Jakob Waſſermann: Caſpar Hauſer // oder // Die Trägheit des Herzens

 1. Der fremde Jüngling

In den erſten Sommertagen des Jahres 1828 liefen in Nürnberg ſonderbare
Gerüchte über einen Menſchen, der im Veſtnerturm auf der Burg in
Gewahrſam gehalten wurde und der ſowohl der Behörde wie den ihn
beobachtenden Privatperſonen täglich mehr zu ſtaunen gab.

Es war ein Jüngling von ungefähr ſiebzehn Jahren. Niemand wußte, woher
er kam. Er ſelbſt vermochte keine Auskunft darüber zu erteilen, denn er
war der Sprache nicht mächtiger als ein zweijähriges Kind; nur wenige
Worte konnte er deutlich ausſprechen, und dieſe wiederholte er immer
wieder mit lallender Zunge, bald klagend, bald freudig, als wenn kein
Sinn dahinterſteckte und ſie nur unverſtandene Zeichen ſeiner Angſt oder
ſeiner Luſt wären. Auch ſein Gang glich dem eines Kindes, das gerade die
erſten Schritte erlernt hat: nicht mit der Ferſe berührte er zuerſt den
Boden, ſondern trat ſchwerfällig und vorſichtig mit dem ganzen Fuße auf.

Die Nürnberger ſind ein neugieriges Volk. Jeden Tag wanderten Hunderte
den Burgberg hinauf und erklommen die zweiundneunzig Stufen des finſtern
alten Turmes, um den Fremdling zu ſehen. In die halbverdunkelte Kammer
zu treten, wo der Gefangene weilte, war unterſagt, und ſo erblickten
ihre dichtgedrängten Scharen von der Schwelle aus das wunderliche
Menſchenweſen, das in der entfernteſten Ecke des Raumes kauerte und
meiſt mit einem kleinen weißen Holzpferdchen ſpielte, das es zufällig
bei den Kindern des Wärters geſehen und das man ihm, gerührt von dem
unbeholfenen Stammeln ſeines Verlangens, geſchenkt hatte. Seine Augen
ſchienen das Licht nicht erfaſſen zu können; er hatte offenbar Furcht
vor der Bewegung ſeines eignen Körpers, und wenn er ſeine Hände zum
Taſten erhob, war es, als ob ihm die Luft dabei einen rätſelhaften
Widerſtand entgegenſetzte.

Welch ein armſeliges Ding, ſagten die Leute; viele waren der Anſicht,
daß man eine neue Spezies entdeckt habe, eine Art Höhlenmenſch etwa, und
unter den berichteten Seltſamkeiten war nicht die geringſte die, daß der
Knabe jede andre Nahrung als Waſſer und Brot mit Abſcheu zurückwies.

Nach und nach wurden die einzelnen Umſtände, unter denen der Fremdling
aufgetaucht war, allgemein bekannt. Am Pfingſtmontag gegen die fünfte
Nachmittagsſtunde war er plötzlich auf dem Unſchlittplatz, unweit vom
neuen Tor, geſtanden, hatte eine Weile verſtört um ſich geſchaut und war
dann dem zufällig des Weges kommenden Schuſter Weikmann geradezu in die
Arme getaumelt. Seine bebenden Finger wieſen einen Brief mit der Adreſſe
des Rittmeiſters Weſſenig vor, und da nun einige andre Perſonen
hinzukamen, ſchleppte man ihn mit ziemlicher Mühe bis zum Haus des
Rittmeiſters. Dort fiel er erſchöpft auf die Stufen, und durch die
zerriſſenen Stiefel ſickerte Blut.

