Bertha von Suttner: Die Waffen nieder! // Eine Lebensgeſchichte

 12. Zweites Buch.  Friedenszeit. // 2. Abſchnitt

Martha Gräfin Dotzky, eine reiche, junge Witwe. Unter dieſem
vielverſprechenden Namen ſtand ich auf dem Perſonenverzeichnis der
„große-Welt“-Komödie. Und ich muß ſagen, die Rolle ſagte mir
zu. Es iſt kein geringes Vergnügen, von allen Seiten Huldigungen
zu empfangen, von der ganzen Geſellſchaft gefeiert, verwöhnt, mit
Auszeichnungen überſchüttet zu werden. Es iſt kein geringer Genuß,
nach beinahe vierjähriger Weltabgeſchiedenheit plötzlich in einen
Strudel von allerlei Vergnügungen zu gelangen; intereſſante, bedeutende
Menſchen kennen zu lernen, an faſt jedem Tage ein glänzendes Feſt
mitzumachen — und dabei ſich ſelber als den Mittelpunkt allgemeiner
Aufmerkſamkeit zu fühlen.

Wir drei Schweſtern hatten den Spitznamen „die Göttinnen vom Berge
Ida“ bekommen und die Erisäpfel laſſen ſich nicht zählen, welche die
verſchiedenen jungen Pariſſe unter uns verteilten; ich natürlich — in
meiner oben erwähnten Theaterzettelwürde „reiche, junge Witwe“ war
gewöhnlich die Bevorzugte. Es galt übrigens in meiner Familie — und
auch ein klein wenig in meinem eigenen Bewußtſein — als ausgemachte
Sache, daß ich mich wieder vermählen würde. Tante Marie pflegte in
ihren Homilien nicht mehr auf den Verklärten anzuſpielen, der „dort
oben meiner harrte“, denn wenn ich in den kurzen Erdenjahren, die
mich vom Grabe trennten, mir einen zweiten Gatten angeeignet — eine
von Tante Marie ſelber gewünſchte Eventualität — ſo war dadurch
die Gemütlichkeit des himmliſchen Wiederſehens mit dem erſten ſtark
beeinträchtigt.

Alle um mich herum ſchienen Arnos Exiſtenz vergeſſen zu haben — nur
ich nicht. Obwohl die Zeit meinen Schmerz um ihn geheilt hatte — ſein
Bild hatte ſie nicht verlöſcht. Man kann aufhören um ſeine Toten zu
trauern — die Trauer hängt auch nicht vom Willen ab — aber vergeſſen
ſoll man ſie nicht. Ich betrachtete dieſes von meiner Umgebung geübte
Todſchweigen eines Verſtorbenen als eine zweite nachträgliche Tödtung
und vermied es, den Armen auch noch {totzudenken}. Ich hatte es mir zur
Aufgabe gemacht, täglich zum kleinen Rudolf von ſeinem Vater zu
ſprechen, und in ſeinem Abendgebet mußte das Kind ſtets ſagen: „Gott,
laß mich gut und brav ſein, meinem geliebten Vater Arno zu Liebe!“

Meine Schweſtern und ich „amüſierten“ uns köſtlich — ich
gewiß nicht minder als ſie. Es war ja ſozuſagen auch {mein} Debut in
der Welt. Das erſte Mal war ich als Braut und Neuvermählte eingeführt
worden; da hatten ſich ſelbſtverſtändlich alle Kurmacher von mir fern
gehalten, und was iſt des „Welt“-Lebens höchſter Reiz, wenn nicht
die Kurmacher? Aber ſonderbar! ſo ſehr es mir behagte, von einer Schar
von Anbetern umgeben zu ſein, keiner von ihnen machte einen tieferen
Eindruck auf mich. Es lag eine Schranke zwiſchen ihnen und mir, die
ſchier unüberſteiglich war. Und dieſe Schranke hatte ſich durch die
drei Jahre meines einſamen Studierens und Denkens aufgerichtet. Alle
dieſe glänzenden jungen Herren, deren Lebensintereſſen in Sport, Spiel,
Ballet, Hofklatſch und, wenn es hoch ging, in Berufsehrgeiz (die meiſten
waren Militärs) gipfelten, die hatten von den Dingen, die ich in meinen
Büchern von ferne erſchaut und an denen mein Geiſt ſich gelabt, auch
nicht die entfernteſte Idee. Jene Sprache, von der ich freilich auch
nur Anfangsgründe kennen gelernt, von der ich aber wußte, daß in
ihr durch die Männer der Wiſſenſchaft die höchſten Fragen beraten und
einſt gelöſt werden; jene Sprache war ihnen nicht nur „ſpaniſch“,
ſondern — patagoniſch.

