Jakob Waſſermann: Caſpar Hauſer // oder // Die Trägheit des Herzens

 7. Daumer ſtellt die Metaphyſik auf die Probe

Der Präſident blieb länger als eine Woche in der Stadt. Während dieſer
Zeit kam er entweder ins Daumerſche Haus, um Caſpar zu ſprechen, oder er
ließ den Jüngling zu ſich in den Gaſthof rufen. Feuerbach liebte nicht
Zeugen ſeines Zuſammenſeins mit Caſpar. Seit er an einem der erſten
Tage mit ihm durch die Straßen gegangen war (wo der früh gealterte, doch
mächtig anzuſchauende Mann neben dem zarten, ein wenig gebückt gehenden
jungen Menſchen allenthalben Aufſehen erregt hatte) und an einer Ecke,
an der die beiden vorüber mußten, ein Kerl wie aus der Erde gewachſen
plötzlich neben ihnen hergeſchlichen war, verzichtete der Präſident
darauf, ſich mit ſeinem Schützling öffentlich zu zeigen.

Seine Geſpräche mit Caſpar, ſo geſchickt ſie auch eine
Beziehungsloſigkeit bisweilen vortäuſchen mochten, verfolgten natürlich
einen ganz beſtimmten Zweck. Caſpar, der davon wenig merkte, teilte ſich
ſeinem hohen Gönner ohne Befangenheit mit, und durch ſein unſchuldiges
Geplauder wurde Feuerbachs Herz oft ſonderbar bewegt, ſo daß er, dem
Wort und Sprache in Fülle gegeben waren, ſich nicht ſelten zum Schweigen
verurteilt fand. Ja, er verlor an Sicherheit; „Caſpars Blick gleicht dem
Glanz eines morgendlich reinen Himmels, bevor die Sonne aufgeht,“
ſchrieb er an eine altvertraute Freundin, „und manchmal iſt mir unter
dieſem Blick zumute, als hielte der raſend dahinſtürmende
Schickſalswagen zum erſten Male ſtill; die ganze Vergangenheit ſteht
auf, erlittene Willkür und der Trug des Rechts, die Kränkungen des
Neides und manche Tat, deren Früchte faul und ekel am Wege liegen. Dazu
kommt, daß ich in betreff ſeiner unbekannten Herkunft auf einer Spur
bin, die mich, ich fürchte ſehr, an den Rand eines verderblichen
Abgrunds führt, wo es gilt, ſich den Göttern zu vertrauen, denn Menſchen
werden dort keinem Geſetz mehr untertan ſein.“

Am letzten Tag der Anweſenheit Feuerbachs ſchickte ſich Caſpar eine
Stunde vor Abend zum Ausgehen an, da der Präſident ihn zu ſich beſtellt
hatte. Er trat ins Wohnzimmer, um zu ſagen, daß er gehe, und fand Anna
Daumer allein. Sie ſaß am Fenſter und las gerade das Büchlein des
Polizeirats Merker. Kaum daß Caſpar die Tür geöffnet, verſteckte ſie das
Heft raſch und erſchreckt unter der Schürze. „Was leſen Sie denn da und
warum verbergen Sie es denn?“ fragte Caſpar lächelnd.

Anna errötete und ſtotterte etwas. Darauf ſchaute ſie mit feuchten Augen
empor und ſagte: „Ach, Caſpar, die Menſchen ſind doch gar zu ſchlecht.“

Er entgegnete nichts, ſondern lächelte noch immer. Das erſchien Anna
auffallend, aber Caſpar dachte ſich weiter gar nichts dabei. Es war eine
ſeiner Seltſamkeiten, daß er ſich nie entſchließen konnte, eine
Frauensperſon ganz ernſt zu nehmen; Frauenzimmer können nichts als
daſitzen und ein wenig nähen oder ſtricken, pflegte er zu ſagen; ſie
eſſen und trinken unaufhörlich und alles durcheinander und deswegen ſind
ſie immer krank; auf andre Weiber ſchmähen ſie und wenn ſie dann mit
ihnen beiſammen ſind, tun ſie ſchön und lieb. Als er einmal in ſolcher
Weiſe redete, beklagte ſich Frau Daumer, doch er antwortete ihr: „Sie
ſind kein Frauenzimmer, Sie ſind eine Mutter.“ Auch ereignete es ſich
einſt, daß er bei einem Paradezug von Seiltänzern einem zu Pferd
ſitzenden Mädchen, deſſen bunter Putz und Reitkunſt ſeine Aufmerkſamkeit
erweckt hatte, ein paar Straßen weit folgte; darüber ärgerte er ſich
nachher gewaltig, und er meinte, nun ſei ihm doch auch einmal
geſchehen, was bei andern, wie er höre, zuweilen der Fall ſei, er ſei
einem Weibe nachgelaufen.

Er ſagte, daß er zum Nachteſſen wieder zu Hauſe ſein werde, aber Anna
erwiderte, das ſei wohl zu ſpät, ihr Bruder habe davon geſprochen, daß
er den Abend mit Caſpar bei der Magiſtratsrätin Behold verbringen
wollte; die Rätin habe ſchon einige Male darum gebeten, ſie ſei eine
einflußreiche Perſon, und wenn Daumer ſich nicht eine Feindin an ihr
machen wolle, müſſe er der Einladung folgen.

„Der Herr Präſident geht vor,“ ſagte Caſpar verdroſſen und ging.