Der Rittmeiſter kam erſt um die Dämmerungsſtunde heim, und ſeine Frau
erzählte ihm, daß ein verhungerter und halbvertierter Burſche auf der
Streu im Stall ſchlafe; zugleich übergab ſie ihm den Brief, den der
Rittmeiſter, nachdem er das Siegel erbrochen, mit größter Verwunderung
einige Male durchlas; es war ein Schriftſtück, ebenſo humoriſtiſch in
einigen Punkten wie in andern von grauſamer Deutlichkeit. Der
Rittmeiſter begab ſich in den Stall und ließ den Fremdling aufwecken,
was mit vieler Anſtrengung zuſtande gebracht wurde. Die militäriſch
gemeſſenen Fragen des Offiziers wurden von dem Knaben nicht oder nur mit
ſinnloſen Lauten beantwortet, und Herr von Weſſenig entſchied ſich
kurzerhand, den Zuläufer auf die Polizeiwachtſtube bringen zu laſſen.

Auch dieſes Unternehmen war mit Schwierigkeiten verknüpft, denn der
Fremdling konnte kaum mehr gehen; Blutſpuren bezeichneten ſeinen Weg,
wie ein ſtörriſches Kalb mußte er durch die Straßen gezogen werden, und
die von den Feiertagsausflügen heimkehrenden Bürger hatten ihren Spaß an
der Sache. „Was gibt’s denn?“ fragten die, welche den ungewohnten Tumult
nur aus der Ferne beobachteten. „Ei, ſie führen einen betrunkenen
Bauern,“ lautete der Beſcheid.

Auf der Wachtſtube bemühte ſich der Aktuar umſonſt, mit dem Häftling ein
Verhör anzuſtellen; er lallte immer wieder dieſelben halb blödſinnigen
Worte vor ſich hin, und Schimpfen und Drohen nutzte nichts. Als einer
der Soldaten Licht anzündete, geſchah etwas Sonderbares. Der Knabe
machte mit dem Oberkörper tanzbärenhaft hüpfende Bewegungen und griff
mit den Händen in die Kerzenflamme; aber als er dann die Brandwunde
verſpürte, fing er ſo zu weinen an, daß es allen durch Mark und Bein
ging.

Endlich hatte der Aktuar den Einfall, ihm ein Stück Papier und einen
Bleiſtift vorzuhalten, danach griff der wunderliche Menſch und malte mit
kindiſch-großen Buchſtaben langſam den Namen Caſpar Hauſer. Hierauf
wankte er in eine Ecke, brach förmlich zuſammen und fiel in tiefen
Schlaf.

Weil Caſpar Hauſer — ſo wurde der Fremdling von nun ab genannt — bei
ſeiner Ankunft in der Stadt bäuriſch gekleidet war, nämlich mit einem
Frack, von dem die Schöße abgeſchnitten waren, einem roten Schlips und
großen Schaftſtiefeln, glaubte man zuerſt, es mit einem Bauernſohn aus
der Gegend zu tun zu haben, der auf irgendeine Weiſe vernachläſſigt oder
in der Entwicklung verkümmert war. Der erſte, der dieſer Meinung
entſchieden widerſprach, war der Gefängniswärter auf dem Turm. „So ſieht
kein Bauer aus,“ ſagte er und deutete auf das wallende, hellbraune Haar
ſeines Häftlings, das etwas nicht ausdrückbar Unberührtes hatte und
glänzend war wie das Fell von Tieren, die in Finſternis zu leben gewohnt
ſind. „Und dieſe feinen weißen Händchen und dieſe ſammetweiche Haut und
die dünnen Schläfen und die deutlichen blauen Adern zu beiden Seiten des
Halſes, wahrhaftig, er gleicht eher einem adligen Fräulein als einem
Bauern.“

„Nicht übel bemerkt,“ meinte der Stadtgerichtsarzt, der in ſeinem zu
Protokoll gegebenen Gutachten neben dieſen Merkmalen die beſondere
Bildung der Knie und die hornhautloſen Fußſohlen des Gefangenen
hervorhob. „So viel iſt klar,“ hieß es am Schluß, „daß man es hier mit
einem Menſchen zu tun hat, der nichts von ſeinesgleichen ahnt, nicht
ißt, nicht trinkt, nicht fühlt, nicht ſpricht wie andre, der nichts von
geſtern, nichts von morgen weiß, die Zeit nicht begreift, ſich ſelber
nicht ſpürt.“

