und lächelte. „In mein Buch hab’ ich’s
geſchrieben,“ ſagte er.

Der Graf wurde nervös, doch ſtellte er ſich zutraulich. „In welches
Buch? Und was haſt du denn geſchrieben? Darf ich’s nicht leſen?“

Caſpar ſchüttelte den Kopf.

„Alſo Heimlichkeiten, Caſpar?“

„Nein, keine Heimlichkeiten, aber zeigen kann ich dir’s nicht.“

Stanhope brach das Geſpräch ab, nahm ſich aber vor, der Sache auf den
Grund zu gehen.

Er war wieder im „Wilden Mann“ abgeſtiegen, doch lebte er anders als
vorher. Zu jeder Mahlzeit beſtellte er Champagner und teure Weine und
trieb den größten Aufwand, als ſei es ihm darum zu tun, Reichtum zu
zeigen. Er brachte ſeine eigne Equipage mit, deren Räder vergoldet
waren, während am Schlag Wappen und Adelskrone prangten. Als
Dienerſchaft hatte er einen Jäger und zwei Kämmerlinge, und dieſe drei
Betreßten erregten das Staunen der Nürnberger.

Er ſäumte nicht, ſein Anſuchen um die Überlaſſung Caſpar Hauſers zu
erneuern. Zum Beleg ſeines günſtigen Vermögensſtandes wies er, ſcheinbar
nur nebenbei, auf die Kreditbriefe hin, die er ſeit ſeiner Rückkunft
beim Marktvorſteher Simon Merkel deponiert hatte. Es lag darin eine
Gebärde von Prahlerei, als ſeien ſo geringfügige Summen kaum der Rede
wert; in der Tat aber waren die Akkreditive, von deutſchen
Wechſelhäuſern aus Frankfurt und Karlsruhe ausgeſtellt, von rieſiger
Höhe.

Der Magiſtrat ſah ſich jedes ſtichhaltigen Einwands gegen die Wünſche
des Lords beraubt. In der Verſammlung der Stadtväter wurde die Frage
aufgeworfen: ja warum? Was will er eigentlich mit dem Hauſer? Darauf las
Bürgermeiſter Binder mit beſonderem Nachdruck eine Stelle aus der
Zuſchrift des Grafen vor, worin es hieß: „Der Unterzeichnete fühlt um ſo
mehr den Beruf, ſich des unglücklichen Findlings anzunehmen, als er bei
langem Umgang mit ihm die ſelbſt einem Vaterherzen wohltuende Erfahrung
gemacht hat, wie ſehr ihm dies kindliche Gemüt in liebender
Anhänglichkeit und Dankbarkeit ergeben iſt.“

„Fragen wir alſo den Hauſer ſelber,“ hieß es, „man muß wiſſen, ob er
Luſt hat, dem Grafen zu folgen.“

Caſpar wurde vor Gericht zitiert. In tiefer Bewegung erklärte er, er ſei
überzeugt, daß der Herr Graf den innigſten Anteil an ſeinem Schickſal
nehme, erklärte, mit dem Grafen gehen zu wollen, wohin ihn dieſer auch
führen werde.

Trotz alledem verzögerte ſich die förmliche Bewilligung des Magiſtrats
durch eine Reihe erſt ſcheinhafter und ungreifbarer Umſtände, die aber
nach und nach zu entſchiedenem Widerſtand erwuchſen, bis ſie ſich
ſchließlich in einer einzelnen Stimme Gehör verſchafften, welcher
niemand zu widerſtehen wagte.

Der übermäßige Eifer des Lords, ſich der Perſon Caſpars zu verſichern,
rührte den unterirdiſch murrenden Argwohn immer wieder empor. Sein
pomphaftes Auftreten mißfiel dem Bürger, der einer beſcheidenen
Lebensführung, auch bei Großen, mehr Vertrauen entgegenbrachte als einer
Verſchwendungsſucht, die nur die ſchlechten Inſtinkte des Pöbels nährte.
Es erbitterte, wenn der Graf in ſeiner Prunkkaroſſe daherfuhr, mit
Abſicht die belebteſten Plätze wählte und nach rechts und links
Kupfermünzen ins Volk ſtreute, das ſich dann, jeder Würde bar, vor dem
in nachläſſiger Leutſeligkeit thronenden Fremdling im Kot wälzte.

Man ſprach davon, daß Stanhope vom Marktvorſteher Merkel auf die
Kreditbriefe hin hohe Summen entlehnt habe. Merkel, wenngleich er
geſichert ſchien, wurde zur Vorſicht ermahnt; es lief das Gerücht, der
Lord dürfe die Papiere gar nicht angreifen oder doch nur bis zu einer
vorgeſchriebenen Grenze.