Es war mildes Wetter, der Schnee war längſt verſchwunden, weiße Wolken
zogen über die ſpitzgiebligen Dächer hin. Als Caſpar in das Zimmer trat,
das der Präſident bewohnte, ſaß dieſer am Schreibtiſch und blickte mit
zurückgelehntem Körper düſter ſinnend ins Leere. Erſt nach einer Weile
wandte er ſich zu Caſpar und redete ihn, aus ſeinem dunkeln Nachdenken
heraus, ohne Begrüßung an. „Ich kehre morgen nach Ansbach zurück,
Caſpar, wie Sie ja wiſſen,“ begann er und verdeckte die Augen mit der
Hand; „Sie werden mich einige Wochen, ja vielleicht monatelang nicht
ſehen. Ich möchte hie und da von Ihnen Nachricht haben, von Ihnen
ſelbſt, will Sie aber nicht auffordern, mir regelmäßig zu ſchreiben,
damit Ihnen nicht eine ungern erfüllte Pflicht daraus erwachſe. Nun
dachte ich mir, Ihnen eine Gelegenheit zur Mitteilung zu geben, bei der
Sie mehr auf ſich ſelbſt als an andre gewieſen ſind. Sie ſollen nicht
zur Rechenſchaft befohlen ſein, aber was Sie einem Freund oder ſagen
wir Ihrer Mutter vertrauen würden, das ſollen Sie hier bewahren.“

Damit reichte er Caſpar ein in blauen Pappendeckel gebundenes
Schreibheft. Caſpar ergriff es mechaniſch und las auf einem weißen
herzförmigen Schildchen: Tagebuch — Stundenbuch für Caſpar Hauſer. Er
ſchlug es auf und gewahrte, auf der erſten Seite eingeklebt, das Bild
Feuerbachs und darunter, von der Hand des Präſidenten geſchrieben, die
Worte: Wer die Stunde liebt, der liebt Gott; der Laſterhafte entflieht
ſich ſelbſt.

Caſpar ſchaute den Präſidenten mit großen Augen ängſtlich an. Er
wiederholte für ſich im ſtillen, mit ſichtbarer Bewegung der Lippen, die
geſchriebenen Worte und dann, was der Präſident zu ihm geſagt; alles
verfloß im Nebel und, des feierlichen Tones halber, in eine Ahnung von
Gefahr.

Es pochte an der Tür und auf das Herein des Präſidenten brachte ein
Eilbote einen Brief. Kaum hatte Feuerbach, ohne das Schreiben zu öffnen,
einen Blick auf das Siegel geworfen, als er die Handglocke läutete und
dem eintretenden Diener den Befehl gab, es ſolle ſogleich angeſpannt
werden. „Ich muß noch dieſen Abend reiſen,“ ſagte er zu Caſpar.

In unbeſtimmtem Lauſchen und Warten blieb Caſpar ſtehen. Der Poſtillon
im Hof knallte mit der Peitſche. Ein Hauch der Ferne umwehte Caſpar, er
ſpürte plötzlich etwas von der Größe der Welt, und die Wolken am Himmel
ſchienen Arme herunterzuſtrecken, um ihn emporzuheben. Als ihm der
Präſident die Hand zum Abſchied reichte, bat er ſchmeichelnd, mit
verlangendem Lächeln: „Möcht’ auch mitfahren.“

„Wie, Caſpar!“ rief der Präſident in geſpielter Überraſchung, und
plötzlich wieder das frühere Du der Anrede wählend, „willſt du denn fort
von den Nürnbergern? Haſt du denn vergeſſen, was du deinem gütigen
Pflegevater ſchuldig biſt? Was würde Herr Daumer ſagen, wenn du ihn ſo
undankbar verließeſt? und viele andre wackere Männer, die ſich deiner
angenommen haben? Es erſtaunt mich, Caſpar. Biſt du denn nicht gern
hier?“

Caſpar ſchwieg und ſenkte die Augen. Hier iſt immer dasſelbe, dachte er.
Er ſehnte ſich fort; er dachte, einmal könne man fortgehen, man könnte
in der Nacht das Tor öffnen und könnte gehen, ohne den Weg zu wiſſen.
Vielleicht käme dann einer, um zu fragen: wohin, Caſpar? Und er führte
ihn zu einem Schloß, vor dem viel Volks verſammelt iſt; drinnen ruft
eine Stimme Caſpars Namen, die Leute machen Platz und viele Arme deuten
auf das Tor, dem er zuſchreitet.

„Sprich!“ mahnte der Präſident barſch.

„Sie ſind alle gut mit mir,“ flüſterte Caſpar mit zuckenden Lippen.

„Nun alſo!“

„Es iſt nur_—“

„Was? Was iſt_—? Heraus mit der Sprache!“

Caſpar ſchlug langſam die Augen auf, machte mit dem Arm eine weite
Geſte, als wolle er den ganzen Erdkreis in das Wort einbeziehen und
ſagte: „Die Mutter.“

Feuerbach wandte ſich weg, ging zum Fenſter und blieb ſchweigend ſtehen.

Eine Viertelſtunde ſpäter ſchritt Caſpar durch die engen Gaſſen beim
Rathaus und kam alsbald auf den menſchenverlaſſenen Egydienplatz. Es
war ſchon dunkel geworden, vor der Kirche brannte eine Öllaterne, und
während er nach links abbog, wo das niedere Buſchwerk einer Gartenanlage
den Platz gegen die Laufergaſſe ſchloß, gewahrte er einen ruhig
ſtehenden Mann, der gebeugten Kopfes nach ihm herſah. Caſpar ging ein
wenig langſamer, plötzlich ſah er, daß der Mann den Arm erhob und mit
dem Finger winkte.

Caſpars Herz klopfte laut. Irgend etwas zwang ihn, der ſtummen
Aufforderung des Unbekannten zu folgen. Der Mann fuhr fort, mit dem
Finger zu winken, und wie hingezogen tat Caſpar ein paar Schritte auf
ihn zu. Da ging der Mann tiefer in das Gehölz, hörte aber nicht auf zu
winken. Caſpar konnte ſein Geſicht nicht ſehen, das unter dem weit in
die Stirn gedrückten Hut verſteckt war.

Er folgte dem Menſchen, obwohl alle Fibern ſeines Leibes widerſtrebten,
mit Grauen fühlte er ſich Schritt um Schritt gezogen, ſeine Augen waren
aufgeriſſen, Staunen und Schrecken lagen in ſeinem Geſicht, und die
Hände hielt er mit geſpreizten Fingern von ſich geſtreckt.