Die hohe Polizeibehörde ließ ſich durch ein ſolches Urteil nicht aus
dem vorgeſetzten Gang der Unterſuchung lenken; es beſtand der Verdacht,
daß der Stadtgerichtsarzt durch ſeinen Freund, den Gymnaſialprofeſſor
Daumer, beeinflußt und zu dieſen Überſchwenglichkeiten verführt worden
ſei. Der Gefängniswärter Hill wurde beauftragt, den Fremdling insgeheim
zu belauern. Er ſpähte oft durch das verborgene Loch in der Türe, wenn
ſich der Knabe allein wähnen mußte; aber es war immer derſelbe traurige
Ernſt in den bald ſchlaffen und beklommenen, bald wie durch den Anblick
eines unſichtbaren Furchtgebildes verzerrten und zerriſſenen Zügen. Es
war auch vergeblich, nachts, wenn er ſchlief, an ſein Lager zu
ſchleichen, hinzuknien, auf den Atem zu horchen und zu warten, ob er
verräteriſche Worte aus dem Innern auf die Lippen trug; Leute, die Übles
im Schild führen, pflegen nämlich aus dem Schlaf zu reden, auch ſchlafen
ſie eher bei Tag als bei Nacht, wo ſie ihren Gedanken und Entwürfen
nachhängen, aber dieſen umfing der Schlummer, ſobald die Sonne ſank, und
er erwachte, wenn ſich der erſte Morgenſtrahl durch die verſchloſſenen
Läden zwängte. Es konnte Argwohn wecken, daß er jedesmal zuſammenzuckte,
wenn die Tür ſeines Gefängniſſes geöffnet wurde; wahrſcheinlich jedoch
gab ſich darin nicht die Angſt eines ſchuldbewußten Gemüts zu erkennen,
ſondern vielmehr eine übermäßige Erregbarkeit der Sinne, denen jeder
Laut von außen zu qualvoller Nähe kam.

„Unſre Herren auf dem Rathaus werden noch viel Papier beſchmieren
müſſen, wenn ſie auf dem Weg weiterkommen wollen,“ ſagte der gute Hill
eines Morgens — es war der dritte Tag der Haft Caſpar Hauſers — zu
Profeſſor Daumer, der den Fremdling beſuchen wollte; „ich kenne gewiß
alle Schliche des Lumpenvolks, aber wenn {der} Burſche ein Simulante
iſt, will ich mich hängen laſſen.“

Hill ſperrte auf, und Profeſſor Daumer trat in die Kammer. Wie
gewöhnlich erſchrak der Gefangene, aber als der Ankömmling einmal im
Raum war, ſchien ihn Caſpar Hauſer nicht mehr zu gewahren und ſchaute,
bezaubert im dumpfen Nichtwiſſen, ſtill vor ſich nieder.

Da geſchah es, als Hill den Fenſterladen geöffnet hatte, daß der Knabe,
vielleicht wie nie zuvor in ſeinem Leben, den gefeſſelten Blick erhob,
ihn von der ſchweigenden, gleichmäßigen Furcht wegkehrte, die das Innere
ſeiner Bruſt beherbergen mochte, und ihn durchs Fenſter hinausſchweifen
ließ in das beſonnte Freie, wo Ziegeldach an Ziegeldach ſich ſteil und
glühendrot auf einem Hintergrund von bläulich dämmernden Wieſen und
Wäldern malte. Er ſtreckte ſeine Hand aus; Überraſchung und freudloſes
Staunen verzog ſeine Lippen, zögernd griff er mit dem Arm in das
funkelnde Gemälde, als ob er das bunte Durcheinander draußen mit den
Fingern anfaſſen wolle, und als er ſich überzeugt hatte, daß es nichts
war, etwas Fernes, Trügeriſches, Ungreifbares, da verfinſterte ſich ſein
Geſicht, und er wandte ſich unwillig und enttäuſcht ab.