Mittlerweile war Herr von Tucher vom Land zurückgekehrt. Die Entwicklung
der Dinge war ihm bekannt; er wollte für ſeinen Teil ein klares Ende
herbeiführen. Er richtete an den Lord einen ziemlich weitläufigen Brief,
in welchem er ihn ſchließlich vor die Wahl ſtellte: entweder den
Jüngling ganz zu ſich zu nehmen und ihn, den Baron, damit ſeiner
Verantwortlichkeitspflicht zu entheben, oder einen jährlichen Beitrag
auszuſetzen, welcher es ermögliche, Caſpar einem verſtändigen und
gebildeten Mann vollſtändig zu übergeben; in letzterem Falle müſſe Seine
Herrlichkeit allerdings die Güte haben, jedem Verkehr mit Caſpar
ſchriftlich wie mündlich für die Dauer mehrerer Jahre zu entſagen; er
ſeinerſeits würde ſich dafür gern verbinden, dem Lord regelmäßigen
Bericht über Caſpars Tun und Treiben abzuſtatten.

In der ſonſtigen Faſſung des Schreibens herrſchte jedoch die gebotene
Devotion vor. „Mit dem wärmſten Dank habe ich, hochzuverehrender Herr,
die zahlloſen Beweiſe des Wohlwollens anzuerkennen, mit denen Sie mich
ſeit den wenigen Wochen Ihres Hierſeins überſchüttet haben,“ hieß es
unter anderm; „aus dem Grund meiner Seele habe ich die ungeheuchelte
Verehrung an den Tag zu legen, zu welcher mich Ihre Herzensgüte und Ihr
ſeltener Edelmut zwingen. Aus dieſer Geſinnung entſpringt mir auch die
Pflicht des Vertrauens, zu der Sie mich ſo oft aufgefordert haben, und
ſo trete ich vor Ihnen, edler Mann, geraden und offenen Sinnes auf mit
der Zuverſicht, daß Sie meinen Worten ein geneigtes Ohr ſchenken
werden. Caſpar iſt nicht der, für den Sie ihn zu halten ſcheinen. Wie
konnten Sie auch dieſes wunderliche Zwitterding kennen lernen, da ihn ja
im Umgang mit Ihnen, dem er alles verdankt und von dem er alles
erwartet, was ſein Sinn begehrt, auch alles dazu einlud, im beſten Licht
zu leuchten. Herr Graf! Sie haben ihm eine Freundſchaft bezeigt, wie man
ſie nur einem Gleichgeſtellten ſchenkt. Bei der unbegrenzten Eitelkeit,
mit welcher die Natur neben ſo reichen Gaben ſeine Seele verunſtaltet
hat und die von einfältigen Menſchen hier noch großgezogen wurde, haben
Sie unſchuldigerweiſe ein Gift in ſein an ſich ſchon krankes Weſen
gemiſcht, das kein Seelenarzt, auch nicht der geſchickteſte, wird jemals
wieder daraus entfernen können. Ich bin von nichts weiter entfernt, als
Ihnen damit einen Vorwurf zu machen, ich bitte Sie inſtändig, auch nicht
einen ſolchen finden zu wollen. Sie ſind außer Schuld. Aber feſtſtellen
muß ich, daß während der ganzen Zeit, die Caſpar in meinem Hauſe weilte,
kein Anlaß war, mit ihm unzufrieden zu ſein, während er ſeit Ihrem
Aufenthalt dahier, ich ſage es mit blutendem Herzen und mit der
Zaghaftigkeit, die mir Liebe und Ehrfurcht gegen Sie, vortrefflicher
Mann, gebieten, wie umgewandelt und verkehrt iſt.“

Eine ſolche Sprache mußte auch dem verwöhnteſten Ohr ſchmeicheln.
Nichtsdeſtoweniger gab ſich Lord Stanhope den Anſchein, durch den Brief
des Freiherrn herausgefordert und verletzt worden zu ſein, ſprach auch
überall in Geſellſchaft davon. In einer Eingabe an das Kreisgericht in
Ansbach, die ſich als notwendig erwieſen und worin er ſeine
Bereitwilligkeit anzeigte, nicht nur während ſeines Lebens für Caſpar
Hauſer zu ſorgen, ſondern auch deſſen Erhaltung für den Fall ſeines
Todes zu ſichern, erwähnte er, daß zwiſchen ihm und Herrn von Tucher
Verhältniſſe eingetreten ſeien, die ihm für jetzt und künftig jeden
Verkehr unmöglich machten; es ſei deshalb von Wichtigkeit, daß Caſpar
tunlichſt bald in eine andre Umgebung verſetzt werde.