Schon war er dem Unbekannten ſo nahe, daß er deſſen gelbe Zähne zwiſchen
den Lippen ſchimmern ſah, und wer weiß, was geſchehen wäre, wenn ſich
nicht in dieſem Augenblick auf der andern Seite des Gebüſches ein Trupp
betrunkener junger Leute hätte hören laſſen; der fremde Mann ſtieß einen
gurrenden Laut aus, bückte ſich raſch und war unter dem Schutz des
Laubwerks im Nu verſchwunden.

Auch Caſpar kehrte um und rannte gegen die Kirche; er lief geradeswegs
mitten in die Schar der Lärmmacher hinein, die ihn aufzuhalten ſuchten,
und ſo vermiſchte ſich ein Schrecken mit dem andern. Nur mit Mühe riß er
ſich los, einige folgten ihm ſchreiend, er verdoppelte ſeine Eile, der
Hut fiel ihm vom Kopf, er ließ ihn liegen, rannte, ſo ſchnell er konnte,
durch die Judengaſſe und weiter und ging erſt wieder langſamer, als er
ſich auf der Brücke zur Inſel Schütt befand.

Daumer war ſchon unruhig geworden und wartete vor dem Haustor. Betroffen
hörte er Caſpars haſtigen und unklaren Bericht an, und nach einiger
Überlegung meinte er, er glaube nicht recht an das Abenteuer; „da hat
dir wohl deine allweil erregte Phantaſie einen törichten Streich
geſpielt,“ ſagte er ungewöhnlich ſtreng. „Nein, es iſt wirklich wahr,“
beteuerte Caſpar. Dann klagte er, daß er den Hut verloren habe, und
ſchließlich zeigte er, auf einmal ganz heiter geworden, das Heft, das
ihm der Präſident geſchenkt und das er während der ganzen Zeit
krampfhaft in der Hand feſtgehalten hatte.

Zerſtreut beſah es Daumer. „Hat dir Anna nicht geſagt, daß wir zur
Magiſtratsrätin gehen?“ fragte er mißgelaunt. „Es iſt höchſte Zeit; mach
flink und zieh dir den Sonntagsrock an.“

Caſpar ſchaute ihn mit ſchrägem Blick von unten an und ging zögernd ins
Haus. Daumer, der ſchon im Geſellſchaftskleid war, wandelte zweimal bis
zum Pegnitzufer und wieder zurück; eine halbe Stunde verfloß und Caſpars
langes Ausbleiben machte ihn endlich ungeduldig. Er eilte die Stiege
hinan und betrat Caſpars Zimmer, wo eine Kerze brannte. Zu ſeinem Ärger
nahm er wahr, daß Caſpar angekleidet auf dem Bette lag und ſchlief. Er
rüttelte ihn an der Schulter, ließ aber plötzlich ab, durchmaß ein
paarmal das Zimmer, ohne ſeines Mißmuts Herr zu werden, dann ſtieß er
zornig hervor: „Ach was, ſoll die Neugier der guten Leute um ihren
Schmaus betrogen werden!“

Durch den finſtern Flur ſchritt er ins Gemach der Schweſter, die vor dem
Klavier ſaß und ſpielte. Er legte ihr den Fall vor und Anna gab ihm ohne
weiteres recht, daß er Caſpar zu Hauſe laſſe. „Dann muß jemand zur Rätin
und unſer Ausbleiben entſchuldigen,“ ſagte Daumer in einem Ton, als ob
das Verſäumnis ſonſt ſchlecht ausgelegt werden könne und er
Unannehmlichkeiten zu befürchten habe. Anna erwiderte, die Magd ſei
nicht da, und nach einigem Beſinnen erklärte ſie ſich bereit, den Gang
ſelbſt zu tun.

Als ſie fort war, ſetzte ſich Daumer zu den Büchern, rückte die Lampe
zurecht und las. Doch er hatte ein ſchlechtes Gewiſſen und fuhr bei
jedem Laut zuſammen. Nach einer geraumen Weile hörte er Schritte; Anna
trat hinter ſeinen Stuhl und ſagte haſtig, die Magiſtratsrätin ſei
mitgekommen, um Caſpar zu holen. Daumer ſprang auf; „das heiße ich den
Spaß zu weit getrieben,“ murmelte er entrüſtet. Anna legte ihm die Hand
auf den Mund, denn ſchon ſtand die Rätin in der Türe; reich geſchmückt,
im Seidenmantel, ein koſtbares Spitzentuch um den Kopf.

Sie war eine nicht mehr ganz junge, aber ſehr ſtattliche Frau,
ungewöhnlich groß gewachſen, mit ungewöhnlich kleinem Kopf. In ihrem
Betragen vermiſchte ſich das Modiſch-Franzöſiſche und das
Nürnbergeriſch-Provinzliche auf eine nicht immer ganz einwandfreie
Weiſe, und wo jenes zur Geltung kommen ſollte, guckte dieſes wie der
Zipfel eines ſchlechtverborgenen Armeleutgewands unter einer brokatenen
Tunika hervor.

Sie rauſchte auf Daumer zu, majeſtätiſch wie eine ſchaumige Woge, und
der gute Mann, niedergeſchmettert von ſo viel Glanz, vergaß ſeinen Groll
und führte die dargereichte Hand der Dame an ſeine Lippen. „Muß ich
ſelbſt Sie an Ihr Verſprechen erinnern?“ rief ſie mit einer ſonoren,
kräftigen Stimme. „Was ſoll’s bedeuten, Profeſſor? Was iſt vorgefallen?
Weshalb die Abſage? Sie ſehen, ich verlaſſe meine Gäſte, um ein Wort
einzulöſen, das Ihnen zu brechen ſo leicht wird. Keine Ausflucht, lieber
Daumer, Caſpar muß mit, wo iſt er?“

„Er ſchläft,“ erwiderte Daumer zaghaft.

„[Nom de Dieu!] Er ſchläft! Daß dich das Mäusle beißt! So wird man ihn
halt wecken. Marſch, marſch, voran!“

Daumer hatte nicht den Mut, zu widerſprechen, dies zupackende Gebaren
beraubte ihn der gegenſtändlichen Gründe. Er nahm die Lampe und ſchritt
voraus. Anna, die zurückblieb, räuſperte ſich empört, dies beirrte aber
Frau Behold keineswegs, als Antwort zuckte ſie nur verächtlich die
Achſeln.