Am ſelben Nachmittag kam der Bürgermeiſter Binder in Daumers Wohnung und
teilte im Verlauf eines Geſprächs über den Findling mit, daß die Herren
vom Stadtmagiſtrat eher feindlich und ungläubig als wohlwollend gegen
dieſen geſtimmt ſeien.

„Ungläubig?“ entgegnete Daumer verwundert, „in welcher Beziehung
ungläubig?“

„Nun ja, man nimmt an, daß der Burſche ſein Gaukelſpiel mit uns treibt,“
verſetzte der Bürgermeiſter.

Daumer ſchüttelte den Kopf. „Welcher Menſch von Verſtand oder
Geſchicklichkeit wird ſich aus purer Heuchelei dazu herbeilaſſen, von
Brot und Waſſer zu leben, und alles, was dem Gaumen behagt, mit Ekel von
ſich weiſen?“ fragte er. „Um welches Vorteils willen?“

„Gleichviel,“ antwortete Binder unſchlüſſig; „es ſcheint eine
verwickelte Geſchichte. Da niemand ſagen noch vermuten kann, worauf das
Spiel hinaus will, iſt Vorſicht um ſo mehr geboten, als man durch
leichtſinnige Gutgläubigkeit den gerechten Hohn der Urteilsfähigen
herausfordert.“

„Das klingt ja beinahe, als ob nur die Zweifler und Neinſager
urteilsfähig heißen könnten,“ bemerkte Daumer ſtirnrunzelnd. „Von der
Gilde haben wir leider genug.“

Der Bürgermeiſter zuckte die Achſeln und blickte den jungen Lehrer mit
jener milden Ironie an, welche die Waffe der Erfahrenen gegenüber den
Enthuſiaſtiſchen iſt. „Wir haben eine neuerliche Unterſuchung durch den
Gerichtsarzt beſchloſſen,“ fuhr er fort. „Der Magiſtratsrat Behold, der
Freiherr von Tucher und Sie, lieber Daumer, ſollen dieſer Unterſuchung
kommiſſariſch beiwohnen. Der aufzunehmende Akt wird dann, zuſammen mit
den bereits vorhandenen polizeilichen Protokollen, der Kreisregierung
überſchickt.“

„Ich verſtehe: Akten, Akten,“ ſagte Daumer ſpöttiſch lächelnd.

Der Bürgermeiſter legte ihm die Hand auf die Schulter und erwiderte
gutmütig: „Seien Sie nicht ſo überlegen, Verehrter; unſre Welt ſchmeckt
nun einmal nach Tinte, und daran habt ihr Bücherwürmer doch wahrlich
nicht die wenigſte Schuld. Übrigens,“ er griff in die Rockbruſt und
brachte ein zuſammengefaltetes Stück Papier zum Vorſchein, „als Mitglied
der Kommiſſion werden Sie gebeten, Einblick in ein wichtiges Dokument zu
nehmen. Es iſt der Brief, den unſer Gefangener beim Rittmeiſter Weſſenig
abgegeben hat. Leſen Sie.“

Das mit keiner Namensunterſchrift verſehene Schreiben lautete: „Ich
ſchicke Ihnen hier einen Burſchen, Herr Rittmeiſter, der möchte ſeinem
König getreu dienen und will unter die Soldaten. Der Knabe iſt mir
gelegt worden im Jahre 1815, in einer Winternacht, da lag er an meiner
Tür. Hab’ ſelber Kinder, bin arm, kann mich ſelber kaum durchbringen, er
iſt ein Findling, und ſeine Mutter hab’ ich nicht erfragen können. Hab’
ihn nie einen Schritt aus dem Haus gelaſſen, kein Menſch weiß von ihm,
er weiß nicht, wie mein Haus heißt, und den Ort weiß er auch nicht. Sie
dürfen ihn ſchon fragen, er kann es aber nicht ſagen, denn mit der
Sprache iſt es noch ſchlecht bei ihm beſtellt. Wenn er Eltern hätte, wie
er keine hat, wär’ was Tüchtiges aus ihm geworden, Sie brauchen ihm nur
etwas zu zeigen, da kann er es gleich. Mitten in der Nacht hab’ ich ihn
fortgeführt, und er hat kein Geld bei ſich, und wenn Sie ihn nicht
behalten wollen, müſſen Sie ihn erſchlagen und in den Rauchfang hängen.“

Als Daumer geleſen hatte, gab er dem Bürgermeiſter das Schriftſtück
zurück und ging mit ernſter Miene auf und ab.