Hofrat Hofmann in Ansbach beeilte ſich, Herrn von Tucher von der
verhüllten Anklage des Lords zu unterrichten. Herr von Tucher war außer
ſich. Er teilte der Behörde ſeinen an Stanhope gerichteten Brief
wörtlich mit, ſchilderte noch einmal und in düſteren Farben den
unheilvollen Einfluß des Grafen auf Caſpars Charakter und erſuchte um
ſchleunige Decharge von einer Vormundſchaft, die ihm, wie er ſich
ausdrückte, Sorgen, Plagen und Laſten und zuletzt noch Undank und
Verargung ſeines redlichen Willens zugezogen habe. Da das Ansbacher Amt
ein Gutachten über die Perſon des Lords gewünſcht, ſchrieb er zurück, er
habe den Herrn Grafen als einen ſeltenen Mann von ausgezeichneten
Eigenſchaften kennen gelernt. Das Gerücht bezeichne ihn als ſehr
vermöglich, er ſelbſt behaupte, eine jährliche Rente von zwanzigtauſend
Pfund Sterling, alſo dreimalhunderttauſend Gulden, zu genießen, welches
Einkommen ihn übrigens als Earl und erblichen Pair von Großbritannien
noch keineswegs unter die reichen Edelleute ſeines Landes ſetze.
„Vorausgeſetzt, daß die hochlöbliche Kuratelbehörde genügende Sicherheit
erlangt,“ ſchloß er ſein mächtig langes Schreiben, „auch ſolche, die
über gewiſſe bedenkliche Konjunkturen in England Aufſchluß gibt, habe
ich als Vormund gegen die Adoption Caſpar Hauſers durch Lord Stanhope,
ſonderlich in finanzieller Hinſicht, nichts einzuwenden.“

Ein umſtändliches Verfahren, ein endloſer Inſtanzenweg. Stanhope
zappelte ſchon vor Ungeduld und Wut. Doch ſchienen ungeachtet des
geſchäftigen Klatſches und der widerſtreitenden Meinungen alle
Hinderniſſe beſeitigt, und er ſah ſich dem von Anfang an mit langſamer
Zähigkeit verfolgten Ziele nahe, als plötzlich alles wieder vernichtet
wurde. Der Präſident Feuerbach legte nämlich ſein Veto ein gegen die
Entfernung Caſpars aus Nürnberg. Er ſchickte einen Privatboten an den
Bürgermeiſter Binder und ließ ihn wiſſen, daß er ſoeben von ſeiner
Badekur in Karlsbad zurückgekommen und was im Werke ſei als vollkommene
Neuigkeit vernehme. Er unterſagte jede Entſcheidung, bevor er den ihm
verworren und verdächtig erſcheinenden Fall geprüft und die
auszuführenden Schritte gutgeheißen habe.

Der Bürgermeiſter fand ſich verbunden, den Lord ſogleich von der neuen
Wendung der Dinge in Kenntnis zu ſetzen. Stanhope empfing und las das
Briefchen Binders in ſeinem Hotel gerade während man ihn raſierte. Er
ſtieß den Bader beiſeite, ſprang auf und rannte, noch mit dem
Seifenſchaum auf ſeiner Wange, heftig erregt durch das Zimmer. Es
dauerte geraume Zeit, bis er ſich ſeiner Toilettenpflicht wieder
erinnerte; er zerriß den Zettel, den ihm Binder geſchickt, in hundert
kleine Stücke und ſaß dann unter dem Raſiermeſſer mit einem Geſicht ſo
voll Haß und Galle, daß die Hand des erſchrockenen Barbiers zu zittern
begann und er ſich nach vollendeter Arbeit eilig aus dem Staube machte.

Zu ſpät bedachte der Graf, daß er ſich vergeſſen habe; aber wie
empfindlich mußte der Schlag ſein, der ihn getroffen, wenn dadurch die
eherne Ruhe und Zurückhaltung eines ſo vom Zweck Umpanzerten erſchüttert
werden konnte!

Mit fliehender Hand ſchrieb er einige Zeilen, ſchloß und ſiegelte den
Brief, ließ den Jäger kommen, gebot ihm, ein Pferd zu ſatteln, und trug
ihm auf, die Botſchaft vor Ablauf von achtundvierzig Stunden an Ort und
Stelle zu bringen, koſt’ es, was es wolle.