Daumer ſtand ſo verſonnen an Caſpars Lager, daß er die Lampe
wegzuſtellen vergaß. In der Tat mochte es ſchwerlich etwas Schöneres zu
ſehen geben als den Engelsfrieden und die roſenhafte Heiterkeit, die auf
dem Geſicht des Schläfers leuchteten. Frau Behold ſchlug unwillkürlich
die Hände zuſammen, und darin lag Wahrheit und Gefühl.

„Beſtehen Sie noch darauf, ihn zu wecken?“ fragte Daumer richterlich.
„Der Schlaf iſt heilig. Die ſeligen Geiſter werden fliehen, ſobald
unſre Hand ihn berührt.“

Frau Behold klappte die Lider auf und zu, als wolle ſie das bißchen
Rührung davonjagen, wie man Fliegen mit einem Wedel vertreibt. „Schön
geſagt,“ ſpottete ſie, und ihre Stimme ſurrte wie das Rädchen einer
Spindel. „Aber ich beſtehe auf meinem Schein. Ich will dem Buben was
dafür ſchenken, und was die ſeligen Geiſter betrifft, die kommen wieder,
zum Schlafen gibt’s Nächte genug.“

Während Daumer den Schlafenden bei den Schultern emporhob und durch
zärtliches Zureden mehr ſich ſelbſt als Caſpar zu beſchwichtigen ſchien,
zeigte ſich in dem kleinen Geſicht der Frau Behold eine wunderliche
Erregung. Sie blinzelte mit den Augen, ihre Unterlippe wurde ſchlaff und
entblößte eine ſchmale, feſte Zahnreihe wie bei einem Nagetier. „[Pauvre
diable],“ murmelte ſie, „armes Herzle,“ und erfaßte Caſpars Hand.

Davon erwachte Caſpar völlig, befreite die Hand mit einem Ruck und
ſchüttelte ſich. Sein trunken-müder Blick fragte, was man mit ihm
vorhabe, Daumer erklärte es, ſchenkte Waſſer in ein Glas und gab es ihm
zu trinken, nahm den Sonntagsrock, der ſchon bereitlag, und hielt ihn
zum Anziehen hin.

Caſpar heftete den verdunkelten Blick auf Frau Behold und ſagte trotzig:
„Ich will nicht zu der Frau.“

„Wie, Caſpar?“ rief Daumer erſtaunt und verletzt. Zum erſtenmal vernahm
er dies „ich will nicht“, zum erſtenmal ſtand Caſpars Wille gegen ihn
auf. Caſpar war ſelber erſchrocken, ſein Blick war ſchon wieder gefügig,
als Daumer mit ernſthaftem Ton fortfuhr: „Ich aber will es. Ich will
auch, daß du die Dame um Verzeihung bitteſt. Es geht nicht an, daß du
eine Laune über dich Herr werden läßt. Wenn wir uns der Rückſichten
gegen die Menſchen entbinden würden, ſtünden wir alle ſo hilflos da wie
du am erſten Tag.“

Mit niedergeſchlagenen Augen tat Caſpar, was ihm befohlen worden. Frau
Behold nahm den ganzen Auftritt nicht ſchwer. Sie tätſchelte Caſpars
Wange und fand den Profeſſor Daumer ziemlich komiſch.

Eine halbe Stunde ſpäter waren ſie in den feſtlich erleuchteten Zimmern
der Rätin. Caſpar, von Menſchen umdrängt, mußte die gewöhnliche Flut der
Fragen über ſich ergehen laſſen. Frau Behold wich nicht von ſeiner
Seite, ſie lachte beinahe zu allem, was er ſagte, und er wurde
allmählich verwirrt und unruhig, empfand Angſt vor den Worten; es ſchien
ihm gefährlich, zu ſprechen, es war, als ob alle Worte zweifach
vorhanden wären, einmal offenbar, das andre Mal verhüllt, und ſo wie die
Worte hatten auch die Menſchen etwas Zwiefaches, und unwillkürlich
ſuchten ſeine Blicke in ein und derſelben Perſon die zweite, die lauernd
hinterherging und verführeriſch mit dem Finger winkte.

Es war ihm unverſtändlich, was ſie von ihm wollten, ihre Kleidung, ihre
Gebärden, ihr Nicken, ihr Lächeln, ihr Beiſammenſein, alles war ihm
unverſtändlich, und auch er ſelbſt, er ſelbſt fing an, ſich
unverſtändlich zu werden.

Indeſſen verlebte Daumer eine böſe Stunde. Frau Behold, die ſtolz darauf
war, ihr Haus zum Sammelort vornehmer Fremden zu machen, hatte heute
einen Herrn zu Gaſt, der, wie man ſich erzählte, unter falſchem Namen
reiſte, da er in wichtiger diplomatiſcher Miſſion nach einer Reſidenz im
Oſten des Landes unterwegs ſei. Man raunte ſich auch zu, daß der hohe
Fremde großes Intereſſe an dem Findling Hauſer nehme und daß er vielen
einflußreichen Perſonen gegenüber ſich abfällig und tadelnd über die
unſinnigen Gerüchte geäußert habe, die Caſpars Herkunft zum Gegenſtand
hatten. Und man muß geſtehen, daß die einflußreichen Perſonen ſich dem
Gewicht einer ſolchen Meinung nicht verſchloſſen, aber das Treiben des
vornehmen Herrn gab auch Anlaß zu mancherlei Verdacht, und der Redakteur
Pfiſterle, Querulant wie immer, behauptete ſogar, der diplomatiſche Herr
ſei nach ſeiner Anſicht nichts andres als ein verkappter Spion.