Unter dieſer Kategorie junger Leute würde ich mir keinen Gatten
wählen — das ſtand feſt. Überhaupt hatte ich keine Eile, meine
Freiheit, die mir ſo wohl gefiel, wieder aufzugeben. Ich wußte meine
ſeinwollenden Freier ſo in Entfernung zu halten, daß keiner einen Antrag
wagte und daß auch niemand in der Geſellſchaft das kompromittierende
Wort von mir ſagen konnte: „Sie läßt ſich den Hof machen.“ Mein Sohn
Rudolf ſollte einſt auf ſeine Mutter ſtolz ſein dürfen — keinen Hauch
des Verdachtes auf dem blanken Spiegel ihres guten Rufes vorfinden. Wenn
jedoch der Fall einträte, daß mein Herz von neuem in Liebe erglühte
— es konnte nur für einen Würdigen ſein — dann war ich ja geneigt,
das Anrecht, welches meine Jugend noch auf irdiſches Glück beſaß,
geltend zu machen und eine zweite Ehe einzugehen.

Unterdeſſen — von Liebe und Glück abgeſehen — war ich recht guter
Dinge. Der Tanz, das Theater, der Putz: an alledem fand ich ein lebhaftes
Vergnügen. Dabei vernachläſſigte ich weder meinen kleinen Rudolf noch
meine eigene Ausbildung. Nicht, daß ich mich in gründliche Fachſtudien
vertiefte; aber über die Bewegung der Geiſter erhielt ich mich ſtets
auf dem Laufenden, indem ich mir die hervorragendſten neuen Erſcheinungen
der Weltlitteratur anſchaffte und regelmäßig ſämtliche Artikel, auch
die wiſſenſchaftlichen, der „[Revue des deux Mondes]“ und ähnlicher
Zeitſchriften aufmerkſam las. Dieſe Beſchäftigung hatte freilich zur
Folge, daß die vorerwähnte Schranke, welche mein Seelenleben von der
mich umgebenden Junge-Herrenwelt abſchloß, immer höher wurde — aber
das war ſchon recht ſo. Gern hätte ich in meinen Salon einige
Perſönlichkeiten aus der Litteraten- und Gelehrtenwelt zugezogen,
allein dies war in der Mitte, in der ich mich bewegte, nicht recht
thunlich. Bürgerliche Elemente werden der öſterreichiſchen ſogenannten
„Societät“ nicht beigemiſcht. Namentlich damals; ſeither hat
ſich dieſer ausſchließliche Geiſt etwas geändert und es iſt Mode
geworden, einzelnen Vertretern der Kunſt und Wiſſenſchaft ſeine Salons
zu öffnen. Zu der Zeit, von der ich ſpreche, war dies jedoch nicht der
Fall; was nicht hoffähig war — das heißt was nicht ſechzehn Ahnen
aufzuweiſen hatte — war von vornherein ausgeſchloſſen. Unſere gewohnte
Geſellſchaft wäre ganz unangenehm überraſcht geweſen, bei mir unadelige
Leute anzutreffen, und hätte nicht den rechten Ton gefunden, mit ſolchen
zu verkehren. Und dieſe ſelber hätten meinen mit „Komteſſeln“ und
Sportsmen, mit alten Generälen und allen Stiftsdamen gefüllten Salon
ſchon gar unerträglich langweilig gefunden. Welchen Anteil konnten
Männer von Geiſt und Wiſſen, Schriftſteller und Künſtler, an den ewig
gleichen Erörterungen nehmen: bei wem geſtern getanzt worden und bei
wem morgen getanzt wird — ob bei Schwarzenberg bei Pallavicini oder
bei Hof — welche Paſſionen Baronin Pacher einflößt, welche Partie
Komteß Palffy ausgeſchlagen, wieviel Herrſchaften Fürſt Croy beſitzt,
was die junge Almaſy für eine „Geborene“ ſei, ob eine Feſtetics
oder eine Wenkheim, und ob {die} Wenkheim, deren Mutter eine Khevenhüller
geweſen u._ſ._w. u._ſ._w. Das war nämlich ſo der Stoff der meiſten
um mich herum geführten Unterhaltungen. Auch die geiſtvollen und
unterrichteten Leute, von welchen doch gar manche in unſeren Kreiſen ſich
fanden — Staatsmänner und dergleichen — glaubten ſich verpflichtet,
wenn ſie mit uns — tanzender Jugend — verkehrten, denſelben frivolen
und inhaltsloſen Ton anzuſchlagen. Wie gerne hätte ich oft nach einem
Diner mich in die Ecke begeben, wo ein paar unſerer vielgereiſten
Diplomaten, beredten Reichsräten, oder ſonſtige bedeutende Männer
über bedeutende Fragen ihre Meinung austauſchten — aber das war
nicht thunlich; ich mußte ſchon bei den anderen jungen Frauen bleiben
und die Toiletten beſprechen, die wir für den nächſten großen Ball
vorbereiteten. Und hätte ich mich auch in jene Gruppe eingedrängt,
ſogleich würden die eben geführten Geſpräche über Nationalökonomie,
über Byrons Poeſie, über Theorien von Strauß und Renan verſtummt ſein
und es würde geheißen haben: „Ach, Gräfin Dotzky! … geſtern auf
dem Damen-Pique-nique haben Sie bezaubernd ausgeſehen … und Sie gehen
doch morgen zum Empfang bei der ruſſiſchen Botſchaft?“


 13. Zweites Buch.  Friedenszeit. // 3. Abſchnitt