Der Mann entfernte ſich ſchweigend. Er kannte ſeinen Herrn. Er wußte,
daß ſein Herr ſich nicht mit Späßen beſchäftigte, Liebeshändeln und
kleinen Intrigen. Er kannte dieſes Geſicht an Seiner Lordſchaft, dieſe
Spannung eines gräßlichen Entweder-Oder, dieſe Miene eines angeſtrengten
Wettläufers, dieſe krampfhafte Faſſung des Haſardſpielers. Man hatte
dergleichen Ritte ſchon oft unternommen bei Tag wie bei Nacht; man mußte
eine verſchwiegene Zunge haben, um die unbehaglichen Zutaten ſolcher
Obliegenheiten vor einer wißbegierigen Welt bergen zu können, denn es
hatte nicht ſelten den Anſchein, als ob man der Mittler lichtſcheuer
Geſchäfte ſei. Eile war ſtets geboten; man kam auch ſtets zurecht, doch
jenes „Koſt’ es, was es wolle“ war ein bißchen aufſchneideriſch, man
erhielt nicht immer ſeinen Lohn, man mußte oft wochenlang warten und
heimlich nach den Brocken haſchen, die von der gräflichen Tafel
abgetragen wurden; Seine Herrlichkeit war eben nicht bei Kaſſa, man
erwartete Gelder aus England oder aus Frankreich oder man wurde ſogar um
Geld zu irgendeinem vornehmen Herrn geſchickt, und es war auffallend,
daß dem gräflichen Verlangen häufig nicht eben dienſteifrig begegnet
wurde, der vornehme Herr ließ in ſeiner Sprache eher etwas von
Geringſchätzung als von Ehrfurcht gegen die Perſon des Lords merken.

Woran hing das alles? Wohin liefen die Fäden, die dieſes über den Pöbel
erhobene Schickſal an die gemeine Notdurft knüpften? Der edle Abkömmling
eines edeln Geſchlechts, ſeine Tage in einer erbärmlichen Spelunke
friſtend, einer der ſtolzeſten Namen eines ſtolzen Reiches, abhängig von
der ſchmierigen Freundlichkeit eines Gaſtwirts, verdammt, ſeines Lebens
Mark und Kern mit eignen Füßen in den Schlamm zu treten, das ſtrenge
Gedächtnis unantaſtbarer Ahnen preiszugeben, wofür? Woran hing das
alles?

Jede gegenwärtige Stunde war eine Ruine der Vergangenheit, jeder Tag die
Trümmerſtätte eines goldenen Ehemals; ehemals, da der Name Stanhope in
den Hauptſtädten Europas noch jene Rolle geſpielt, die ſeinem Träger
ſelbſt nur noch wie eine Sage erſchien, als der jugendliche Lord das
Entzücken der Salons von Paris und Wien geweſen war, als er reich
geweſen und den Reichtum benutzt hatte, um ſeine maßloſe Jugend damit zu
ſättigen und der Welt ſeiner Standesgenoſſen das Schauſpiel einer
Verſchwendung ohnegleichen zu geben. Seine Feſte und Gaſtmähler waren
berühmt geweſen. Er war von Land zu Land gereiſt mit einem Hofſtaat von
Köchen, Sekretären, Kammerdienern, Handwerkern und Spaßmachern. Er hatte
bei einer Pergola in Madrid für fünfundzwanzigtauſend Livres Blumen an
die Frauen verteilen laſſen. Er hatte während des Wiener Kongreſſes die
Könige und Fürſten bewirtet, Wettrennen veranſtaltet, die allein ein
Vermögen verſchlangen, und Oratorien und Opern für eigne Rechnung
aufführen laſſen. Seine luxuriöſen Launen hielten die Geſellſchaft in
Atem; er beſchenkte ſeine Freunde mit Villen und Landgütern und ſeine
Freundinnen mit Perlenketten. Er war jahrelang der Timon des Kontinents
geweſen, um den ſich eine Armee von geilen Schmarotzern drängte, die
alle ihr Profitchen an ihm machten und ihre ausſchweifenden Gelüſte bei
ihm befriedigten. Seine Gutherzigkeit und Freigebigkeit war
ſprichwörtlich geworden, ſeine Art, mit immer gefüllten Händen Gold um
ſich her zu ſtreuen, achtlos, ob es in die Goſſe oder auf die Teppiche
fiel, glich dem Wahnſinn oder einer tollen Probe auf die menſchliche
Habgier.