Wie dem auch war, von all dieſen Neuigkeiten hatte Daumer in ſeiner
Weltverlorenheit nichts erfahren. Der Fremde geſellte ſich nach kurzer
Weile zu ihm, und ſie kamen ins Geſpräch, wobei es jener leicht
anzuſtellen wußte, daß ſie ſich von den übrigen Gäſten abſonderten.
Daumer, eingeſchüchtert durch die Manieren, die delikate Zwangloſigkeit
des hohen Herrn, deſſen Rockbruſt voller Orden hing, wußte zuerſt kaum
etwas zu ſagen, antwortete bloß wie ein Schüler mit nein und ja.
Allmählich gab er ſich freier und erzählte ſeinem Zuhörer vieles von
Caſpar, kam auf deſſen furchtſames Weſen zu ſprechen und ſchilderte wie
zur Erläuterung das Benehmen des Jünglings, als er heute abend, vor
einem eingebildeten, ohne Zweifel eingebildeten, Verfolger flüchtend
nach Hauſe gekommen war.

Der Fremde hörte aufmerkſam zu. „Vielleicht hat er ſich aber gar nicht
getäuſcht,“ entgegnete er vorſichtigen Tons, „es mag ſich da mancherlei
in der Verborgenheit abſpielen. Meines Wiſſens haben ja auch Sie, lieber
Profeſſor, vor längerer Zeit eine Art von Warnung erhalten. Sie dürfen
ſich daher nicht wundern, wenn aus gewiſſen Drohungen Ernſt wird.“

Daumer ſtutzte, doch der Fremde fuhr mit liebenswürdiger Offenheit,
ſcheinbar harmlos plaudernd, fort: „Sie ſollten ſich an den Gedanken
gewöhnen, daß da Mächte im Spiel ſind, die vor nichts zurückſchrecken,
um ihre Maßregeln mit Nachdruck durchzuführen. Das unruhige Gemunkel
wird vielleicht als ſtörend empfunden, vielleicht hat man etwas auf dem
Kerbholz und möchte die Öffentlichkeit vermeiden. Vorläufig mag es der
Gewalt, die da im Hintergrund iſt, darum zu tun ſein, die Dinge
möglichſt in Verborgenheit abzumachen, aber ſie könnte wohl auch offenes
Spiel treiben, ſie könnte der Polizei und den Gerichten mit Gemütsruhe
die Hände binden. Einſtweilen begnügt man ſich aber, die Fäden hinter
den Kuliſſen zu ziehen.“

Von neuem ſtutzte Daumer; die Worte ſeines Gegenüber ſchienen einen
genauen Bezug zu haben; doch der Fremde ließ ihm keine Zeit zu
überlegen, er fuhr mit heller Stimme, faſt vertraulichen Tones fort:
„Ich glaube vor allem, daß man die Verbreitung all des hirnloſen
Geſchwätzes durch das bequeme und naheliegende Mittel der Druckſchrift
fürchtet und ahnden wird. Man demaskiert ſich dort oben ungern, noch
weniger will man von andern demaskiert werden, man liebt es nicht auf
den Markt zu treten, noch ſeine privaten Angelegenheiten da ausgeboten
zu ſehen; das iſt begreiflich. Der Staatsbürger hat Freiheiten genug;
in ſeinem Bereich mag er ſich tummeln, nach oben ſoll er ſich gebunden
finden.“

Was war das? Daumer meinte zu verſtehen, worauf es hinauswollte; er
beſchloß, dem dunkeln Befehl zu gehorchen; war doch dem Zwang ſchon
ſeine eigne Freiwilligkeit zuvorgekommen.

„Ich möchte mir eine Frage erlauben, verehrter Profeſſor,“ begann der
Fremde wieder; „ſind Sie wirklich überzeugt, daß der hergelaufene Knabe,
an dem ich auf meine Art, ich will es nicht leugnen, ein gewiſſes
äußeres Intereſſe nehme, die ununterbrochene Aufmerkſamkeit ernſthafter
Männer verdient und rechtfertigt? Lohnt es ſich denn, die ganze Welt mit
ſeiner zweifelhaften Sache zu beſchäftigen? Was bleibt für die großen
Angelegenheiten der Nation, der Wiſſenſchaft, der Kunſt, der Religion,
des Lebens überhaupt, wenn ein Mann wie Sie die beſten Geiſteskräfte an
ein empfindſames Naturſpiel verſchwendet? Man rühmt die
außergewöhnlichen Gaben des Findlings. Ich bemühe mich umſonſt, ſolche
Gaben zu entdecken; ich bin kühn genug, zu behaupten, daß ich damit nur
an Ihre eigne Ungewißheit rühre. Laſſen wir noch ein wenig Zeit vergehen
und wir werden über dieſen Punkt eine betrübende Sicherheit gewinnen.
Innerhalb der menſchlichen Geſellſchaft gibt es Hunderttauſende von
Weſen, die, mit ebenſogroßen oder noch größeren Eigenſchaften geboren,
gleichwohl einem ungleich elenderen Los verfallen ſind. Die wahrhafte
Tugend müßte ſich auch für ſie entflammen, denn in der Idee darf dem
Erbarmen mit der menſchlichen Not keine Grenze geſetzt ſein. Aber wo
endete der Mann, der ſein Herz nach allen Seiten hin zerriſſe und in
Fetzen austeilte? Er ſtünde leer da an dem Tage, wo ein würdiger
Gegenſtand ein würdiges Opfer von ihm forderte. Denken Sie ſich von
Caſpars Lebensalter ein Dutzend Jahre hinweg und das vermeintliche
Wunder iſt enthüllt bis auf den Grund und hat Ihnen nichts mehr zu geben
als die beſchämende Selbſtverſtändlichkeit einer natürlichen Tatſache.
Beſtenfalls bleibt ein Kurioſum, mit welchem man ein Tiſchgeſpräch
würzen kann. Ein Kurioſum und das bißchen Geheimnis, das allen unreifen
Köpfen ſo aufregend dünkt.“

Widerſpruch und Abwehr malten ſich in Daumers Zügen; ſein
umherſchweifender Blick ſuchte nach Caſpar, aber alles, was er zu ſagen
wußte, war: „Nicht durch Worte kann die Seele für ſich zeugen.“

