Clemens Brentano: Geschichte vom braven Kasperl und dem schönen Annerl.

 2. Ehre

Gott gebe ihr Trost und Ruhe die vier Stündlein,
die sie noch hat, sagte die Alte und ward still, indem
sie die Hände faltete. Ich konnte nicht sprechen, so
erschütterten mich ihre Worte und ihr ganzes Wesen.
Da sie aber ganz stille blieb und der Thaler des Offiziers
noch in ihrer Schürze lag, sagte ich zu ihr: Mutter,
steckt den Thaler zu Euch, Ihr könntet ihn verlieren.

Den wollen wir nicht weglegen, den wollen wir
meiner Befreundeten schenken in ihrer letzten Noth!
erwiederte sie; den ersten Thaler nehm' ich morgen wieder
mit nach Haus, der gehört meinem Enkel, der soll ihn
genießen. Ja seht, es ist immer ein herrlicher Junge
gewesen, und hielt etwas auf seinen Leib und auf seine
Seele — ach Gott, auf seine Seele! — ich habe gebetet
den ganzen Weg, es ist nicht möglich, der liebe Herr
läßt ihn gewiß nicht verderben. Unter allen Burschen
war er immer der reinlichste und fleißigste in der Schule,
aber auf die Ehre war er vor Allem ganz erstaunlich.
Sein Lieutenant hat auch immer gesprochen: wenn
meine Schwadron Ehre im Leibe hat, so sitzt sie bei dem
Finkel im Quartier. Er war unter den Uhlanen. Als
er zum erstenmal aus Frankreich zurück kam, erzählte er
allerlei schöne Geschichten, aber immer war von der
Ehre dabei die Rede. Sein Vater und sein Stiefbruder
waren bei dem Landsturm und kamen oft mit ihm wegen
der Ehre in Streit, denn was er zuviel hatte, hatten sie
nicht genug. Gott verzeih' mir meine schwere Sünde,
ich will nicht schlecht von ihnen reden, Jeder hat sein
Bündel zu tragen: aber meine selige Tochter: seine
Mutter hat sich zu Tode gearbeitet bei dem Faulpelz,
sie konnte nicht erschwingen, seine Schulden zu tilgen.
Der Uhlan erzählte von den Franzosen, und als der
Vater und Stiefbruder sie ganz schlecht machen wollten,
sagte der Uhlan: Vater, das versteht Ihr nicht, sie haben
doch viel Ehre im Leibe; da ward der Stiefbruder
tückisch und sagte: wie kannst Du Deinem Vater so viel
von der Ehre vorschwatzen? war er doch Unteroffizier im
R_._._._schen Regiment, und muß es besser als Du
verstehn, der nur Gemeiner ist. Ja, sagte da der alte
Finkel, der nun auch rebellisch ward, das war ich und
habe manchem vorlauten Burschen fünf und zwanzig
aufgezählt; hätte ich nur Franzosen in der Compagnie
gehabt, die sollten sie noch besser gefühlt haben, mit
ihrer Ehre. Die Rede that dem Uhlanen gar weh und
er sagte: ich will ein Stückchen von einem französischen
Unteroffizier erzählen, das gefällt mir besser. Unterm
vorigen König sollten auf einmal die Prügel bei der
französischen Armee eingeführt werden. Der Befehl des
Kriegsministers wurde zu Straßburg bei einer großen
Parade bekannt gemacht, und die Truppen hörten in
Reih und Glied die Bekanntmachung mit stillem Grimm
an. Da aber noch am Schluß der Parade ein Gemeiner
einen Exzeß machte, wurde sein Unteroffizier vorkommandirt,
ihm zwölf Hiebe zu geben. Es wurde ihm mit
Strenge befohlen, und er mußte es thun. Als er aber
fertig war, nahm er das Gewehr des Mannes, den er
geschlagen hatte, stellte es vor sich an die Erde, und
drückte mit dem Fuße los, daß ihm die Kugel durch den
Kopf fuhr und er todt niedersank. Das wurde an den
König berichtet, und der Befehl, Prügel zu geben, ward
gleich zurück genommen; seht, Vater, das war ein Kerl,
der Ehre im Leib hatte! Ein Narr war es, sprach der
Bruder, — freß Deine Ehre, wenn Du Hunger hast!
brummte der Vater. Da nahm mein Enkel seinen
Säbel und ging aus dem Hause und kam zu mir in
mein Häuschen, und erzählte mir alles und weinte die
bittern Thränen. Ich konnte ihm nicht helfen; die
Geschichte, die er mir auch erzählte, konnte ich zwar nicht
ganz verwerfen, aber ich sagte ihm doch immer zuletzt:
Gieb Gott allein die Ehre! Ich gab ihm noch den
Segen, denn sein Urlaub war am andern Tage aus,
und er wollte noch eine Meile umreiten nach dem Orte,
wo ein Pathgen von mir auf dem Edelhof diente, auf
die er gar viel hielt, er wollte einmal mit ihr hausen;
— sie werden auch wohl bald zusammen kommen, wenn
Gott mein Gebet erhört. Er hat seinen Abschied schon
genommen, mein Pathgen wird ihn heut erhalten, und
die Aussteuer hab' ich auch schon beisammen, es soll auf
der Hochzeit weiter Niemand sehn, als ich. Da ward
die Alte wieder still und schien zu beten. Ich war in
allerlei Gedanken über die Ehre, und ob ein Christ den
Tod des Unteroffiziers schön finden dürfe? Ich wollte:
es sagte mir einmal Einer etwas Hinreichendes darüber.