Dann das Ende: Falliſſement und Selbſtmord eines Bankiers beſchleunigten
den unaufhaltſamen Zuſammenbruch. Es war an einem Abend im Palais
Bourbon, man hatte hoch geſpielt, Stanhope verlor viele Tauſende, um ſo
bezaubernder wirkte ſein unbefangenes Geplauder, das Feuer und die Anmut
ſeines Geiſtes. Der Geſandte, Lord Caſtlereagh, trat zu ihm und machte
ihm eine haſtige Mitteilung. Man ſah ihn erblaſſen, ein Lächeln von
eigner Schwermut gefror auf den feinen Zügen, andern Tags reiſte er. Er
glaubte in der Heimat das zurückgezogene Leben eines Landedelmannes
führen zu können, dies mißlang. Die Güter waren überſchuldet, von allen
Seiten drängten Gläubiger, außerdem graute ihm vor der Einſamkeit, haßte
er die menſchenloſe Natur. Er floh. Der Glanz vergangener Zeiten mußte
Fetzen borgen für ein Daſein, das allmählich von innen ausgehöhlt wurde
durch die Angſt um das nackte Brot. Es war ſtill um ihn geworden; ſeine
Wanderzüge waren eine Jagd nach den früheren Freunden und Genoſſen, aber
auf einmal gab es keinen mehr, der nicht alles vorher gewußt hätte und
aus ſicherer Schanze heraus Verdammnis predigte. In einem römiſchen
Hotel nahm er, verzweifelt, erſchöpft, aller Hoffnung bar, Strychnin.
Eine junge Sizilianerin pflegte und rettete ihn. Das Gift, das ſeinen
Körper verlaſſen hatte, ſchien von ſeiner Seele Beſitz zu ergreifen. Er
rang mit dem Dämon, der ihn niedergeſtoßen; er wurde wild und kalt;
ſeine ans Erhabene ſtreifende Menſchenverachtung erleichterte ihm, die
Schwächen ſeiner Umgebung zu benutzen. Er begab ſich in den Dienſt hoher
Herren und ſtudierte die ſchmutzigen Myſterien ihrer Vorzimmer und ihrer
Hintertreppen. Er wurde Emiſſär des Papſtes und bezahlter Agent
Metternichs. Bald war ſein Name ausgeſtrichen aus der Liſte der
Untadeligen und jenen Abenteurern zugezählt, die an den Grenzbezirken
der Geſellſchaft eine gefürchtete Korſarenrolle ſpielen. Die
außerordentlichen Talente, die er beſaß, machten ihm keine Aufgabe
ſchwer; der unabläſſige Zwang zu handeln, die Vielfältigkeit der
Beziehungen erſtickten die Stimmen des Gewiſſens und die Empfindung
dunkler Schmach. Oben geächtet und bei aller Nützlichkeit gemieden, war
er in den Niederungen noch immer der erlauchte Mann; er wurde ein
geübter Menſchenjäger und Seelenfänger; was dem Druck des Unglücks
entſprungen war, wurde Metier; das unwiderſtehliche, ſanfte Lächeln:
Metier; die edeln Manieren, das ritterliche Betragen, die gewinnende
Konverſation, die treffliche Bildung: alles Metier; jedes Zucken der
Wimpern, jede Verbeugung war Geſchäft; alles hatte Folgen, alles
Urſache, ein nachläſſiges Wort konnte das Mißlingen einer Aufgabe
bedeuten — und doch, wie entbehrungsvoll war ein ſolches Daſein, wie
jämmerlich der Lohn! Und wie ging es bei alldem langſam bergab, ins
Kleine hinein, als ob die Kette, an der er zog, von ſelber und ohne daß
ſie ſich lockerte, Glied um Glied abſetzte, um ihn in den Abgrund zu
zerren.

Eines Tages hieß die Kriegsloſung Caſpar Hauſer. Der Auftrag war
deutlich, ſeine Quelle klar, die Umſtände finſter wie nichts zuvor. Man
ſagte: Du biſt der rechte Mann, das Unternehmen iſt ſchwer, aber
einträglich, es ſcheint von geringer Bedeutung, doch Ungeheures ſteht
auf dem Spiel. Die Verhandlungen wurden nicht von Geſicht zu Geſicht
geführt, alles war hinter Vorhängen verſteckt, jeder Mittler trug das
Wort eines namenloſen Gebieters. Das Geſpenſtertreiben reizte die
Phantaſie, der Abgrund begann zu leuchten. Das Ausſpinnen des Plans
hatte etwas von Wolluſt; der ſeltene Vogel mußte meiſterlich beſchlichen
werden.

Ja, der Auftrag war deutlich, er hatte Hand und Fuß. Du haſt den
Findling aus dem Bereich zu entfernen, in welchem er anfängt für uns
gefährlich zu werden, lautete die Weiſung; nimm ihn zu dir, nimm ihn mit
in ein Land, wo niemand von ihm weiß; laß ihn verſchwinden, ſtürze ihn
ins Meer oder wirf ihn in eine Schlucht oder miete das Meſſer eines
Bravo oder laß ihn unheilbar krank werden, wenn du dich auf
Quackſalberei verſtehſt, aber verrichte das Werk gründlich, ſonſt iſt
uns nicht gedient. Unſers Dankes biſt du verſichert; wir notieren
unſern Dank mit der und der Summe bei Israel Blauſtein in X.