Der Fremde lächelte bitter. „Die Seele! die Seele!“ erwiderte er
ſpöttiſch. „Sie kann nicht durch Worte zeugen, denn ſie iſt nur ein Wort
wie jedes andre. Das Auge ſchaut, der Finger ſpürt, jedes Härchen lebt
auf eigne Weiſe, das Blut durchſpritzt die Adern, jeder Sinn macht den
Raum lebendig, den Tod fühlbar, was ziert ihr euch da und wollt ein
Beſonderes haben und ſprecht von Seele, als ſei die Seele wie ein
Schmuckſtück, das eine eitle Frau im Käſtchen verſchließt und
gelegentlich an ihren Buſen ſteckt, um beim Ball damit zu glänzen! Jeder
iſt im allgemeinen ausgeteilt und ſein Zuſchuß von Kräften iſt kein
Privileg, ſondern nur eine Hoffnung. Oder dürfte der Adler die Seele für
ſich in Beſchlag nehmen, weil er beſſer zu fliegen vermag als die Gans?
Die Seele! Ihr Herren beleidigt den Schöpfer damit, ob ihr ſie leugnet
oder ob ihr Bücher ſchreibt, um ſie zu beweiſen.“

Es entſtand ein Schweigen. Er ſpricht wie ein Satan, dachte Daumer, und
als er ſich anſchickte zu antworten, kam ihm der Fremde mit höflicher
Eindringlichkeit zuvor. „Ich weiß, Sie lieben Caſpar,“ ſagte er mit
veränderter Stimme, ernſt und herzlich, „Sie lieben ihn brüderlich, und
nicht Mitleid nährt dieſen Trieb, ſondern die ſchöne Begierde, die ſtets
den Gott in der Bruſt des andern ſucht und nur im Ebenbild ſich ſelbſt
erkennen will. Aber Sie möchten eine Ausrede haben für Ihre Liebe, das
iſt es. Muß ich Ihnen ſagen, daß es keine tieferen Wunden gibt als die
Enttäuſchungen aus ſolchem Zwieſpalt? Ich rate Ihnen, fliehen Sie den
Anblick und die Geſellſchaft deſſen, der Ihnen nichts mehr zu bieten hat
als Enttäuſchung.“

„Alſo ſind wir denn zu ſchwach, dem Erlebnis gegenüber ſo zu bleiben wie
wir zu ſein glaubten, indem wir es erſehnten!“ rief Daumer verzweifelt.

Der Fremde verzog ſein faltig-altes Geſicht zu einer Grimaſſe des
Bedauerns. Eine leichte Gebärde verriet, daß das Geſpräch für ihn
erſchöpft ſei, und ſie miſchten ſich wieder unter die übrigen Gäſte.
Daumer, völlig aus der Faſſung gebracht, wünſchte nichts weiter, als den
lärmenden Kreis zu verlaſſen. Er ſuchte Caſpar und bemerkte ihn, blaß
und ſchweigſam, mitten unter ſchillernden Roben und grauen und braunen
Fräcken; Frau Behold ſaß auf einem niedrigen Schemel faſt zu ſeinen
Füßen, und ihr Geſicht ſah hart und düſter aus.

Der Abſchied war umſtändlich. Als ſie auf den vereinſamten Gaſſen
ſchweigend ein Stück Wegs zurückgelegt hatten, ſchlang Daumer den Arm
um Caſpars Schulter und ſagte: „Ach, Caſpar, Caſpar!“ Es klang wie eine
Beſchwörung.

Caſpar, den es nach Belehrung dürſtete und deſſen Herz zum Überfließen
voll von Fragen war, ſeufzte auf und lächelte ſeinem Lehrer in
wiedererwachtem Vertrauen zu. Sei es nun, daß Blick und Lächeln Daumer
an einer Stelle ſeines Innern trafen, wo er ſich unſicher und ſchuldig
fühlte, ſei es, daß die Nacht, die Einſamkeit, die quälenden Zweifel,
das wunderliche Geſpräch, das er eben geführt, ſeinen Geiſt zu
übertriebener Inbrunſt entzündeten, er blieb ſtehen, umarmte Caſpar noch
feſter und rief mit emporgewandten Augen: „Menſch, o Menſch!“

Das Wort ging Caſpar durch Mark und Bein. Ihm war, als eröffne ſich ihm
auf einmal, was dies zu bedeuten habe: Menſch! Er ſah ein Geſchöpf, tief
unten verſtrickt und angekettet, von tief unten hinaufſchauend, fremd
ſich ſelbſt, fremd dem andern, dem es das Wort Menſch zuſchrie und der
ihm nichts antworten konnte als eben dieſen inhaltsvollen Ruf: Menſch.

Sein Ohr hielt den Klang feſt, der durch die Ergriffenheit Daumers etwas
Weihevolles für ihn bekommen hatte. Am andern Morgen nahm er ſein
Tagebuch zur Hand, und die erſte Eintragung, die er darin machte, waren
die drei Worte: Menſch, o Menſch — für jeden andern natürlich eine
ſinnloſe Hieroglyphe, für ihn aber ein deutungsvoller Hinweis, ein
entſchleiertes Geheimnis beinahe, ein Wahl- und Zauberſpruch zur
Abwendung von Gefahren. Es entſprach ſeinem kindiſchen Weſen, daß er von
derſelben Stunde ab das Tagebuch als eine Art von Heiligtum betrachtete,
welches nur in Zeiten der Andacht und Sammlung zugänglich war, und in
einer jener ſehnſüchtigen und angſtvoll traurigen Stimmungen, die ihn
häufig befielen, faßte er den ſonderbaren und folgenſchweren Entſchluß,
daß kein andrer Menſch außer ſeiner Mutter jemals Einblick in dieſes
Heft erlangen, jemals leſen ſollte, was er darin aufſchreiben würde.
Solche Vorſätze ſtarrſinnig zu halten, dazu war er durchaus imſtande.