Als der Wächter Ein Uhr anrief, sagte die Alte:
nun habe ich noch zwei Stunden; ei, ist Er noch da,
warum geht Er nicht schlafen? Er wird morgen nicht
arbeiten können, und mit Seinem Meister Händel kriegen;
von welchem Handwerk ist Er denn, mein guter Mensch?

Da wußte ich nicht recht, wie ich es ihr deutlich
machen sollte, daß ich ein Schriftsteller sey. Ich bin
ein Gestudirter durfte ich nicht sagen, ohne zu lügen.
Es ist wunderbar, daß ein Deutscher immer sich ein
wenig schämt, zu sagen: er sey ein Schriftsteller; zu
Leuten aus den untern Ständen sagt man es am ungernsten,
weil diesen gar leicht die Schriftgelehrten und
Pharisäer aus der Bibel dabei einfallen. Der Name
Schriftsteller ist nicht so eingebürgert bei uns, wie das
[homme de lettres] bei den Franzosen, welche überhaupt
als Schriftsteller zünftig sind, und in ihren Arbeiten
mehr hergebrachtes Gesetz haben, ja bei denen man auch
fragt: [ou avez vous fait votre Philosophie], wo haben
sie ihre Philosophie gemacht? wie denn ein Franzose
selbst viel mehr von einem gemachten Manne hat. Doch
diese nicht deutsche Sitte ist es nicht allein, welche das
Wort Schriftsteller so schwer auf der Zunge macht, wenn
man am Thore um seinen Charakter gefragt wird,
sondern eine gewisse innere Scham hält uns zurück, ein
Gefühl, welches Jeden befällt, der mit freien und geistigen
Gütern, mit unmittelbaren Geschenken des Himmels
Handel treibt. Gelehrte brauchen sich weniger zu schämen
als Dichter, denn sie haben gewöhnlich Lehrgeld gegeben,
sind meist in Aemtern des Staats, spalten an groben
Klötzen, oder arbeiten in Schachten, wo viel wilde
Wasser auszupumpen sind. Aber ein sogenannter Dichter
ist am übelsten daran, weil er meistens aus dem Schulgarten
nach dem Parnaß entlaufen, und es ist auch
wirklich ein verdächtiges Ding um einen Dichter von
Profession, der es nicht nur nebenher ist. Man kann
sehr leicht zu ihm sagen: mein Herr, ein jeder Mensch
hat, wie Hirn, Herz, Magen, Milz, Leber und dergleichen,
auch eine Poesie im Leibe, wer aber eines dieser Glieder
überfüttert, verfüttert, oder mästet, und es über alle
andre hinüber treibt, ja es gar zum Erwerbzweig macht,
der muß sich schämen vor seinem ganzen übrigen Menschen.
Einer, der von der Poesie lebt, hat das Gleichgewicht
verloren, und eine übergroße Gänseleber, sie mag
noch so gut schmecken, setzt doch immer eine kranke Gans
voraus. Alle Menschen, welche ihr Brod nicht im
Schweiß ihres Angesichts verdienen, müssen sich einigermaßen
schämen, und das fühlt Einer, der noch nicht
ganz in der Tinte war, wenn er sagen soll, er sey ein
Schriftsteller. So dachte ich Allerlei, und besann mich,
was ich der Alten sagen sollte, welche, über mein Zögern
verwundert, mich anschaute und sprach:

Welch' ein Handwerk Er treibt? frage ich, warum
will Er mir's nicht sagen, treibt Er kein ehrlich Handwerk,
so greif Er's noch an, es hat einen goldnen
Boden. Er ist doch nicht etwa gar ein Henker oder
Spion, der mich ausholen will; meinet halben sey Er wer
Er will, sag' Er's, wer Er ist! Wenn Er bei Tage so
hier säße, würde ich glauben, Er sey ein Lehnerich, so
ein Tagedieb, der sich an die Häuser lehnt, damit er
nicht umfällt vor Faulheit.

Da fiel mir ein Wort ein, das mir vielleicht eine
Brücke zu ihrem Verständniß schlagen könnte: Liebe
Mutter, sagte ich, ich bin ein Schreiber. Nun, sagte
sie, das hätte Er gleich sagen sollen; Er ist also ein
Mann von der Feder, dazu gehören feine Köpfe und
schnelle Finger, und ein gutes Herz, sonst wird Einem
drauf geklopft. Ein Schreiber ist Er? kann Er mir
dann wohl eine Bittschrift aufsetzen an den Herzog, die
aber gewiß erhört wird, und nicht bei den vielen andern
liegen bleibt?

Eine Bittschrift, liebe Mutter, sprach ich, kann ich
Ihr wohl aufsetzen, und ich will mir alle Mühe geben,
daß sie recht eindringlich abgefaßt seyn soll.

Nun, das ist brav von Ihm, erwiederte sie; Gott
lohn' es Ihm, und lasse Ihn älter werden, als mich,
und gebe Ihm auch in Seinem Alter einen so geruhigen
Muth und eine so schöne Nacht mit Rosen und Thalern,
wie mir, und auch einen Freund, der Ihm eine Bittschrift
macht, wenn es Ihm Noth thut. Aber jetzt gehe
Er nach Haus, lieber Freund, und kaufe Er sich einen
Bogen Papier und schreibe Er die Bittschrift; ich will
hier auf Ihn warten, noch eine Stunde, dann gehe ich
zu meiner Pathe, Er kann mitgehen, sie wird sich auch
freuen an der Bittschrift. Sie hat gewiß ein gut Herz,
aber Gottes Gerichte sind wunderbar.

Nach diesen Worten ward die Alte wieder still,
senkte den Kopf und schien zu beten. Der Thaler lag
noch auf ihrem Schooß. Sie weinte. Liebe Mutter,
was fehlt Euch, was thut Euch so weh, Ihr weinet?
sprach ich.

Nun warum soll ich denn nicht weinen, ich weine
auf den Thaler, ich weine auf die Bittschrift, auf Alles
weine ich. Aber es hilft nichts, es ist doch Alles viel,
viel besser auf Erden, als wir Menschen es verdienen,
und gallenbittre Thränen sind noch viel zu süße. Sehe
Er nur einmal das goldne Kameel da drüben, an der
Apotheke, wie doch Gott Alles so herrlich und wunderbar
geschaffen hat, aber der Mensch erkennt es nicht, und
ein solch' Kameel geht eher durch ein Nadelöhr, als ein
Reicher in das Himmelreich. — Aber was sitzt Er denn
immer da, gehe Er, den Bogen Papier zu kaufen, und
bringe Er mir die Bittschrift.



 3. Vom braven Kasperl