Was war zu überlegen? Alle Not konnte zu Ende ſein. Jedes Zögern machte
ſchon mitſchuldig; den untätigen Wiſſer zu beſeitigen war für jene ein
Zwang. Es gab keine Wahl. Der Beginn des Unternehmens lag weit zurück;
ſchon damals, wo man den Mordgeſellen in Daumers Haus geſchickt, hatte
Stanhope Befehl, einzugreifen, falls der Anſchlag, an dem er ſelber
unbeteiligt war, nicht gelingen ſollte. Die Roheit und Verworfenheit der
angewandten Mittel ſchreckten ihn, beleidigten ſeinen guten Geſchmack,
rüttelten ſein beſſeres Weſen auf. Er floh, er verbarg ſich. Das Elend
und drohender Hunger lockten ihn wieder ins Garn, und ſo machte er ſich
auf „aus weiter Ferne“, um ſein Opfer zu betören.

Doch wie ſonderbar war ſchon das erſte Begegnen und Zuſammenſein! Welch
eine Stimme! Welch ein Auge! Was erſchütterte den Verderber und riß ihn
hin? Er wurde betört, er! Dieſer Vogel verſtand auch zu ſingen, das
hatte der Netzeknüpfer nicht bedacht. Auf einmal ſah er ſich geliebt.
Nicht wie Frauen lieben, das hatte er erfahren, das kann gewürdigt und
auch vergeſſen werden, es liegt im Fluß der Dinge begründet, Zufall und
Trieb haben gleichen Anteil daran; auch nicht wie Männer lieben oder
Eltern oder Geſchwiſter oder wie ein Kind liebt; Geſetz und Aneignung,
Not und Wille binden die Kreatur an ihresgleichen; doch im tiefſten
Grund ruht Wetteifer, Kampf und Feindſchaft. Dies aber war anders,
ungeahnt und wunderſam rührte die Schönheit einer Seele an das ummauerte
Herz.

Es gibt eine Sage, die von einem Land erzählt, wo nicht Tau noch Regen
fiel, daher entſtand Trockenheit und Waſſermangel, weil nur ein einziger
Brunnen war, der Waſſer erſt in großer Tiefe enthielt; wie nun die Leute
zu verſchmachten anfingen, da kam ein Jüngling zu dem Brunnen, der die
Zither ſpielte und ſeinem Inſtrument ſo ſüße Melodien entlockte, daß das
Waſſer bis zur Mündung des Brunnens heraufſtieg und im Überfluß
dahinſtrömte.

So wie dem Brunnen erging es dem Lord, wenn der Jüngling Caſpar bei ihm
weilte und die ſüßen Melodien ſeines Weſens ſpielte. Sein Geiſt ſtieg
aus der Tiefe, ein jammernder Blick flog rückwärts, Scham entzündete das
bebende Gemüt, leicht ſchien es das Übel ungeſchehen zu machen, er fand
ſich ſelbſt wieder, es ſtrahlte ihm aus dieſem Antlitz das Bild der
eignen noch unbefleckten Jugend entgegen, und ſo, wie er hätte ſein
können, wenn das Schickſal nicht ſein Edelſtes zermalmt hätte, ſo ſah er
ſich genommen, geglaubt und verherrlicht. Und ſo wahr, ſo reich, ſo
grundlos ſchenkend, daß der verruchteſte Geizhals und Böſewicht ſeine
Truhe nach Koſtbarkeiten durchwühlt hätte, nur um ſich der Qual der
Verſchuldung zu entledigen.

Aber er gab — nichts. Er konnte ſich nicht ſelber geben, denn ſeine
Perſon war zum voraus verſchrieben, ſein Leben war von denen bezahlt,
denen er diente, bezahlt ſein Tag und ſeine Nacht, bezahlt ſeine Reue,
ſein Unfrieden, ſein ſchlechtes Gewiſſen. Er führte eine Tat im Schilde,
die jede Falte ſeines Geſichts mit Lüge bemalte, aber bisweilen dachte
er in Wirklichkeit daran, mit Caſpar zu fliehen. Doch wohin? Wo gab es
eine Ruheſtatt für den Geächteten eines Erdteils? Ach, wenn er die
ſtillen Stunden mit Caſpar verbrachte und dieſes Antlitz ihm zugeneigt
war, in dem der reine Glanz des Menſchen wohnte, da fühlte er, daß auch
er noch ein Menſch war, und er konnte in unermeßlicher Wehmut vor ſich
hintrauern. Dann vergaß er Zweck und Sendung und rächte ſich an jenen,
deren ſchuldiges Opfer er war, indem er hinwarf, was er von ihren
Geheimniſſen wußte, und doppelten Verrat beging. Er erfüllte Caſpar mit
Erwartungen auf Macht und Größe, das war ſeine Gegengabe, das Geſchenk
des Geizhalſes. Ein Glück, daß der Zauber an Kraft verlor, wenn er von
dem Jüngling entfernt war und er nicht mehr jenen fragenden Blick auf
ſich laſten fühlte, bei dem ihm zumute war, als ſei ein Geſandter Gottes
neben ihn hingeſtellt. Inmitten der finſtern Überlegung und im Verfolg
der furchtbaren Pläne ſchrieb er gleichwohl kurze leidenſchaftliche
Briefchen an den Umgarnten, wie dies: „In der erſten Woche, da ich dich
kennen lernte, hieß ich mich deinen Vaſall; ſollteſt du je für eine Frau
dasſelbe fühlen, was du für mich empfindeſt, ſo bin ich verloren.“ Oder:
„Wenn du einmal Kälte an mir bemerkſt, ſo ſchreibe es nicht einer
Herzloſigkeit zu, ſondern nimm es für den Ausdruck jenes Schmerzes, den
ich bis ans Grab in mich verſchließen muß; meine Vergangenheit iſt ein
Kirchhof, als ich dich fand, hatte ich Gott ſchon halb verloren, du
warſt der Glöckner, der mir die Ewigkeit einläutete.“ Es waren Wendungen
im Geſchmack der Zeit, beeinflußt durch Modepoeten, aber ſie bekundeten
doch die Ratloſigkeit eines bis ins Innerſte verworrenen Gemüts.