Als wenige Tage nachher die Prinzeſſinnen von Kurland in Daumers Haus
kamen, die mit Feuerbach befreundet waren und große Teilnahme für Caſpar
hegten, kam zufälligerweiſe die Rede auf das Geſchenk, das der Präſident
ſeinem Schützling gemacht, und da Daumer erzählte, es befände ſich in
dem Büchlein ein ſehr gutes Stahlſtichporträt des Präſidenten, wünſchten
die Damen das Heft gern zu ſehen. Zu aller Erſtaunen weigerte ſich
Caſpar, es zu zeigen. Daumer warf ihm erſchrocken ſeine Unhöflichkeit
vor, aber er blieb hartnäckig. Die Damen beſtanden nicht weiter darauf,
ja ſie lenkten ſogar die Unterhaltung taktvoll in eine andre Richtung,
aber als ſie fortgegangen waren, nahm Daumer den Jüngling ins Gebet und
fragte ihn nach dem Grund ſeiner Weigerung. Caſpar ſchwieg. „Und würdeſt
du auch mir, wenn ich es verlangte, das Heftchen vorenthalten?“ fragte
Daumer. Caſpar ſah ihn groß an und antwortete treuherzig: „Sie werden es
gewiß nicht verlangen, bitte ſchön!“

Daumer war ſehr betroffen und entfernte ſich ſtill.

Gegen Abend kam Herr von Tucher, bat Daumer um eine Unterredung unter
vier Augen, und als ſie allein waren, ſagte er ohne weitere Einleitung:
„Ich muß Sie leider davon in Kenntnis ſetzen, daß ich unſern Caſpar
zweimal beim Lügen ertappt habe.“

Daumer ſchlug ſtumm die Hände zuſammen. Das fehlte nur noch, dachte er.

Beim Lügen! Zweimal beim Lügen ertappt! Ei du gütiger Himmel, wie war
das zugegangen!

Die Sache verhielt ſich ſo: Am Sonntag ſei er mit dem Bürgermeiſter in
Caſpars Zimmer getreten, erzählte Herr von Tucher, und habe den Jüngling
erſucht, ihn in ſeine Wohnung zu begleiten. Da habe Caſpar, der bei den
Büchern geſeſſen, erwidert, er dürfe nicht, Daumer habe ihm verboten,
das Haus zu verlaſſen. Dem Bürgermeiſter ſei das gleich bedenklich
erſchienen, beſonders da ihn Caſpar kaum anzuſehen gewagt, er habe ſich
unauffällig bei Daumer erkundigt, wie dieſer ſich wohl erinnern werde,
und ſeinen Verdacht beſtätigt gefunden. Am andern Tag ſeien beide, Herr
Binder und Herr von Tucher, während Daumer vom Hauſe fortgeweſen, zu
Caſpar gekommen und hätten ihm ſeine Unwahrheit vorgehalten. Unter
Erglühen und Erblaſſen habe er ſein Vergehen zugeſtanden, habe aber, wie
ein geſcheuchter Haſe in die Enge getrieben und den erſten beſten Ausweg
ergreifend, albernerweiſe eine Geſchichte erfunden von einer Dame, die
bei ihm geweſen und die ihm ein Geſchenk verſprochen, weshalb er auf ſie
gewartet habe.

„Auf unſer mehr beſtürztes als ſtrenges Zureden bekannte er ſich auch
dieſer Unwahrheit ſchuldig,“ fuhr Herr von Tucher mit unerſchütterlichem
Ernſt fort. „Er gab zu, daß er nur in Ruhe habe ſtudieren wollen und daß
ihm kein andres Mittel eingefallen ſei, um die läſtigen Störungen
abzuwenden. Inſtändig flehte er uns an, Ihnen nichts von ſeinem
Fehltritt zu erzählen, er wolle es nie wieder tun. Ich hab’ mir’s aber
überlegt und bin zu dem Schluß gelangt, daß es beſſer iſt, wenn Sie
alles wiſſen. Es iſt vielleicht noch Zeit, um das böſe Laſter mit Erfolg
zu bekämpfen. Man kann ihm ja nicht ins Herz ſchauen, doch ich glaube
noch immer an die Unverdorbenheit ſeines Gemüts, wenngleich ich
überzeugt bin, daß uns nur die äußerſte Wachſamkeit und unerbittliche
Maßnahmen vor gröberen Enttäuſchungen bewahren können.“

Daumer ſah vollkommen vernichtet aus. „Und das von einem Menſchen, auf
deſſen heiliges Wahrheitsgefühl ich Eide geſchworen hätte,“ murmelte er.
„Wenn Sie es nicht wären, der mir das erzählt, ich würde lachen. Noch
vor einer Stunde hätte ich jeden für einen Schurken erachtet, der mir
geſagt hätte, Caſpar ſei einer Lüge fähig.“

„Auch mir iſt es nahgegangen,“ verſetzte Herr von Tucher. „Aber wir
müſſen Geduld haben. Sehen Sie zu, halten Sie die Augen offen, warten
Sie auf den nächſten gegründeten Anlaß, dann greifen Sie ein, und zwar
mit wuchtiger Hand.“

Eine Lüge; nein, zwei Lügen auf einmal! Der arme Daumer, er wußte ſich
keinen Rat. Er ging hin und überlegte. Herr von Tucher nimmt den ganzen
Vorgang zu ſchwer, ſagte er ſich; Herr von Tucher iſt eine ſehr gerechte
Natur, aber ohne Zweifel ein Mann mit vielen Vorurteilen, die ihn dazu
verführen, eine Lüge mit allen verfehmenden Zeichen der Übeltat
auszuſtatten; Herr von Tucher kennt das tägliche Leben nicht, das
unſereinen unterſcheiden lehrt zwiſchen dem, was ſchlecht iſt und was
der Andrang gebieteriſcher Umſtände auch dem Redlichſten entpreßt. Aber
was geht mich Herr von Tucher an, hier handelt es ſich um Caſpar. Ich
glaubte einſt, von ihm fordern zu dürfen, was keiner ſonſt von keinem
fordern darf. War es eine Verblendung, eine Anmaßung von mir? Wir wollen
ſehen; ich muß jetzt herausbekommen, ob er ſchon zu den Gewöhnlichen
gehört oder ob ſein Wille noch einer unhörbar rufenden Stimme zu
gehorchen fähig iſt. Hat ſich ſein Ohr jedem Geiſterhauch und -ſchall
ſchon verſchloſſen, dann iſt ſeine Lüge eine Lüge wie jede andre, kann
ich aber noch überſinnliche Kräfte des Verſtehens in ihm wecken, dann
will ich die Philiſter verachten, die immer gleich mit dem Bakel
erſcheinen.