„Nun, was halten Sie davon?“ forſchte Binder; „einige unſrer Herren ſind
der Anſicht, der Unbekannte ſelbſt könne den Brief geſchrieben haben.“

Daumer hielt mit einem Ruck in ſeiner Wanderung inne, ſchlug die Hände
zuſammen und rief: „Ach, du himmliſche Gnade!“

„Dazu iſt natürlich gar kein Grund vorhanden,“ beeilte ſich der
Bürgermeiſter hinzuzufügen. „Daß bei der Abfaſſung des Schreibens eine
zweckvolle Tücke gewaltet hat, daß es dazu beſtimmt iſt, Nachforſchungen
zu erſchweren und irrezuführen, iſt offenbar. Es iſt eine ſchnöde
Kaltherzigkeit im Ton, die mir von Anfang an den Verdacht erregt hat,
daß der Jüngling das unſchuldige Opfer eines Verbrechens iſt.“

Eine mutige Meinung, in welcher der Bürgermeiſter durch einen Vorgang
ſehr beſtärkt wurde, der ſich ereignete kurz nachdem die Herren von der
Kommiſſion am folgenden Morgen das Gefängnis Caſpar Hauſers betreten
hatten. Während der Wärter damit beſchäftigt war, den Knaben zu
entkleiden, ließ ſich drunten in einer Gaſſe am Burgberg eine
Bauernmuſik hören und zog mit klingendem Spiel an der Mauer vorüber. Da
lief ein grauenhaft anzuſchauendes Zittern über den Körper Hauſers, ſein
Geſicht, ja ſogar ſeine Hände bedeckten ſich mit Schweiß, ſeine Augen
verdrehten ſich, alle Fibern lauſchten dem Schrecken entgegen, dann
ſtieß er einen tieriſchen Schrei aus, ſtürzte zu Boden und blieb zuckend
und ſchluchzend liegen.

Die Männer erbleichten und ſahen einander ratlos an. Nach einer Weile
näherte ſich Daumer dem Unglücklichen, legte die Hand auf ſein Haupt und
ſprach ein paar tröſtende Worte. Dies wirkte beruhigend auf den
Jüngling, und er wurde ſtille; nichtsdeſtoweniger ſchien der ungeheure
Eindruck des gehörten Schalls ſeinen Leib von innen und von außen
verwundet zu haben. Tagelang nachher zeigte ſein Weſen noch die Spuren
der empfundenen Erſchütterung; er lag fiebernd auf dem Strohſack, und
ſeine Haut war zitronengelb. Teilnahmsvollen Fragen gegenüber war er
allerdings herzlich bewegt, und er ſuchte nach Worten, um ſeine
Erkenntlichkeit zu beweiſen, wobei ſein ſonſt ſo klarer Blick ſich in
dunkler Pein trübte; beſonders für den Profeſſor Daumer, der zwei- bis
dreimal täglich zu ihm kam, legte er eine zärtliche Dankbarkeit,
ſchweigend oder ſtammelnd, dar.