So hin- und hergeriſſen, hemmte er ſelbſt den Gang ſeiner Unternehmung.
Er ließ geſchehen, was geſchah, und unterlag dem Anprall der Ereigniſſe,
denn ſie waren mächtiger als ſeine Entſchlüſſe. Er wußte, daß er ſein
ſchändliches Werk enden würde und enden müſſe, aber er zauderte, und
dies Zaudern gab ihm Zeit, ſein Geſchick zu beklagen. Er verſuchte ſich
eine Ausrede vor dem Himmel zu ſchaffen, indem er betete, und vor dem
Richter in ſich ſelbſt, indem er aus ſeinem Daſein ein Fatum machte. Den
an Genuß und Wohlleben hängenden Geiſt beſchwichtigte er durch den
Sophismus, daß die Notwendigkeit ſtärker ſei als Liebe und Erbarmen, und
das klare Bild des Endes eskamotierte er hinweg mit einem billigen: es
wird ja ſo ſchlimm nicht werden!

Indeſſen wurde auch nach der haſtigen Abſendung des Jägers die
Unſicherheit ſeiner Lage immer größer, die Koſten des Aufenthalts
wuchſen beſtändig, die Kreditbriefe nutzten wenig, ſie waren einſtweilen
nur ein Aushängeſchild, die Bedrängnis zwang ihn zu Taten, und er faßte
den Entſchluß, nach Ansbach zu reiſen und mit dem Präſidenten Feuerbach
perſönlich zu unterhandeln.

An einem Samſtag zu Ende November gebot er, eilends den Reiſewagen
inſtand zu ſetzen, und ſchickte eine Nachricht ins Tucherſche Haus, daß
Caſpar ſogleich zu ihm kommen möge. Er aber begab ſich, nachdem er
Auftrag erteilt, Caſpar bis zu ſeiner Wiederkehr zurückzuhalten, auf
einem Weg, wo er dem Gerufenen nicht zu begegnen fürchten mußte, ſelbſt
dorthin, ließ ſich in Caſpars Zimmer führen, gab vor, auf ihn warten zu
wollen, und als er allein war, durchſtöberte er in gehetzter Eile alle
Schubläden, Bücher und Hefte des Jünglings, um einen vor Wochen von ihm
ſelbſt an Caſpar geſchriebenen Brief zu finden, in welchem ihm höchſt
unbedachte, auf die Zukunft Caſpars bezügliche Bemerkungen entſchlüpft
waren und den er um jeden Preis aus der Welt ſchaffen wollte, denn ſchon
hatte man ihn gewarnt, ſchon hatten die Finſteren hinter dem Vorhang
gedroht.

Sein Suchen war vergeblich.

Da öffnete ſich auf einmal die Tür, und Herr von Tucher ſtand auf der
Schwelle. In ſeinem ängſtlichen Eifer hatte der Lord die nahenden
Schritte überhört. Herr von Tucher ſah mächtig groß aus, da ſein
Scheitel den oberen Pfoſten der Türe berührte; in ſeiner Haltung lag ein
ſchmerzliches Erſtaunen, und nach einem langen Schweigen ſagte er mit
heiſerer Stimme: „Herr Graf! Das ſind doch nicht etwa die Geſchäfte
eines Spions?“

Stanhope zuckte zuſammen. „Einen Anwurf ſolcher Art erlauben Sie mir
wohl mit Schweigen zu übergehen,“ entgegnete er mit gelaſſenem Hochmut.

