Bertha von Suttner: Die Waffen nieder! // Eine Lebensgeſchichte

 40. Drittes Buch.  1864. // 14. Abſchnitt

Näher gebracht — immer näher! Ich habe es erfahren, daß die
Annäherungsfähigkeit liebender Herzen zu jenen Dingen gehört, die
keine Grenzen haben — wie zum Beiſpiel die Teilbarkeit. Man ſollte
glauben, ein Partikelchen ſei ſchon ſo klein, daß es nicht kleiner
gedacht werden könne, und doch: es läßt ſich noch in zwei Hälften
ſpalten; und man ſollte glauben, zwei Herzen ſeien ſchon ſo ineinander
verſchmolzen, daß ein innigeres Einswerden nicht mehr möglich wäre,
und doch: eine äußere Einwirkung und noch feſter und näher — immer
näher — umſchlingen und durchdringen ſich die Herzensatome.

So hatte Loris ziemlich geſchmackloſer Aprilſcherz auf uns gewirkt, und
ſo wirkte noch ein äußeres Ereignis, welches kurz darauf eintrat. Ein
heftiges Nervenfieber nämlich, das mich ſechs Wochen auf das Krankenlager
warf. Ein an ſich zwar trübes Ereignis — und doch wie fruchtbar
an glücklichen Erinnerungen für mich und wie einflußreich auf den
oben geſchilderten Vorgang: das „Noch-näher-bringen“ von zwei ſo
allernaheſten Herzen. War es die Furcht, mich zu verlieren, die mich dem
Gatten noch teurer machte, oder war mir ſeine Liebe nur noch offenbarer
geworden durch ſein Krankenwärter-Benehmen — kurz, während dieſes
Nervenfiebers und nach demſelben fühlte ich mich noch viel mehr und
noch viel ſicherer geliebt als zuvor.

Vor dem Sterben hatte ich mich auch wohl gefürchtet. Einmal, weil es
mir ſchrecklich leid gethan hätte, ein Leben zu verlieren, das mir ſo
reich an Schönheit und Glück ſchien, und meine Lieben — Friedrich,
mit dem ich ſo gern alt geworden wäre, Rudolf, den ich ſo gern zum Manne
auferzogen hätte, zu verlaſſen; zweitens auch — nicht in Selbſtſucht,
ſondern im Hinblick auf Friedrich — war mir der Gedanke an den
Tod entſetzlich, denn ich wußte, ſo gewiß als man nur wiſſen kann,
daß der Schmerz, mich zu begraben, den Beraubten ſchier unerträglich
wäre … Nein, nein: glückliche Menſchen und von teuern Weſen geliebte
Menſchen {können} nicht Todesverachtung empfinden. Zu dieſer gehört vor
allem Lebensverachtung. Ich konnte auf meinem Lager, wo die Krankheit
mit ihrer tödlichen Gewalt mich umſchwirrte, wie der Krieger auf dem
Schlachtfeld von Kugeln umſchwirrt wird, mich ſo recht in die Empfindung
ſolcher Soldaten hineindenken, welche das Leben lieben, und welche wiſſen,
daß ihr Tod geliebte Weſen in Verzweiflung ſtürzen würde.

„Nur das eine hat der Soldat vor dem Fieberkranken voraus: das
Bewußtſein erfüllter Pflicht,“ antwortete mir Friedrich, als ich ihm
dieſe Gedanken mitteilte. „Doch darin gebe ich Dir recht: gleichgültig
ſterben, {freudig} ſterben, — was uns allenthalben zugemutet wird —
das kann kein glücklicher Menſch. Das konnten nur die aller Lebensnot
Preisgegebenen in alter Zeit, die an der Friedensexiſtenz gar nichts zu
verlieren hatten, oder ſolche, die ſich und ihre Brüder nur durch den
Tod von Schmach und unerträglichem Joch befreien können.“

Als die Gefahr überſtanden war, wie genoß ich da meine Geneſung,
meine Wiedergeburt! Das war ein Feſt — für uns beide. Ähnlich dem
Glücke bei der Wiedervereinigung nach dem Schleswig-Holſteiner Kriege,
aber doch anders. Dort kam die Freude mit einem Schlag und hier nach und
nach — und zudem, wir waren uns ja ſeither wieder näher, immer näher.

Mein Vater hatte mich während meiner Krankheit täglich beſucht und
viel Beſorgnis gezeigt; dennoch, ich wußte, daß er ſich meinen Tod
nicht übertrieben zu Herzen genommen hätte. Seine beiden jüngeren
Töchter hatte er viel lieber als mich, und der Liebſte von Allen war
ihm Otto. Ich war ihm durch meine zwei Heiraten, namentlich durch die
zweite, und vielleicht auch durch meine ganz verſchiedene Denkungsart,
einigermaßen entfremdet. Als ich vollſtändig hergeſtellt war — es
war Mitte Juni —, überſiedelte er nach Grumitz und forderte mich
lebhaft auf, ſamt meinem kleinen Rudolf mitzukommen. Ich aber zog
es vor, da Friedrich dienſteshalber die Stadt nicht verlaſſen durfte,
meinen Landaufenthalt ganz in der Nähe von Wien zu nehmen, wo mein Mann
mich täglich beſuchen konnte, und ſo mietete ich eine Sommerwohnung
in Hietzing.