Bei einem dieſer Beſuche war Daumer mit dem Knaben ganz allein, und das
zum erſtenmal; der Wärter hatte auf ſeine Bitte das untere Tor
abgeſperrt. Er ſaß dicht neben dem Gefangenen, er redete, fragte,
forſchte, alles mit einem vergeblichen Aufwand von Innigkeit, Geduld und
Liſt. Zum Schluß beſchränkte er ſich darauf, das Tun und Laſſen des
Jünglings voll Spannung zu beobachten. Plötzlich ſtieß Caſpar Hauſer
ſeine verworrenen Laute aus: er ſchien etwas zu fordern und ſpähte
ſuchend herum. Daumer erriet bald und reichte ihm den gefüllten
Waſſerkrug, den Hill auf die Ofenbank geſtellt hatte. Caſpar nahm den
Krug, ſetzte ihn an die Lippen und trank. Er trank in langen Schlücken,
mit beſeligter Gelöſtheit und einem begeiſterten Aufleuchten der Augen,
wie wenn er für den kurzen Zeitraum des Genuſſes vergeſſen hätte, daß
das dämoniſch Unbekannte auf allen Seiten ihn bedrängte.

Daumer geriet in eine ſeltſame Aufregung. Als er nach Hauſe kam,
durchmaß er länger als eine halbe Stunde mit großen Schritten ſein
Studierzimmer. Gegen acht Uhr pochte es an der Tür, ſeine Schweſter trat
ein und rief ihn zum Abendeſſen. „Was glaubſt du, Anna,“ rief er ihr
lebhaft und mit beziehungsvollem Ton zu, „zweimal zwei iſt vier, wie?“

„Es ſcheint ſo,“ erwiderte das junge Mädchen, verwundert lachend, „alle
Leute behaupten es. Haſt du denn entdeckt, daß es anders iſt? Das ſähe
dir ähnlich, du Aufwiegler.“

„Nicht gerade das hab’ ich entdeckt, aber doch etwas der Art,“ ſagte
Daumer heiter und legte den Arm um die Schulter der Schweſter. „Ich will
einmal unſre braven Philiſter tanzen laſſen! Ja, tanzen ſollen ſie mir
und ſtaunen.“

„Betrifft es etwa gar den Findling? Haſt du was mit ihm vor? Sei nur auf
der Hut, Friedrich, und laß dich nicht in Scherereien ein, man iſt dir
ohnedies nicht grün.“

„Gewiß,“ gab er, raſch verſtimmt, zur Antwort, „das Einmaleins könnte
Schaden leiden.“

„Nun, weiß man noch gar nichts über den Sonderling?“ fragte bei Tiſch
Daumers Mutter, eine ſanfte alte Dame.

Daumer ſchüttelte den Kopf. „Vorläufig kann man nur ahnen, bald wird man
wiſſen,“ entgegnete er mit ſtarr nach oben gerichtetem Blick.

Am folgenden Tag brachte die „Morgenpoſt“ einen Artikel, der die
Überſchrift trug: Wer iſt Caſpar Hauſer? Wenngleich auf dieſen Appell
keiner der Leſer eine Antwort zu erteilen vermochte, wurde der Zudrang
der Neugierigen ſo groß, daß das Bürgermeiſteramt ſich genötigt ſah, die
Beſuchsſtunden durch eine ſtrenge Vorſchrift zu regeln. Bisweilen
ſtanden die Leute Kopf an Kopf vor der offenen Tür des Gefängniſſes, und
in allen Geſichtern war die Frage zu leſen: Was iſt es mit ihm? Was iſt
es für ein Menſch, der die Worte nicht verſteht und dennoch ſprechen
kann, die Dinge nicht erkennt und dennoch ſehen kann, der zu lachen
vermag, kaum daß ſein Weinen zu Ende, der arglos ſcheint und
geheimnisvoll iſt und hinter deſſen unſchuldig leuchtenden Augen
vielleicht Übeltat und Schande verborgen ſind?

Sicherlich ſpürte der Gefangene, ſpürte es ſchmerzlich, was die lüſtern
auf ihn gerichteten Blicke begehrten, und der Wunſch, ihnen zu
willfahren, erzeugte möglicherweiſe die erſte erhellende Dämmerung,
welche ihm ſelbſt die Vergangenheit langſam begreiflich machte, ſo daß
er in beunruhigter Bruſt nach dem Geweſenen taſtete, ein Geweſenes erſt
fühlte und die Gegenwart damit verband, im tiefſten ſchaudernd an der
Zeit meſſen lernte, was ſie verändernd mit ihm getan, und was er ſah,
mit dem verglich, was er ehedem geſehen. Er begriff das Fordernde der
Frage und ward des Mittels inne, die verlangenden Mienen zu befriedigen.