„Aber was ſoll das,“ fuhr Herr von Tucher fort, „wie ſoll ich den
Augenſchein deuten? Mir ahnt, Herr Graf, eine innere Stimme verrät es
mir, daß hier nicht alles auf geraden Wegen vor ſich geht.“

Der Lord geriet in Verwirrung; er preßte die eine Hand an die Stirn, und
mit flehendem Ton ſagte er: „Ich bedarf mehr des Mitleids und der
Nachſicht, als Sie denken, Baron.“ Er zog das Taſchentuch aus der
Bruſttaſche, drückte es vor die Augen und begann plötzlich zu weinen,
wirkliche, unverſtellte Tränen. Herr von Tucher war ſprachlos. Seine
erſte Regung war ein düſterer Argwohn und der Verdacht, daß alle trüben
und verſteckten Redereien über Caſpars Schickſal eines ernſtlichen
Grundes doch nicht entbehren mochten.

Stanhope, als ahne er, was in dem klugen Manne vorging, faßte ſich
ſchnell und ſagte: „Nehmen Sie ſich eines ſchwankenden Herzens an. Ich
tappe im Dunkeln. Ja, es will in Worte gebracht ſein, ich zweifle an
Caſpar! Ich vermag ihn nicht loszuſprechen von gewiſſen
Unaufrichtigkeiten und heuchleriſchen Künſten_...“

„Auch Sie alſo!“ konnte ſich Herr von Tucher nicht enthalten auszurufen.

„Und ich fahnde nach Beweiſen.“

„Dieſe Beweiſe ſuchen Sie in Schubladen und Schränken, Herr Graf?“

„Es handelt ſich um geheime Aufzeichnungen, die er mir vorenthielt.“

„Wie? Geheime Aufzeichnungen? Davon iſt mir nicht das mindeſte bekannt.“

„Sie ſind nichtsdeſtoweniger vorhanden.“

„Vielleicht meinen Sie am Ende das Tagebuch, das er vom Präſidenten
erhalten hat?“

Stanhope griff dieſen Gedanken, der ihn aus der ſchiefen Situation
halbwegs rettete, mit Vergnügen auf. „Ja, gerade dieſes, ohne Frage
dasſelbe,“ beteuerte er raſch, indem er ſich zugleich gewiſſer
verräteriſcher Andeutungen Caſpars darüber entſann.

„Ich weiß nicht, wo er es aufbewahrt,“ ſagte Herr von Tucher; „ich würde
auch Anſtand nehmen, es Ihnen in ſeiner Abweſenheit auszuliefern. Im
übrigen weiß ich zufällig, daß er vor einiger Zeit aus demſelben
Tagebuch das Bildnis des Präſidenten, das ſich auf der erſten Seite
befand, herausgeſchnitten und das Ihre, Herr Graf, an deſſen Stelle
geſetzt hat.“ Damit langte Herr von Tucher nach einer Mappe, die auf
dem Schreibpult lag, zog ein darin befindliches Blatt hervor und reichte
es Stanhope. Es war Feuerbachs Porträt.

Der Lord ſah eine Weile darauf nieder, und beim Anſchauen dieſer
jupiterhaften Züge beſchlich ihn eine niegekannte Furcht. „Das iſt alſo
der berühmte Mann,“ murmelte er; „ich bin im Begriff, ihn aufzuſuchen,
ich erwarte viel von ſeiner unbeſtechlichen Einſicht.“ Doch alles, was
er plante, der Weg dorthin, der Zwang, dem furchtbaren Blick dieſer
Augen ſtandhalten zu ſollen, verſetzte ihn in eine Befangenheit, deren
er nicht Herr werden konnte.

„Exzellenz Feuerbach wird zweifellos entzückt ſein, Ihre Bekanntſchaft
zu machen,“ ſagte Baron Tucher höflich, und da Stanhope ſich anſchickte
zu gehen, bat er ihn, dem Präſidenten ſeine verehrungsvollen Grüße zu
übermitteln.

Zwei Stunden ſpäter ſauſte der Wagen des Lords auf der Reichsſtraße
dahin. Es war ein arger Sturm, in Wellen und Spiralen krümmte ſich der
Staub empor, der Lord kauerte, in Tücher eingehüllt, in der Ecke des
Gefährts und wandte keinen Blick von der herbſtlich-trübſeligen
Landſchaft. Doch ſein krankhaft leuchtendes Auge ſah weder Felder noch
Wälder, ſondern ſchien die Ebene nach verborgenen Gefahren zu
durchſpähen. Das Auge eines Beſeſſenen oder eines Flüchtlings. Als kurz
vor dem Städtchen Heilsbronn das Gedudel eines Leiermanns hörbar wurde,
drückte er die Hände gegen die Ohren, wandte ſich ab und ſtöhnte ſeine
zur Einſamkeit verdammte Qual in das ſeidene Ruhekiſſen des Wagens.
Danach ſaß er wieder aufrecht, hart und kalt wie Stahl, ein Hexenlächeln
um die dünnen Lippen.


 13. Geſpräch zwiſchen einem, der maskiert bleibt, und einem, der ſich enthüllt