Meine Schweſtern, immer unter Tante Mariens Schutz — reiſten nach
Marienbad. In ihrem letzten Brief aus Prag ſchrieb mir Lilli unter
Anderem:

    „Ich muß Dir geſtehen, daß Vetter Konrad anfängt, mir — gar
    nicht zuwider zu werden. Während ſo manchen Cotillons war ich in der
    Laune, wenn er nur die betreffende Frage geſtellt hätte, „ja“ zu
    ſagen. Er unterließ es aber, den entſcheidenden Schritt im {rechten}
    Moment zu thun. Als es hieß, daß wir abreiſen ſollten, hat er zwar
    wieder einen neuen Antrag gemacht, aber da hatte ich einen neuen
    Anfall von Korbgeben. Das habe ich mir dem armen Konrad gegenüber
    ſchon ſo angewöhnt, daß, wenn er das bekannte: „Willſt Du nicht
    doch meine Frau werden, Lilli?“ vorbringt, meine Zunge ganz von
    ſelber antwortet: „Fällt mir gar nicht ein.“ Diesmal aber
    habe ich hinzugefügt: „Frage in ſechs Monaten nochmals an.“
    Ich werde nämlich den Sommer über mein Herz prüfen. Sehne ich
    mich nach dem Abweſenden, verläßt mich der Gedanke an ihn — der
    mich jetzt ſo ziemlich unabläſſig im Wachen und Träumen verfolgt
    — auch in Marienbad nicht; gelingt es dort und auch in folgender
    Jagdſaiſon keinem Anderen, Eindruck auf mich zu machen — dann hat
    des eigenſinnigen Vetters Ausdauer geſiegt.“

Um dieſelbe Zeit ſchrieb mir Tante Marie; (Es iſt zufällig der einzige
Brief von ihr, den ich aufbewahrt habe.)

    „Mein liebes Kind! Das war eine ermüdende Winter-Campagne:
    Ich werde nicht wenig froh ſein, wenn Roſa und Lilli Partien
    gefunden haben werden. {Gefunden} hätten ſie deren zwar genug,
    denn wie Du weißt, haben ſie hier im Laufe des Faſchings jede ein
    Vierteldutzend Körbe ausgeteilt — den perennierenden Konrad gar
    nicht mitgerechnet. Jetzt wird die Plackerei in Marienbad wieder
    anheben. Ich wäre für mein Leben gern nach Grumitz gegangen,
    oder zu Dir — und muß ſtatt deſſen die mühſame und undankbare
    Chaperon-Rolle bei den vergnügungsſüchtigen Mädchen weiterſpielen.

    Ich freue mich ſehr, zu hören, daß Du wieder ganz geſund
    biſt. Jetzt, da die Gefahr vorüber, kann ich Dir ſagen, daß
    wir ſehr beſorgt waren — Dein Mann ſchrieb uns eine Zeit lang ſo
    verzweifelte Briefe: jeden Augenblick fürchtete er, Dich ſterben zu
    ſehen. Nun das war Dir, Gott ſei Dank, nicht beſtimmt. Die Novene,
    welche ich für Deine Geneſung bei den Urſulinerinnen abgehalten,
    hat vielleicht auch zu Deiner Rettung beigetragen. Der liebe Gott
    wird Dich für Deinen Rudi erhalten. Grüße mir den lieben Kleinen,
    und er ſoll nur immer recht brav lernen. Ich ſchicke ihm gleichzeitig
    ein paar Bücher: „Das fromme Kind und ſein Schutzengel“ — eine
    wunderſchöne Geſchichte — und „Vaterländiſche Helden“ — eine
    Sammlung von Kriegsbildern für Knaben. Man kann den Kleinen nicht
    früh genug Sinn für derlei beibringen. Dein Bruder Otto z._B. war
    noch nicht fünf Jahre alt, als ich ihm ſchon vom großen Alexander,
    von Cäſar und anderen berühmten Eroberern erzählte — und wie iſt
    er jetzt für alles Heroiſche begeiſtert — es iſt ein Vergnügen!

    Ich habe vernommen, daß Du den Sommer in der Nähe von Wien
    bleiben willſt, ſtatt nach Grumitz zu gehen. Daran thuſt Du ſehr
    unrecht. Die Luft in Grumitz würde Dir viel beſſer bekommen, als die
    des ſtaubigen Hietzing — und der arme Papa wird ſich langweilen,
    ſo allein. Vermutlich willſt Du Deines Mannes wegen nicht fort; aber
    mir will ſcheinen, daß die Tochterpflichten doch auch nicht ganz
    vernachläſſigt werden ſollten. Tilling könnte ja doch bisweilen
    auch einen Tag nach Grumitz kommen. Gar ſo viel beieinander ſein iſt
    für Eheleute nicht einmal gut — glaube meiner Lebenserfahrung. Ich
    habe bemerkt, daß die beſten Ehen diejenigen ſind, wo die Gatten
    ſich nicht immer gegenſeitig auf dem Halſe ſitzen, ſondern einander
    eine gewiſſe Freiheit laſſen. Jetzt leb’ wohl, ſchone Dich,
    damit Du keinen Rückfall bekommſt, und überlege Dir das noch mit
    Hietzing. Der Himmel ſchütze Dich und Deinen Rudi! — Dies das
    aufrichtige Gebet Deiner Dich liebenden

							 Tante Marie.

    [P. S.] Dein Mann hat ja Verwandte in Preußen (zum Glück iſt er
    nicht ſo arrogant wie ſeine Landsleute), frage ihn doch, was man
    dort im allgemeinen ſpricht über die politiſche Lage. Dieſelbe iſt
    doch ſehr bedenklich.“


 41. Drittes Buch.  1864. // 15. Abſchnitt