Es bedurfte einer ſchlafloſen Nacht, um dem ſonderbaren Plan Daumers,
der eine Art Gottesurteil in ſich ſchließen ſollte, auf die Beine zu
helfen. Die Weigerung Caſpars, ſein Tagebuch zu zeigen, gab den Anſtoß.
Ich will ihn bewegen, mir aus eignem Trieb das Heft zu bringen,
kalkulierte Daumer; ich will etwas wie eine metaphyſiſche Kommunikation
zwiſchen mir und ihm herſtellen; ich werde ihn, ohne ein Wort zu
ſprechen, mit meinem geiſtigen Verlangen zu erfüllen trachten und werde
eine Stunde feſtſetzen, innerhalb deren das nur Gewünſchte zu geſchehen
hat. Kann er folgen, ſo iſt alles gut; wenn nicht, dann ade,
Wunderglaube, dann hat dieſer beredſame Materialiſt recht gehabt, mir
die Seele wegzudiſputieren.

Am Morgen, ſo gegen neun Uhr, kam Anna zu ihrem Bruder und ſagte, Caſpar
gefalle ihr heute ganz und gar nicht; er ſei ſchon um fünf aufgeſtanden
und es ſei eine Unruhe in ihm, die ſie noch nie wahrgenommen; beim
Frühſtück habe er fortwährend ängſtlich um ſich herumgeſchaut und keinen
Biſſen gegeſſen.

Daumer lächelte. Sollte er jetzt ſchon ſpüren, was ich mit ihm vorhabe?
dachte er, und ſeine Stimmung wurde mild und zuverſichtlich.

Ein ſchicklicher Vorwand, die Frauen aus dem Haus zu ſchaffen, fand ſich
ungezwungen; Frau Daumer mußte ohnehin auf den Markt, Anna wurde
überredet, einige Beſuche zu machen. Um elf Uhr machte ſich Caſpar an
ſeine Schularbeiten, Daumer ging ins Nebenzimmer, ließ aber die Tür
offen. Er ſetzte ſich, das Geſicht gegen Caſpars Platz gerichtet, ein
wenig hinter der Schwelle auf ein Stühlchen, und es gelang ihm alsbald,
mit erſtaunlicher Energie all ſeine Gedanken auf das eine Ziel zu
richten, auf dem einen Punkt zu ſammeln. Im Haus war es ſehr ſtill, kein
Laut ſtörte das wunderliche Beginnen.

Bleich und geſpannt ſaß er alſo und beobachtete, daß Caſpar häufig
aufſtand und zum Fenſter trat. Einmal öffnete er das Fenſter, das andre
Mal ſchloß er es wieder. Dann begab er ſich zur Tür und ſchien zu
überlegen, ob er hinausgehen ſolle. Sein Auge war ohne Stetigkeit und
ſein Mund eigentümlich gramvoll verzogen. Aha, es rumort in ihm,
frohlockte Daumer, und immer, wenn Caſpar ſich dem Schränkchen näherte,
in dem das blaue Heft wahrſcheinlich lag, bekam der unglückliche Magier
vor Erwartung Herzklopfen.

Wie weit war Caſpar davon entfernt, auch nur zu ahnen, was in Daumer
vorging! zu ahnen, daß in dieſer Stunde ſein Geſchick und Weſen vor ein
Tribunal geſtellt wurde!

Es war ihm ungeheuer bang heute. Es war ihm ſo bang, daß er ein paarmal
die ganz beſtimmte Vorſtellung hatte, es würde ihm etwas Schlimmes
zuſtoßen. Ja, er hatte das unabweisbare Gefühl, daß einer unterwegs ſei,
der ihm etwas zuleide tun werde. Erſtickend lag die Luft im Raum, die
Wolken am Himmel blieben lauernd ſtehen; wenn durch die Baumkronen vor
dem Fenſter eine Schwalbe ſtrich, ſah es aus, als ob eine ſchwarze Hand
pfeilſchnell auf- und niedertauche; das Deckengebälk bog ſich niedriger,
hinter dem Getäfel der Wand knackte es unheimlich.

Caſpar ertrug es nicht mehr. Sein Blick ſtach, eine kühlſchaurige Angſt
floß ihm durch die Haare, die Bruſt wurde eng, es trieb ihn hinaus,
hinaus_... Plötzlich verließ er mit fliehenden Gebärden das Zimmer.

Ruhig blieb Daumer ſitzen und ſtierte vor ſich hin wie einer, der aus
dem Rauſch erwacht. Vorüber, die Friſt war verſtrichen. Er ſchämte ſich
ſowohl ſeiner Niederlage als auch ſeines vermeſſenen Unterfangens, denn
er war ja ein geſcheiter Kopf und hatte Selbſtbeſinnung genug, um die
ſpieleriſche Willkür deſſen, was er gewollt, ernüchtert zu empfinden.

Trotzdem ergriff ihn eine finſtere Gleichgültigkeit. Der Hoffnungen zu
gedenken, die ſich noch vor kurzem an den Namen Caſpar geknüpft,
verurſachte ihm einen ſchalen Geſchmack auf der Zunge. Er faßte den
unerſchütterlichen Vorſatz, ſein Leben wie ehedem dem Beruf, der
Einſamkeit und den Studien zu widmen und die Kräfte des Geiſtes nur
dort zu opfern, wo im Frieden der Erkenntnis und des Forſchens jede Gabe
ſichtbar bezahlt wird.


 8. Eine vermummte Perſon tritt auf