Mit durſtigen Sinnen ſuchte er das Wort. Sein flehentlicher Blick grub
es heraus aus dem ſprechenden Mund der Menſchen.

Hier war Daumer in ſeinem Element. Was keinem andern, dem Arzt nicht,
dem Wärter nicht, dem Bürgermeiſter nicht, den Protokollanten erſt recht
nicht gelingen wollte, das vermochte nach und nach ſeine Behutſamkeit
und zweckvolle Geduld. Die Perſon des Findlings beſchäftigte ihn aber
auch dermaßen, daß er ſeiner Studien und privaten Obliegenheiten, ja
beinahe ſeines öffentlichen Amtes darüber vergaß, und er erſchien ſich
wie ein Mann, den das Schickſal vor das ihm allein beſtimmte Erlebnis
geſtellt hat, wodurch ſein ganzes Leben und Denken eine glückliche
Beſtätigung erfährt. Unter ſeinen Notizen über Caſpar Hauſer lautete
eine der erſten wie folgt: „Dieſe in einer fremden Welt hilflos
ſchwankende Geſtalt, dieſer ſchlafumfangene Blick, dieſe angſtverhaltene
Gebärde, dieſe über einem etwas verkümmerten Untergeſicht edel thronende
Stirn, auf welcher Frieden und Reinheit ſtrahlen: es ſind für mich
Zeugen von unbeſiegbarer Deutkraft. Wenn ſich die Vermutungen
bewahrheiten, mit denen ſie mich erfüllen, wenn ich die Wurzeln dieſes
Daſeins aufgraben und ſeine Zweige zum Blühen bringen kann, dann will
ich der ſtumpfgewordenen Welt den Spiegel unbefleckten Menſchentums
entgegenhalten, und man wird ſehen, daß es gültige Beweiſe gibt für die
Exiſtenz der Seele, die von allen Götzendienern der Zeit mit elender
Leidenſchaft geleugnet wird.“

Es war ein ſchwieriger Weg, den der eifervolle Pädagoge ging. Da, wo er
zu beginnen hatte, war die menſchliche Sprache ein weſenloſes Ding, Wort
um Wort mußte erſt ſeinem Sinn angeheftet, Erinnerung erſt erweckt,
Urſache und Folge in ihrer Verkettung erſt entſchleiert werden. Zwiſchen
einer Frage und der nächſten lagen Welten des Begreifens, ein Ja, ein
Nein, oft hilflos hingeworfen, galt noch nichts, wo jeder Begriff erſt
aus der Dunkelheit erſtand und die Verſtändigung von Vokabel zu Vokabel
ſtockte. Und doch ſchien ein Licht wie aus weit entfernter Vergangenheit
den Geiſt des Jünglings viel raſcher zu beflügeln, als ſelbſt der
hoffnungsſelige Daumer zu erwarten gewagt hatte. Es war erſtaunlich, mit
welcher Leichtigkeit und Kraft er einmal Geſagtes feſthielt und wie er
aus dem Chaos unlebendiger Laute das für ihn Lebendige und
Bedeutungsvolle bildvoll hervorzauberte, ſo daß es Daumer zumute war,
als hebe er bloß Schleier von den Augen ſeines Schützlings, als ſpiele
er die Rolle des Lauſchers bei den langſam hervorquellenden
Erinnerungen. Er hielt den Körper, indes der Geiſt des Knaben
zurückkehrte in den Bezirk, von wo er kam, und eine Kunde brachte,
dergleichen kein Ohr je vernommen.


 2. Bericht Caſpar Hauſers, von Daumer aufgezeichnet